TRÁFICOS DE INFLUENCIAS QUE NUNCA SON DELICTIVOS

El delito de tráfico de influencias es el que realiza quien ( por ejemplo : un juez que está en excedencia ejerciendo de abogado) influye en una autoridad o funcionario público (por ejemplo : un juez en activo) prevaliéndose de su posición (por ejemplo : de juez de la misma asociación profesional o de su relación jerárquica anterior), para lograr una resolución o una decisión beneficiosa para sí o para un tercero, o quien trafica ( por ejemplo : un juez que está en excedencia ejerciendo de abogado) con dichas influencias, ofreciéndolas a cambio de honorarios, dádiva, remuneración o promesa.

Una justicia que está gangrenada por la corrupción, el amiguismo, el nepotismo y el opus dei persigue implacablemente el amiguismo de un antiguo presidente de gobierno, pero acepta la presencia de abogados que siguen siendo jueces aunque estén en excedencia y que siguen manteniendo su red de influencias dentro del aparato judicial.

Hay algo que choca en esto.

Sin hablar de generales en la reserva o exministros de defensa que aconsejan a industriales armeros que se forran con contratos públicos que se les adjudican por el glorioso ejército precisamente.

Hace unos años escribí unas breves escenas teatrales que la inculpación a la zapatera prodigiosa me ha recordado.LLAMADAS INEXISTENTES

Con la ayuda de la IA las he actualizado.

1)

INT. DESPACHO DE ABOGADOS - TARDE

Un despacho de diseño en un polígono empresarial donostiarra. Minimalista, pantallas curvas, archivadores retroiluminados. Gran ventanal (con grandes viales de autovía, luces de la ciudad y lluvia tras el cristal).

SERGIO (48) está de pie junto a la ventana. Entra ZULEMA (50) cerrando la puerta de un portazo seco. Viene de la calle, quitándose los guantes de piel.

ZULEMA

Cierra con llave.

SERGIO

(Calmado, sonriendo)

Tranquila, cariño. Los de Compliance ya se han ido y mi socio está en la notaría elevando una escritura. Aquí no hay micrófonos.

ZULEMA

Tu socio es un bocazas y el país entero está obsesionado con las filtraciones a la prensa ¡Vamos rápido !

Zulema se quita la gabardina, la tira sobre una silla de diseño y saca de su bolso Chanel, adquirido en la nueva boutique de la firma en Biarritz, un teléfono móvil "limpio" (antiguo, sin internet). Se sienta en una de las sillas de confidente y marca.

Sergio la observa desde su sillón de cuero, fascinado. Se inclina e intenta acariciarle la mano. Zulema le da un manotazo sin mirarle, esperando el tono.

ZULEMA

(Al teléfono, cambiando instantáneamente a una voz dulce y profesional)

¿Cosme? Hola, compañero... Sí, soy Zulema ¡Cuánto tiempo !

PLANO CORTO DE SERGIO sonriendo con suficiencia.

ZULEMA (CONT'D)

(Al teléfono)

Pues aquí, con el temporal, ya sabes... No te quejes, que en Cáceres tampoco os libráis. A ver cuándo te dejas caer por el marco incomparable, te llevaré a un restaurante con estrella que han abierto, no lo conoce nadie... Eso, hecho.

Zulema cambia el tono, poniéndose más al grano, pero manteniendo la ligereza.

ZULEMA (CONT'D)

Oye, te llamaba de pasada por el asunto de mi amigo Victorio, el tema del macro-hotel del valle. Sí, el recurso contencioso.

Sergio se inclina hacia delante, apoyando los codos en la mesa.

ZULEMA (CONT'D)

Tiene los fondos de inversión extranjeros apretándole el cuello para la inauguración y la Consejería de Turismo tiene la licencia paralizada hasta que tú resuelvas. Sé que me dijiste que meter unas cautelarísimas era demasiado descarado de cara a la opinión pública, pero... Claro... Ajá... ¿Ah, sí?

Zulema mira a Sergio y levanta el pulgar hacia arriba. Sergio da un puñetazo al aire, celebrando en silencio.

ZULEMA (CONT'D)

(Sonriendo)

Perfecto, Cosme. Inadmitir el recurso de la asociación ecologista por falta de legitimación activa... Impecable. Así la Consejería no tiene donde rascar. Eres un hacha. No te invito a la 'VIP preview' del hotel porque con los de la inspección de tribunales invitados  sería un cante, pero mi marido y yo te debemos una cena de tres tenedores. Un beso fuerte a la familia. Chao.

Zulema cuelga. El tono dulce desaparece en un milisegundo. Se levanta y coge su gabardina.

ZULEMA

Ya le puedes decir a tu amiguito que su hotel se abre. Y que los honorarios de éxito de este mes me van a financiar un viaje a las Maldivas, por lo menos.

SERGIO

Eres una diosa, Zule. Quédate a cenar, pido algo por Glovo y lo celebramos en el sofá del despacho...

