CINE DE LOS SESENTA

En el hotel en Londres, haciendo la digestión nocturna pesada de un pollo en barbacoa caribeña regado con vino tinto manchego, mientras el sueño llegaba, el azar del telemando nos llevó a « El Cid » en versión original, esto es, en inglés. Película de 1961 que Anthony Mann, esposo temporal de Sara Montiel, rodó en España con Charlton Heston, que hizo posteriormente de Carmen Sevilla una Cleopatra mítica – hace poco compré el dvd, por cierto -. Un gran « western » de aventuras con más relación con las circunstancias internas de aquel régimen de los abueletes sanguinarios y papás cleptócratas de los actuales dirigentes de nuestro impagable popular partido, el PP, que con la historia verdadera del mercenario burgalés cuyos descendientes campan curiosamente en los árboles genealógicos de las monarquías europeas, a pesar de que él prefirió el dinero a la nobleza durante su vida azarosa que le llevó a reproducirse descuidadamente. Lo mejor de la película, para mí, es oír a Jimena hablar vocalizando en un inglés perfecto con ligero acento italiano, cada lenta sílaba de Sophia Loren lleva una carga sensual capaz de causar perturbadores efectos bajo la línea de flotación del católico Charlton, más impasible que Manolete ante Islero. Sin embargo, me dormí antes de la escena de la entrada del cadáver del Cid en Peñíscola, montado en Babieca, donde se ve perfectamente, según recuerdo, a un paisano valenciano con su boina y su reloj apoyado en un muro y observando a los americanos pasar vestidos de cruzados de la congregación de maría… En cuanto la encuentre en un saldo me compro una copia para repasarla.

(La foto del retrato de Charlton la tomé en un hotel en Castro Urdiales, no recuerdo quién es el artista, lo siento.)

Y la vuelta a casa el telemando me ha permitido recuperar otro mito de mi preadolescencia, de cuando mi abuela paterna le dijo a mi madre, hablando de una joven vecina del barrio que se había casado de « penalty » , que la chica se había quedado embarazada de tanto ir a Francia a ver películas verdes con su novio… ese mito es Brigitte Bardot y el film es « La verité », escrito y dirigido por Henri Georges Clouzot en 1960.  Perfecta película de juicios, interpretaciones sublimes, planos maestros en secuencias redondas, blanco y negro del bueno... De visión obligatoria en toda escuela de cine que se precie.

Creo recordar que tardó unos 10 años en llegar a España y no se pudo ver entera -el culo perfecto de BB era demasiado para nuestros eclesiásticos censores tan pederastas ellos -, a pesar de ser calificada con un 4, gravemente peligrosa. No creo que su visión justificara por sí sola una parada del 600 en el discreto aparcamiento de la carretera de la Corniche, aquellas acrobáticas posturas eróticas imposibles hoy de repetir,  porque la excitación que producía y produce es más intelectual que otra cosa. No tengo copia en la versión remasterizada que circula actualmente pero la recomiendo.

LONDRES POR EL EUROTÚNEL

 - Londres, volver a Londres es siempre como encontrarse con aquella novia de la adolescencia con la que perdiste tu virginidad – dice Galtzagorri a Labarthe al encontrarse en la puerta del hotel de Hammersmith el jueves -, la sigues reconociendo y queriendo aunque los dos hayamos cambiado.

- No es la primera vez que venimos y nunca antes te había visto esos ojos románticos – se ríe Aristide Labarthe que junto con su mujer esperaba a la pareja donostiarra antes de registrarse -, quizá es porque te has liado en el metro para venir que dice tu mujer que la querías dejar abandonada en una estación del camino.

- Tiene la cabeza en historias de hace décadas y no entiende que los mapas de las líneas se han complicado, cree que los años no pasan – Coro recoge la llave y se dirige a la habitación para lanzar la bolsa y poder salir corriendo a « tiendear » con Patricia Labarthe -, y aquí pasan más rápido que en el país de la Zurriola.

- Londres y yo tenemos una historia inconclusa de amor, así que voy a ser un poco infiel a Donostia, aunque la infidelidad con viejos amantes, dice mi señora, no cuenta en la balanza… será bruja.

- Hablando de brujas, hemos visto en el aeropuerto de Burdeos a aquella novia famosa que tuviste, la que se hizo la cirugía estética y... ¡Cada vez se parece más a la bruja de Blancanieves ! Apenas la he reconocido por su voz de bajo.