ZULEMA

(Caminando hacia la puerta sin mirarlo)

Tengo tres sentencias de urbanismo en el maletín que tengo que firmar digitalmente antes de las doce si no quiero que el CGPJ me meta un paquete por retrasos. Cenarás solo. Si dejas los platos en el lavavajillas, ponle pastilla, que siempre se te olvida.

Zulema sale del despacho y pega un portazo.

Sergio se queda solo. Sonríe, saca su iPhone de última generación y abre la aplicación Signal. Teclea rápido mientras se sienta en su sillón.

SERGIO

(Al teléfono, voz de negocios)

¿Victorio? Descorcha el champagne. Está hecho. Mañana tienes la resolución en el BOE o en primera página del diario.

FUNDIDO A NEGRO.

(Eurovisión 2026, maternité palestinienne. Ilustración propia)

2)

INT. JUZGADO DE INSTRUCCIÓN - TARDE

Un despacho institucional claustrofóbico, típico de los Juzgados de cualquier capital de provincia. Las paredes están forradas de estanterías metálicas dobladas por el peso de cientos de cajas de archivo y legajos atados con gomas elásticas. En la pared, un retrato descolorido del Rey Felipe VI y una bandera de España un poco arrugada en una esquina, una ikurriña pequeña se ha caído de la mesa al suelo con su pequeño pedestal y todo hace un un año. La mesa está sepultada bajo montañas de expedientes criminales. Solo queda libre la pantalla de un ordenador con el sistema de gestión procesal abierto y parpadeando.

La JUEZ MARA (33) está repantigada en su sillón ergonómico gastado, con los pies apoyados sobre una caja de folios. Habla por el teléfono fijo, con el manos libres puesto (pero volumen bajo).

JUEZ MARA

¡Es que flipo, tía! ¡Flipo en colores! ¡Qué nivel de sinvergüenza!

INTERLOCUTOR (V.O.)

(Se oye un murmullo lejano de mujer al otro lado del teléfono)

JUEZ MARA

A ver, que me di cuenta en cuanto le tomé declaración el martes. Lo que tú me dijiste: una cazafortunas de manual, pero de las malas. ¿Qué se creía la tía? ¿Que conseguir una indemnización por daños morales en este país es como si te tocara el bote de Pasapalabra? ¡Que doble el lomo o que se ponga a estudiar judicaturas, no te jode!

Mara gesticula con un bolígrafo Bic.

JUEZ MARA (CONT'D)

Que sí, que el investigado es un baboso y seguro que la intentó toquetear, no te digo que no... Pero vamos a ver, si vas de "influencer" buscando un reservado VIP con artistas, futbolistas y empresarios, ya sabes a lo que juegas. En ese ambiente, la que algo quiere, algo le cuesta... o se acuesta, las cosas como son.

INTERLOCUTOR (V.O.)

(Murmullo aprobatorio)

JUEZ MARA

Tú dile a tu contacto que se relaje. Su colega puede dormir tranquilo. Todo el mundo en el Palacio de Justicia me ha hablado maravillas de él. No solo tú —que al fin y al cabo te debo el estar en esta plaza por el empujón en las listas de asociados—, es que ayer la de la sección penal de la Audiencia y la Fiscal sustituta me dijeron lo mismo. ¡Con lo puritana que parece la Fiscal! También le conoce... ¿De qué? Yo qué sé, tía, este pueblo es un pañuelo.

INTERLOCUTOR (V.O.)

(Murmullo)

JUEZ MARA

No, su abogado no me ha llamado. Sé que tuvo un cargo gordo en los noventa, pero no hace falta que venga a presionar. Yo me fío de tu criterio. Mañana entro de guardia, un horror... Para no pegarme un tiro entre los robos con fuerza y los controles de alcoholemia, me escapo a media tarde y nos tomamos un café.

Mara mira el reloj.

JUEZ MARA (CONT'D)

Venga, a las cuatro en la cafetería de la esquina de enfrente de los juzgados. Muxu bat, bero-bero. Chao.

Mara cuelga el fijo. Suspira con hastío.

En ese momento, dan dos golpes rápidos en la puerta de madera. Sin esperar respuesta, la puerta se abre. Entra PACO (55), el tramitador procesal, arrastrando los pies y con cara de querer jubilarse mañana. Trae una pila de carpetas rojas.

PACO

Buenas tardes, Señoría. Traigo la firma de los autos de prisión de los del alijo de ayer.

JUEZ MARA

Déjalos por ahí, Paco, donde quepan.

Paco mira la mesa sepultada de papeles, resopla y deja las carpetas en el suelo, apoyadas contra la bandera de España.

PACO

Ah, y ha entrado por el cacharro de la euskojustizia el nuevo escrito de la víctima de la agresión sexual de la semana pasada. El Fiscal ya ha emitido el informe... ¡Sorpresa! Esta vez viene favorable a las medidas de alejamiento. ¿Le preparo el auto denegando la orden de protección?