La cena en el restaurante indio del barrio, restaurante tenido por pakistaníes como todos los restaurantes indios, les dejó dormir a los cuatro bastante bien. El viernes a la mañana, previo viaje en autobús rojo de dos pisos, lo dedicaron a ver precios en todas las trampas preparadas para la caza de turistas en el centro de la ciudad y a esquivar las hordas de visitantes que, como ellos, invaden Londres, otra ciudad víctima de su éxito a la que se le añade la nefasta privatización de los que un día fueron los buenos servicios públicos británicos y las secuelas del suicidio gilipollas que fue el Brexit. 

El estadio del Tottenham es magnífico pero se encuentra allá lejos y nadie avisó que la seguridad obligaba a dejar las mochilas más pequeñas en una consigna de pago… 

Los sudafricanos, como toros de Fuente Ymbro, cuerno más, cuerno menos, pasaron por encima de los buenos chicos de Gloucester, cuyos maillots recuerdan a los del Universitario Bilbao Rugby Club en un partido entretenido para ser una final, aunque sea de la Challenge.

Al día siguiente, sábado, otra mañana cultural por la City, Galtzagorri recordando sus visitas de trabajo a ocultos despachos sitos en callejones discretos a los que nunca llega la luz del sol ni de la moral. Luego, larga marcha por vía férrea al estadio, desprovistos de todo equipaje innecesario, para ver una final de las que reconcilian con el rugby, además como el Stade Toulousain tiene los colores de los anarquistas Belarri Motzak de Rentería que han marcado la historia del rugby guipuzcoano y que también son los colores de los equipos de rugby de las Facultades de Derecho pues los cuatro de la cuadrilla se encontraron como en casa. 

Uno tiene simpatía, sin embargo, por Leinster, las cervezas en Edimburgo y en Bilbao con sus seguidores en noches victoriosas  nos marcaron… pero la ciudad que cantó Claude Nougaro tan bien tiene un equipo formidable en todas las fases de este ajedrez colectivo que es nuestro deporte y fallar el drop de la victoria forma parte del deporte del balón oval. Así que el Stade Toulousain tuvo su merecida sexta estrella de la Champions Cup.

- El aperitivo dominical junto al Regent’s Canal al sol del mediodía parece que es en Gros : croquetas de jamón caras y pequeñas en un kiosco español – Casa Manolo -, cocinadas por un italiano que aprendió a hacerlas en Donibane Lohitzune…

- Hay que coger el tren para volver a París y estos dos tienen que ir al aeropuerto.

- Sí, cariño.

VIENDRA LE TEMPS DU FEU

Nous nous trouvons à la croisée des chemins, on doit choisir entre la catastrophe climatique ou agir pour nous assurer un avenir vivable. Dans cette pièce magnifique d’après le roman poignant de Wendy Delorme, Julia Henning nous offre le récit dystopique d’un monde futur à éviter, mais pour l’éviter il faut agir. Comme jamais, l’avenir est féminin et sont les voix des femmes, pleines de force et poésie, qui aujourd’hui nous donnent l’espoir dans un texte à couper le souffle.

Est-ce que vous pensez rester assis à attendre l’effondrement climatique de notre société ? Commencez pour venir au théâtre où l’spectacle se combine avec le nécessaire. Dans le monde qu’habite « Viendra le temps du feu » on se transporte dès maintenant à demain entre émotions cachées dans nos cœurs.

Jeu : Julia Henning.

Mise en scène : Didier Lastère

Production : Théâtre du Tiroir et La tête de Babel.

24/5/24 20,30 h.

25/5/24 20,30 h.

26/5/24 16 h.

Petit Théâtre, 8 rue Jean Macé Laval.

VASCOS POR EL MUNDO

La reciente condena de un vecino de Gros a 10 años de prisión en Costa de Marfil me ha hecho pensar que en el programa de EITB “ Vascos por el mundo” falta, al menos, una parte dedicada  a nuestros emigrados por razones delictivas.