JUEZ MARA

(Sin mirar, tecleando en el ordenador)

Pásaselo al Letrado de la Administración de Justicia para que verifique las notificaciones, y ya lo miraré cuando acabe la guardia. No me da la vida, Paco.

Paco asiente con apatía, coge el expediente de la chica, se pone de puntillas y lo encaja a presión en la balda más alta de la estantería, sepultándolo detrás de unas cajas de mudanza viejas.

PACO

Entendido. Hasta mañana, Señoría.

Paco sale y cierra la puerta. La Juez Mara se queda mirando fijamente la pantalla del ordenador, aburrida, y saca su móvil personal para mirar Instagram antes de concentrarse en TikTok.

CORTAR A NEGRO.

LA PEAU DE CATHERINE

 Dans le confinement j'ai écrit un texte: Brève rencontre qu'aujourd'hui j'ai converti en scénario avec aide de l'IA  pour sa présentation:

PERSONNAGES 

ARISTIDE (60 ans) : Silhouette svelte pour un exrugbyman, allure d’intellectuel un peu flottant. Porte un masque chirurgical bleu vif.

LA FEMME (50 ans) : Sportive, élégante, un tempérament de feu.

LES CLIENTS : Une file d’attente stoïque devant une boulangerie.

SÉQUENCE 1. EXT. RUE DE LA ROQUETTE / BASTILLE - JOUR

Le ciel de mai est d’un gris perle, presque blanc. ARISTIDE marche d’un pas régulier. On n'entend que le bruit de ses semelles sur le pavé et, en voix off, le timbre de sa pensée, articulé et mélancolique.

ARISTIDE (V.O.)

« À la Bastille, on n'aime pas... les chiens. » Non, ce n’est pas ça. Bruant chantait « Nini peau d’chien . Drôle de coïncidence. Mes mains, saturées de l'hydrogel du ministère, ont cette douceur suspecte, cette texture de soie qui ne m’appartient pas. Une douceur de peau de femme.

Il s’arrête, regarde ses mains, les frotte l'une contre l'autre.

ARISTIDE (V.O.)

Une peau de Parisienne. Une peau de Catherine. Ce nom est un refrain qui ne me quitte plus depuis quarante ans. Catherine, la nièce du chef basque... le caniche ridicule qu'elle promenait entre deux mêlées de rugby sur le sable mouillé. 

Il soupire. Son masque bleu jure avec la grisaille ambiante.

ARISTIDE (V.O.)

Tout est fermé. Le vide a un parfum de nostalgie et de désinfectant. Où trouver un sandwich ? La faim me ramène au présent, mais mon esprit reste sur la Côte Basque, en 1980.

SÉQUENCE 2. EXT. QUAI DE LA RAPÉE / RIVE DROITE - JOUR

Aristide longe la Seine. Il semble chercher une enseigne ouverte.

ARISTIDE (V.O.)

Elle est partie vers un amour « plus fort » à Paris. La trahison a toujours eu pour moi l'odeur du sel et le grain de sa peau blanche, parsemée de duvet blond. Une image fixe. Un arrêt sur image de quarante ans.

Il aperçoit une file d'attente devant une boulangerie. Il s'approche.

SÉQUENCE 3. EXT. DEVANT UNE BOULANGERIE - JOUR

Aristide prend place dans la file, respectant les distances de sécurité. Soudain, deux mains surgissent de l’arrière et se posent sur ses yeux.

UNE VOIX DE FEMME (Enjouée)

Devine qui c'est ?

Aristide se fige, la mélodie des « Lacs du Connemara » de Michel Sardou explose sauvagement, balayant le silence du confinement dans une radio quelque part.

ARISTIDE (Le souffle court)

Catherine !

LA FEMME

Quoi ?

Aristide se retourne. Avant qu'il ne puisse faire la mise au point avec ses lunettes, une main part comme un ressort. SLAP ! Une gifle monumentale de la main gauche. Le masque d'Aristide saute de son oreille droite pour pendre lamentablement à son oreille gauche.

LA FEMME (Furieuse)

Con ! Je suis Amélie !

ARISTIDE (Bégayant, réajustant son masque)

Amélie ! Je... Pardonne-moi, la buée sur mes verres, l'odeur du gel, ce souvenir qui me hantait...

LA FEMME (S’approchant, menaçante)

Catherine ? Encore cette Catherine de Biarritz ? Après toutes ces années ? Tu n'as donc aucune mémoire du présent, Aristide ?

Elle fait un pas de côté, un mouvement vif. Elle est grande, athlétique, intimidante. 

ARISTIDE (Un sourire)

Mais Amélie... mon élève préférée ! La championne de France ! Quelle vitalité... Tu n'as pas changé, tu as gardé cette détente... athlétique.

Dans la file d'attente, les clients tournent la tête. Aristide regarde la file, puis Amélie.

ARISTIDE

Comment vas-tu ? Malgré... malgré la gifle ?

LA FEMME (Croisant les bras)

Mieux que ton souvenir de Catherine, visiblement.

FADE OUT.

BORRADOR DE HISTORIA 19

Gracias por las aportaciones y sugerencias recibidas.

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Este borrador y crónica se basa en un guion que jamás fue rodado y empieza en PRIMER CAPÍTULO
 

En el tren se coloca, como de costumbre junto a la ventana y enciende su libro, las dos jóvenes que se sentaron a su lado otro día, hoy se sientan a su espalda, es inevitable que le llegue su charla.

- Te voy a contar un secreto pero júrame que no se lo vas a decir a nadie.

- Que sí, que te lo juro, ¡Anda! Dime.

- Yolanda mi prima ha abortado.

- ¡No jodas! ¿Del novio senegalés?

- Sí, claro, ya no es su novio, tuvieron una contrariedad y le ha dejado.

- ¿La embarazó contra su voluntad?

- No, contra la pared del portal, pero ella se dio cuenta enseguida porque se le retrasó la regla y ella es muy regular y fue al médico sin tardar nada.

- ¿Y todo fue bien?

- Sí, en un pis-plas, aunque el médico dijo que no había visto antes nada semejante.

- ¿En la intervención?

- Sí, una patera llena de negritos, conguitos como éstos.

- Si éstos son los negros del whatsapp

- Que la foto es de broma, pero lo del aborto de Yolanda es verdad, pero secreto secreto, no se lo digas a nadie, que en el pueblo no lo sabe nadie.

-  Callada y punto en boca

Cuando el tren está en el apeadero de Hernani, Aitor desciende, las dos chicas se dan cuenta de que es la estación y corren a bajar. 

Continúa en OTRA SECUENCIA

BORRADOR DE HISTORIA 18

Basado e una secuencia de un guion de un largometraje que jamás fue rodado.

La historia comienza AQUÍ

 Correr bajo la lluvia hasta la estación, buscar el abono en el billetero aceleradamente en el andén, las vías vacías, unos pocos pasajeros sin prisas, junto al torno de lectura de billetes hay un tipo detenido que mira hacia el fondo de las vías en el sentido hacia Madrid y cruza su mirada con la de Aitor.

- ¡Julián! ¿Qué tal estás? Siempre te veo por la estación y como suelo andar con prisa no me paro a hablar contigo…

En realidad, Aitor ha procurado evitarle desde que le vio la primera vez, Julián era raro en la adolescencia cuando coincidieron en el colegio.

- Sí, ya veo que sueles llegar en el cercanías de Brínkola a Irún que llega a las 8,37 de la mañana y te sueles ir en el cercanías de las 19,28 de Irún a Brínkola pero hoy estás aquí a las 19,32.

- Pero para coger el tren de las 19,44 hasta Hernani, al mediodía cojo el de las 13,31 para ir a Hernani y llegó aquí en el de las 15,45 hora de llegada… para que tengas la información completa.

- Pues hoy te toca la máquina 1202 que es un automotor eléctrico 432, fabricado en Beasain por Caf el año 1998

- ¡Hostias, tú! Yo creía que trabajabas en el Aquarium de toda la vida, no sabía que estabas en Renfe.

- Soy biólogo marino y sigo trabajando en el Aquarium pero me gustan los trenes y siempre que tengo un rato libre vengo a la estación a ver los trenes, los conozco, y conozco a los maquinistas. A veces monto en la cabina, hace poco vine desde Alsasua a Donostia en la cabina del Talgo 7, aún me tiemblan las piernas de la emoción.

- ¡Toma, tú! ¡Qué afición! Pues la biología marina también me parece apasionante…

- Apasionante

- Parece que estás harto de los peces ¿Qué haces en el Aquarium?

- Ahora estoy poniendo nombre en euskera a todas las especies que puedan existir en el mundo marino y que no tengan nombre en euskera.

- ¿Y eso por qué?

- Porque una fundación de ésas nos ha dado una subvención por hacerlo.

- A mí siempre me ha intrigado que haya peces de agua dulce, peces de agua salada, peces que viven un tiempo en agua dulce y otro tiempo en agua salada… esas cosas, eso me parecía que era la biología marina.

- Puede, pero no es lo que yo hago.

- Ya voy a cruzar al andén que va a llegar mi tren... una cosa que siempre me ha intrigado desde niño ¿Qué le pasa a un pez de agua salada, un panchito del puerto, si lo meto en una pecera de agua dulce?

- Que agoniza y muere.

Aitor se despide afectuosamente de Julián tomando la decisión de seguir evitando hablar con él en lo sucesivo.

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Continuará

BORRADOR DE HISTORIA 17

 

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Este folletín tiene un comienzo en este enlace PRIMER CAPÍTULO

Este relato es la novelización de un guion jamás rodado.