Por un lado, los delincuentes vascos que residen en países exóticos. Los hay curiosos, como los que han cometidos delitos económicos, desfalcos en bancos en los que trabajaban, u otros delitos, incluso contra la libertad sexual, y que han puesto tierra de por medio al saberse descubiertos, de éstos conozco varios en Latinoamérica y alguno en África, conozco los que han vuelto después de que ha prescrito su responsabilidad y a uno que había contado mal el plazo y entró en la cárcel. Otros han optado por exilio, como el sujeto que ha causado estas líneas, después de algunos problemas con la justicia en Euskadi, han decidido que su carrera delictiva exigía circunstancias más favorables para su desarrollo. Este vecino de Gros era bien conocido con su moto de agua dando la tabarra por nuestras playas y codeándose con algunos de los pijos donostiarras que salen en las negritas de la crónica social, a pesar de su pública intimidad con una ilustrísima judicial señoría local y su círculo de contactos cuando ya se sabía de lo que era capaz el individuo, así que dejando algunos créditos impagados detrás, se fue a hacer negocios, como buen empresario vasco, en Abidjan.

Los delincuentes vascos que hemos exportado con más éxito son indudablemente los etarras en todos sus niveles, desde los que tienen directamente las manos manchadas de sangre hasta los que daban chivatazos para que fueran asesinados sus colegas de trabajo o sus vecinos de barrio. Algunos han vuelto en loor de santidad, como es preceptivo cuando la familia mafiosa nuestra le sigue acogiendo en su seno, otros, sin embargo, se han quedado en su lugar de destino viendo crecer su nueva familia, más o menos mestiza, olvidando su pasado y preparando paellas, gazpachos, tortillas españolas, sangría… en su típica jatetxea, inevitable negocio del exiliado vasco, con nostalgia española de sus raíces vascas.

Por causa de aquellos asesinos, también hemos exportado víctimas posibles, víctimas probables, víctimas sobrevivientes, extorsionados, familiares de ejecutados… un largo catálogo de damnificados por la estupidez asesina organizada en nuestras tierras vascas. Hay los que vuelven, miran lo que hay y se vuelven al exilio pero otros prefieren regresar aunque hablen de este periodo como de entreguerras a veces en la intimidad. Mucho talento vasco no volverá de ese exilio forzoso, habiendo encontrado una nueva vida desarraigada, pero es lo que hay.

No voy a citar el capital humano que se pierde por razón de la inmersión nacionalista ambiente en que se vive en nuestro pequeño país. Indirectamente creo que se percibe en algunos de los protagonistas del programa de la EITB que se asoman a él y, sobre todo, en los que no son seleccionados para asomarse.

 

Condena de Aitor

SECUENCIA SIDRERÍA

INTERIOR NOCHE, 21 horas, fuera llovizna, sidrería típica, es el momento del txost junto a una gran barrica de madera, están vestidos informales Aitor, Miren, Bernat, Paulina, Lánder, Maddi, Dunixi, más caras repetidas que se han visto por el pueblo, no hay niños, todos hacen cola con el vaso. En las mesas, sin sillas, hay bandejas, restos, pan, servilletas… clientes de pie entorno a mesas y barricas, el único sentado es un acordeonista que toca melodías populares en un rincón, casi en la puerta del amplio establecimiento. hay cantos espontáneos, mucho ruido…Según llenan el fondo del vaso se apartan de la barrica y forman un círculo entre las barricas y las mesas mientras hablan y apuran los vasos, luego vuelven a la cola de la barrica o se van a las mesas.

PAULINA

Ya está el pelma de Joxan dando la tabarra con el acordeón, es que no se cansa, tiene el mismo repertorio que hace 40 años.

MIREN

(Apurando el vaso)

Si es lo que te gusta a ti, si es la música que te conecta con tus raíces de dantzarina,  que de eso tú ni te desconectas ni hostias.

(Miren se aleja hacia la cola delante de la barrica, sin oír lo siguiente)

PAULINA

Un poco está bien pero tanto, tanto, harta.

AITOR

Prefiero el acordeón que un otxote cantando canciones tristes, además Joxan introduce variantes de su propia cosecha y nunca toca dos veces igual la misma pieza y no solo estamos aquí para comer chuleta y nueces...

MIREN

(Volviendo con el vaso rellenado)

Ya está el pijo entendido dando lecciones pedantes a las incultas pueblerinas.

(Miren acaba el vaso y coge el vaso de Paulina que no lo ha empezado)

PAULINA

No me importa que la tomes, yo no iba a beberla.

MIREN

(Bebiendo de un trago)

No me jodas con tus ironías. Tú, si quieres que « el culto » te dé clases particulares de cualquier tema, queda con él, que estoy segura que te las dará gustosamente, que a este idiota se le abulta la bragueta en cuanto te huele, rica.