A eso de las 6 de la tarde, cuando ya llovía, José María Aberasturi, industrial guipuzcoano de origen alavés, acompañado de su economista de confianza Gorka Lazpita, llegó al despacho profesional de Aitor con los documentos que le habían amargado el día. El abogado les hizo sentarse, mientras él leía detenidamente las notificaciones en francés.

- O sea que te imputan tener un establecimiento permanente en Francia desde hace 3 años y no haber pagado el IVA, la TVA, a la Hacienda Francesa por las ventas en Francia ¡Vaya marrón, tío! ¡Vaya marrón! ¡Más de 1.000.000 de euros!

- Es mi ruina, tendré que liquidar y cerrar la sociedad… no entiendo nada, yo he seguido los consejos de mis contables y…

Gorka Lazpita, que está incómodo dentro de su traje de ejecutivo y que se ha aflojado la corbata hace un rato, le corta.

- ¡Has hecho lo que te ha salido de los cojones, tío! Yo te dije que había que consultar directamente en la oficina de impuestos de Bayona y que la gestora esa del otro lado tenía más tetas que cabeza. Y sin encomendarte ni a dios ni al diablo te pusiste a facturar a todos los clientes franceses sin IVA ni aquí ni allí y cuando te he dicho algo, me has mandado a la mierda con que todos los vecinos del polígono hacían lo mismo desde hace tiempo y no pasaba nada ¡Cojones! Si ninguno factura ni la décima parte que tú.

Aitor arquea las cejas a la espera de la réplica del contribuyente.

- Quería decir los consejos de la contable francesa, que ahora dice que se ha puesto enferma y que yo no había entendido nada de lo que me explicaba ¡Nunca he pagado un polvo más caro en mi vida! Tú también podías haber insistido un poco más si veías que la estaba cagando, insiste, insiste, vete a Bayona y haz tú mismo la consulta ¡Qué mierda de pasmados todos!

Aitor se desentiende del intercambio de responsabilidades y marca un número en el teléfono fijo que está encima de la mesa.

- Alain? Ça va? Très bien et vous? Bien, bien… impeccable. Écoutez moi, on a un client et ami avec un problème avec le fisc… Oui, oui, des enfoirés… On peut se voir? Demain, à 8 heures du matin pile! Ok! À demain à votre bureau. Au revoir! Merci!

Después de colgar, metiendo los papeles en una carpeta rosa, les dice a los visitantes:

- Tengo un colega francés fiscalista, me quedo copia de todo esto, mañana me reúno con él y os digo lo que vamos a hacer, montamos la estrategia, id reuniendo papeles, todos los papeles, necesito que me deis justificantes de todos los gastos e inversiones que tú has hecho en Francia durante este tiempo y de todos los ingresos que realmente has tenido en Francia, todo, copia en papel, cuanto más papel mejor ¡El que más papeles lleva gana! Y además los mismos papeles en archivos informáticos en una llave usb, por si acaso...

La siguiente secuencia AQUÍ

BORRADOR DE HISTORIA 16

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Esto es una secuencia novelizada de un guion jamás rodado.

El relato comienza en este enlace: PRIMER CAPÍTULO HACER CLICK AQUÍ

En aquel tiempo, Aitor aprovecha el tiempo que pasaen Donostia para vivir “su” vida cuando sale de Hernani, teóricamente para trabajar en su despacho. Incluso se inventa comidas de trabajo inevitables para no volver a comer a Hernani, lo que le ha puesto en dificultades con Miren al caer en inevitables contradicciones, pequeños errores que pueden llevar a una catástrofe en las relaciones de pareja. Algún día, por las tardes, en vez de ir al despacho directamente, daba un paseo por la librería Lagun, que estuvo cerca de la catedral y que antes estuvo en la Parte Vieja donde fue objeto de ataques innumerabl es por parte de las hordas nacionalistas, tradicionalmente enemigas de la cultura y de sus símbolos, los libros.

Una de esas tardes en las que parece que va a empezar a llover de un momento a otro pero que solo llueve si el impermeable ha quedado olvidado en casa, a la hora de apertura de la librería, Aitor entra en Lagun, vestido de traje y corbata, con cartera portafolios, hablando por teléfono.

- Pues pasa por el despacho luego, a las 6, con tu contable ¡Un millón de euros! No me jodas ¿Qué habéis hecho? ¿Eso solo por IVA en Francia? Vete mandándome escaneadas las cartas de la Hacienda Francesa para que las lea cuanto antes. Y a las 6 me venís y me lo explicáis, a ver si se puede hacer algo, tengo un colega en Bayona que sabe mucho de impuestos pero en la Hacienda Francesa no tenemos amigos, no, no conozco a nadie, preguntaré al colega. Adiós

Saluda a la empleada de la caja y se dirige a la sección de poesía, ojea libros, lee párrafos para sí y descubre por el olfato a una mujer que lleva un toque de Chanel, elegante y en unos cuidados cuarenta años de edad o poco más, y que está buscando algo en la sección de viajes. Se acerca por detrás y le pasa un libro, un libro cualquiera que ha cogido de una mesa de exposición.

- ¿Es este libro el que está buscando, bella dama?

- ¡Aspaldiko! ¡Cuánto tiempo! Siglos sin verte ¿Por dónde andas? ¿En otra galaxia?

- Ahora vivo en Hernani.

- Sí, en otra galaxia ¿A Hernani? Ni para heredar!

- ¿Y tú qué haces?

- Que Fernando tiene un cargo en algo de la Unión Europea y nos vamos a vivir toda la familia a Luxemburgo y estaba buscando una guía turística de ese país en español o lo que sea, para dejársela a mis padres y animarles para que vengan a visitarnos.

- Dudo que haya algo de Luxemburgo, allí, querida Laura,  no hay turismo solo bancos y además Luxemburgo no tiene clima, tiene una maldición.

- ¿Y a ti qué coño te ha llevado a Hernani?

- Que mi chica es de Hernani y como tiene piso allí, cerca de la estación del tren, con el cercanías es como vivir en Donostia, no muevo el coche, apenas lo saco del parking del despacho, voy, vuelvo..., incluso como allí…

- ¿Y tus hijos? Ya serán mayores ¿No? A la que veo de vez en cuando es a tu ex, la veo mucho mejor desde que os divorciasteis.

- Mis hijos, bien, intentando hacerme abuelo, por sitios exóticos California, China… ya sabes la exportación de capital humano, que aquí nos sobra.

- Pues te veo muy bien, supongo que la de Hernani… ¿La conozco?

- No creo, no sale mucho de allí.

- Eso, que la de Hernani te dará marcha, a ti siempre te han gustado las complicadas.

- Te voy a regalar esta antología poética de poesía actual española -le pasa un libro -, está muy bien.

- Conmigo no hace falta que vuelvas a usar la trampa de la poesía, que yo ya te conozco, eres más peligroso que la playa de Gros, en cuanto una se descuida se encuentra desnuda y pidiendo socorro.

- ¡Laura, que he cambiado! Que ya soy un señor maduro y serio.

- ¿Sabes lo que me dijo Ane, tu ex, la última vez que la vi? Que sigues siendo un madurito atractivo y con más líos que pelos en la cabeza.

- Coge este libro de poemas, por favor, esta guía de Luxemburgo y vete, que me estás poniendo la cabeza… esta ronda la pago yo.

Laura le besa y se lleva los libros, dejándolos escanear por la empleada al pasar sin pagar por caja. Inmediatamente de salir llama a Ane y le cuenta, le cuenta lo que recuerda y no recuerda de la conversación, después cuenta variantes de la conversación a familia y otras amigas, San Sebastián a la semana sabía de buena tinta que Aitor se había hecho abertzale y vivía con una antigua miembro de un comando de ETA en un piso de la parroquia de Hernani, no era cierto pero era bastante más interesante.

SECUENCIA SIGUIENTE

BORRADOR DE HISTORIA 6

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Esta historia es una especie de novelización de un guión cinematográfico jamás rodado

Este relato comienza en

 El calendario siguió su curso - tiene esa costumbre, el calendario -. Aitor se inscribió en el Colegio de Abogados y se incorporó a un despacho, un gran despacho con buenas instalaciones en pleno cogollo del centro de Donostia, donde pasó rápidamente de ocupar el pequeño despacho junto a la puerta a ver su nombre puesto en la placa con letras del mismo tamaño que las del nombre del fundador que quedaba vivo y a ocupar el despacho dejado libre por el fundador fallecido. Hernani RT había prescindido de los servicios del entrenador irlandés y Miren no estaba en las descencijadas gradas cuando Aitor visitó por última vez como jugador en activo el viejo campo de rugby de Landare Toki, justo la semana anterior de su boda con una donostiarra, hija de un industrial armero reconvertido en banquero y bodeguero, a nivel de consejos de administración, - en Euskadi se llama industrial armero a los traficantes de armas, las armas se fabrican por estos industriales para venderlas -. La siguiente ocasión en la que se encontró a Miren habían pasado quizá tres años y algún bautizo de la descendencia que tuvo en esa boda. Su suegro ya era presidente de un montón de entidades y aspiraba a ser presidente de la Real Sociedad de Fútbol de San Sebastián  aunque no se apellidase Aperribay. 

En lo que fue Hospital Militar prácticamente adosado al campo de fútbol de Atocha y cuando éste se demolió, se instaló el conjunto de los tribunales de la ciudad, salvo la Audiencia Provincial que continúa en el viejo Palacio de Justicia en la calle San Martín. El Juzgado de Guardia del actual Palacio de Justicia de San Sebastián,  se encuentra debajo de la Sala de Bodas, para evitar situaciones jocosas, los detenidos entran y salen por un aparcamiento subterráneo y los asistentes a las ceremonias por una escalera que forma el pórtico de la puerta del juzgado de guardia. Después de asistir a unas declaraciones de unos detenidos, pasadas las 12 del mediodía, Aitor y un colega abogado salían por la puerta del Juzgado de Guardia con sus respectivos portafolios cuando un grupo folclórico iniciaba un aurresku en honor de una pareja que salía entre lanzamientos de arroces y gritos de invitados, el baile les impedía el paso en su camino y Aitor descubrió que la contrayente que salía alborozada era Miren y el flamante marido era un colorado y rollizo Albert.