AITOR

Vamos para allá, que abren otra barrica.

 (Aitor coge el vaso de Paulina de la mano de Miren y se vuelve, Paulina le sigue y Miren detrás, ésta se tropieza y se apoya en Paulina para no caer, Paulina impulsada se agarra a Aitor que deja caer los vasos)

MIREN

Pues no han botado.

HOMBRE CUBANO

(Llegando por detrás, es un hombre de color de mediana edad, más bien bajo y fino, se dirige a Miren)

No te apures mi niña, ahora viene la Yolanda a barrerlo y recogerlo.

YOLANDA

(Aparece con recogedor y escoba, vestida de camarera. Es una joven de unos 25 años, cansada)

¿A ver si tenemos más cuidado? Que me tenéis harta todos, que si limpia en casa, que si limpia aquí, que si limpia allí…

BERNAT

(Apartando a Miren de los dos)

Vayámonos a la mesa, que ésta tiene una mala leche horrible desde que se casó con el cubano…

MIREN

Antes de que la echaran del trabajo por chupársela al jefe era una tía majísima.

BERNAT

Y eso que tuvo muy mala suerte con aquel novio negro negro pero negro que tuvo y que le hizo un bombo.

ARRABAL FERNANDO

Nuestro querido poeta y respetado sátrapa trascendente Fernando Arrabal tiene un corazón que late catorce veces por minuto o no y sus latidos sincopados marcan la agenda del poeta, nacido el 11 de agosto de 1932 en África, en Melilla. Entre angioplastias, tavis y visitas al hospital, ese corazón nos permite seguir la órbita de cometa cervantino, más que galáctico, de su trabajo vital de escritor, literato central del loco universo de los exiliados del poder de la inquisición española eterna.

La persona y el personaje están unidos por ese corazón que late en el filo del cuchillo cornicabra que amenaza con cerrarse y cercenar los dedos navajeros de quienes no conocíamos la persona y nos habíamos quedado con el personaje, con anécdota de ebriedad forzada incluida. Sabemos que será noticia y será lamento, hipócrita lamento de quienes han crecido arropados por los asesinos de su padre, de todos los padres asesinados insepultos de nuestras españas, ese paisaje sonoro de bocas de mierda que aúllan sandeces para oídos sandios todas las mañanas, ese paisaje escrito de quienes escriben como cagan en prensa digital o en lo que queda de la impresa por el salario que perciben en bonos de compra en los cortes ingleses tan madrileños, ese hipócrita lamento para los muertos que conforma el cocido madrileño de rosarios, santos, camisas azules, vieja guardia, alcázar que no se rinde ni falta que hace, ladrones del ibex, genoveses patibularios, legionarios de cristos resucitados todos los domingos, clubes de campo, majadas hondas, ayusas amancebadas con comecoños a comisión y demás avifauna que no corre peligro de extinción.

Bajo los escombros de Gernika, hay una mujer agonizante que oye a Fernando Arrabal cantar con su voz de adolescente de 13 años « Guernica’ko arbola », como cuando estuvo preso en Tolosa con los escolapios en aquel internado. Esa mujer es la que llorará sinceramente a su muerte.

Yo blasfemaré un mecaguendios, si estoy aquí para enterarme y no le he precedido en la oscuridad de la inexistencia, nada fuimos y nada seremos. No habrá lágrimas, supongo.

Su breve paso, como persona, por mi biografía… su breve y luminoso paso.

 

Notre poète bien-aimé et satrape transcendant respecté Fernando Arrabal a un cœur qui bat quatorze fois par minute ou non et ses battements syncopés marquent l'agenda du poète, né le 11 août 1932 en Afrique, à Melilla. Entre angioplasties, tavis et visites à l'hôpital, ce cœur nous permet de suivre l'orbite d'une comète cervantine, plus que galactique, de son œuvre vitale d'écrivain, écrivain central de l'univers fou des exilés du pouvoir de l'éternel inquisition espagnole. 

La personne et le personnage sont unis par ce cœur qui bat sur le tranchant du couteau canaille qui menace de fermer et de couper les doigts voyous de ceux d'entre nous qui ne connaissaient pas la personne et étaient restés avec le personnage, avec une anecdote de contrainte ivresse incluse.