- Tenme esto que tengo que besar a la novia.

Dice Aitor en cuanto la vé, pasando el portafolios al otro abogado y se abre paso entre los invitados, algunos le reconocen, jugadores de rugby entre ellos, hasta que Miren y Albert le descubren simultáneamente con reacciones bien distintas, una se ríe y el otro no.

- ¿Pero tu qué haces aquí?

- De librar de la cadena perpetua a un cliente, como la que te ha caído a ti.

Esto lo dice Aitor en un susurro al oído de Miren, mientras algunos invitados le molestan en su acercamiento pero Miren consigue susurrarle antes de que queden separados.

- La cadena perpetua no existe, poeta.

Los amigos posiblemente del novio le apartan a Aitor que no ha podido besar a la novia y la boda se aleja hacia los coches. Sin pensarlo mucho, Aitor le dice a su acompañante:

- La cadena perpetua no existe y el partido no acaba hasta que el arbitro no pita.

Esto sigue

BORRADOR DE HISTORIA 3

 

Inicio de la historia

Esta historia es una especie de novelización de un guión cinematográfico jamás rodado

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Aitor saca un yogur del frigorífico, lo prepara con un poco de miel y se lo va comiendo, después sigue hablando afectuosamente. 

- No te cabrees. Tengo tu currículum encima de la mesa y seguiré insistiendo. ¿Hace un poco de siesta en el cuarto en vez de delante de la tele?

-  ¿Encima querrás follar? Y ayer a la noche nada de nada, como todas las putas noches de la semana.

Miren ya está otra vez en la gama alta de reproches pero Aitor los deja pasar.

- Ayer estabas un poco cargada después de la vuelta con la cuadrilla por el pueblo y además cuando llegaste a casa me mordiste en la nariz hasta hacerme daño, así se me quitan las ganas de hacerte el amor. Pero yo te quiero ¡Anda, como en los viejos tiempos!

Ahora es Miren la que está buscando algo en una alacena, saca otra botella de vino, la pone junto a la vacía, retira ésta al lado del cubo de la basura, coge un sacacorchos de un cajón, abre rápidamente la nueva botella y rellena el vaso.

- Solo se te pone dura por las mañanas y bien que me la pones en el muslo, que parece que crees que hay allí un agujero o que me da placer que me pasen un tronco por la pierna.

La descarga ha afectado a Aitor que reacciona herido.

- Es que solo hacemos el amor ya las mañanas de los domingos y algún festivo y eso, si no montas una de esas excursiones con la cuadrilla, que hay que dormir en un albergue, todos juntos y bien mamados.

La réplica de Aitor ha sonado ridícula, es una gacela reprochando a la leona hambrienta que se la vaya a comer.

- Si le llamas hacer el amor a descargar tus putos huevos en mi interior después de cascártela dentro de mi coño, yo no, yo lo que quiero es follar cuando me apetece y si te pongo las tetas en la boca y te doy mordisquitos en la nariz es para que me folles de verdad y como lo hacías al principio, que donde me atrapabas me la clavabas, cacho cabrón; ahora todo te parece mal; siempre crees que estoy borracha y además me dejas sola, como ayer, con los amigos, a la menor excusa.

No ha gritado, en ningún momento lo ha hecho, es cuestión de tono y no de volumen pero la bronca es dura, si hubiera espectadores, que no los hay, podrían pensar que la violencia física va a estallar de un momento al otro.

- Tenia que levantarme temprano y no tenia sentido beber por beber. Y no te pareció mal. Me diste tu permiso. Y luego llegas a casa, te desnudas, me saltas encima y me muerdes la nariz hasta que me saltan las lagrimas. Una noche me la vas a arrancar.

La gacela sabe que ha perdido, que la leona le puede devorar cuando quiera, solo le cabe esperar que todo pase pronto.

- Mariconazo, nena, quejica. Vete a tomar el café al bar de abajo.

El triunfo se disfruta en soledad, los restos de la gacela deben desaparecer de la vista.

- Procuraré volver en el cercanías de las 7 ¿Donde esperarás?

- En el bar de costumbre.

Aitor le da un beso de despedida, otra vez en el pelo y apresuradamente recoge su chaqueta, pasa por el baño brevemente y sale del piso en silencio, sus pensamientos retroceden en el tiempo, no siempre las cosas fueron así...