Nous savons que ce sera une nouvelle et ce sera une lamentation, une lamentation hypocrite de ceux qui ont grandi nourris par les assassins de son père, de tous les pères assassinés non enterrés de nôtres Espagnes, de ce paysage sonore de bouches merdiques qui hurlent des bêtises chaque matin pour des idiotes oreilles, ce paysage écrit de ceux qui écrivent comme ils chient dans la presse numérique ou dans ce qui reste de la presse écrite pour le salaire qu'ils reçoivent en bons d'achat dans les galléries marchandes de Madrid, cette plainte hypocrite pour les morts qui compose le ragoût madrilène de chapelets, de saints, de chemises bleues, de vieille garde, de forteresse qui n'abandonne pas et n'a pas besoin de le faire, de voleurs en Bourse, de corsaires génois, de légionnaires des christs ressuscités tous les dimanches, de country clubs, de luxueuses bergeries, de soumises amantes des mangeurs de chattes sur commission et d'autres oiseaux qui ne courent pas de danger d'extinction. 

Sous les décombres de Gernika, il y a une mourante qui entend Fernando Arrabal chanter avec sa voix d'adolescent de 13 ans "Guernica'ko arbola", comme lorsqu'il était emprisonné à Tolosa avec les piaristes dans cet internat. Cette femme est celle qui pleurera sincèrement à sa mort.

Je blasphémerai un mechiendieu, si je suis là pour le découvrir et que je ne l'ai pas précédé dans les ténèbres de la non-existence, nous n'étions rien et nous ne serons rien. Il n'y aura pas de larmes, je suppose.

Son bref passage, en tant que personne, à travers ma biographie… son bref et lumineux passage.

MERECE LA PENA O NO

El sol es cegador pero en la terraza del Tribuna Norte se soporta sin gafas oscuras. La televisión del interior recoge el monólogo triste del primer ministro de las españas delante de la casa señorial de la Moncloa, entre la Casa de Campo y las casas de la Universidad, a pesar de que ha tardado casi una semana en preparar su « stand up », parece que no es lo que el público de la barra esperaba, ni risas ni aplausos. Manu Majors que ha estado atento al espectáculo sale de nuevo y se sienta en la mesa con Galtzagorri, que está rellenando un crucigrama en uno de esos cuadernos de pasatiempos que venden en las librerías de las estaciones.

-  ¿De qué le servirá al hombre ganar el mundo entero, si pierde su alma? Como le dijo Ignacio de Loyola a Xavier de Navarra – comenta el abogado bilbaíno a su amigo que ha levantado la mirada  al notar su llegada -.

- En vez de un camino cómodo y fácil, lleno de placeres, que acaba en el infierno, hay otro sendero, tan estrecho y empinado, que no es posible recorrerlo a lomo de caballería – replica el picapleitos donostiarra con tono de predicador  -. Todos los que lo emprenden, adelantan por su propio pie, quizá en zigzag, con rostro sereno, pisando abrojos y sorteando peñascos. En determinados puntos, dejan a jirones sus vestidos, y aun su carne. Pero al final, les espera un vergel, la felicidad para siempre, el Cielo… Como decía el Marqués de Peralta  mientras se bebía lo mejor de la cosecha del Somontano para acompañar un foiegras de las Landas que se le enviaba refrigerado a domicilio.

- Te queria decir que a mi lo de Sánchez me ha recordado la frase del evangelio que los jesuitas nos contaban que sirvió para que el atleta navarro dejara de ganar medallas en los juegos universitarios de París y se liara con el tipo de Azpeitia para llevar la pelota vasca al sudeste asiático.

- Yo bebí en las fuentes de los hombres del cilicio y de las mujeres de bragas de hierro que obraban en la obra de dios y de su poderoso imperio en este reino terrenal… la vida se inicia a lo tonto y es un viaje a la muerte, si te lo trabajas pues te prometen que acabarás en el cielo, un poco más soso que el de los moros pero es lo que hay, no podemos mejorar su oferta, pero si tú te apuntas al paraíso en esta vida y no tienes buenas recomendaciones para la otra, te espera la eternidad con Aznar, Feijoo y Pedro J.

- ¿Otro negroni para recuperar la moral ?

- Más tarde, ahora tengo que saludar a aquella señoría tan simpática, cuya capacidad jurídica es tan profunda como el mar y tan alta como las montañas…