Continúa

BORRADOR DE HISTORIA 2

Esta historia es una especie de novelización de un guión cinematográfico jamás rodado

Inicio de la historia 

A las 13,55 horas, en la estación de tren del barrio de La Florida en Hernani, ha llegado un tren de cercanías, el que va de Irún hacia Brínkola, de un límite al nordeste de la provincia a un límite al sudoeste. Se han bajado tres viajeros, uno de ellos es Aitor, 45 o 50 años de edad, viste traje y corbata,  es un “chicarrón del norte” que decían las abuelas. Después de que el tren ha arrancado y se ha perdido hacia la parada inmediata en el apeadero, Aitor cruza las vías apresuradamente hacia la salida, directa a una avenida que gira a la derecha, rodeando la colina. Continúa por las aceras hacia unas viviendas modernas al fondo, más allá de la explanada del estadio, a veces corre incluso, pero siempre su paso es acelerado, no se desvía, solo entra en una panadería del camino y sale con un pan. Llega, por fin, a un portal de un edificio que no tiene 10 años de construcción, abre la puerta con unas llaves que saca del bolsillo y sube corriendo hasta el segundo piso por las escaleras. Abre la puerta de la vivienda y se dirige a la cocina que está inmediata a la entrada.

Imagen generada por IA

Es una cocina alargada del pasillo hacia la luz de una ventana en la fachada, en el lado derecho están los fuegos, el frigorífico, el lavaplatos y el fregadero, al otro lado una mesa con dos sillas, un horno microondas en una estantería encima de la mesa, hay otras estanterías y armarios por las paredes. Los muebles y aparatos son buenos, de los que salen en las revistas especializadas en decoración. Hay luz, toda la luz que puede entrar en un día despejado.

Sobre la mesa de la cocina hay una fuente con la mitad de una tortilla de pimientos y tomates, hay una botella bordelesa de vino tinto mediada, el vino es un crianza rioja, también están puestos cubiertos completos para dos personas. Una mujer de la misma edad que Aitor está sentada en el lado de la ventana, con su plato usado enfrente, el vaso de vino en una mano y un cigarrillo en la otra. Es Miren. Miren no es guapa, tiene unos ojos que taladran pero, sin ellos, su rostro pasaría desapercibido en cualquier evento social. Acaba el cigarrillo y aplasta la colilla en el plato junto a un par de colillas más que se pringan con los restos de comida. Mira hacia la puerta sin decir nada, acaba el vino, deja el vaso y coge la botella para servirse más.

- Hola cariño. ¿No me has esperado para comer?

Aitor deja el bollo de pan y las llaves junto al plato, la chaqueta en el respaldo de la silla y se lava las manos en el fregadero, manteniéndose alejado de Miren un tanto artificialmente. Su voz ha sido suplicatoria, a pesar de la evidente inutilidad de su pregunta.

- ¡Haber llamado! He creído que no vendrías.

El reproche no ha cogido por sorpresa a Aitor que sigue limitando sus movimientos a la parte de la cocina más alejada de la ventana y de Miren hasta que ésta ha acabado su frase, ha bebido otro vaso de tinto y ha dejado el vaso vacío para rellenarlo de nuevo, entonces se acerca a ella y le da un beso en el pelo.

- He llamado y no has cogido. Se me ha escapado el cercanías anterior.

Hay un tono de inutilidad en la voz de Aitor, puede que ya esté resignado a una condena por un delito para el que no hay atenuantes y, mucho menos, eximentes.

- ¡No te he oído, estaba preparando la comida para “el señor” y no he oído el puto teléfono, podías haber insistido, para eso están los móviles, para avisar, y no digas que la cobertura en el tren es mala, manda un mensaje, hostias! ¡Tú y tu cabeza ocupada con el juicio de hoy o con las pruebas que tienes que presentar mañana, cojones! Las demás no importan nada.

Miren ha disparado sus palabras sin ninguna ironía, una mezcla de constatación y de decepción en un guiso de enfado.

- He insistido y te he dejado un mensaje en el contestador automático. Esperaba que miraras el teléfono si tardaba.

La última frase es una mentira evidente. Aitor no esperaba otra cosa que lo que está pasando, por eso ha corrido desde el tren, como para justificarse ante sí mismo que hacía todo lo posible por evitar lo inevitable. Aitor se sirve agua del grifo en su vaso sin sentarse. Sabía que Miren habría dejado el teléfono en el fondo del bolso y el bolso en el dormitorio al otro lado del piso cuando había ido al baño al regresar de la compra y que no lo habría buscado hasta que ya era tarde, el siguiente tren ya estaba llegando a la estación y Aitor iba a llegar sudoroso corriendo.

- Pues tenias que haber insistido más. Hay tortilla de piperrada pero ya estará fría.

Aitor se sirve la tortilla de la bandeja en su plato, abre el microondas y mete el plato sin cerrar la puerta, busca por encima de los muebles y por debajo, se agacha y debajo de la mesa coge la tapa de plástico para el microondas, la pone encima del plato, regula y pone en marcha el horno, con gestos rutinarios.

- Muchas gracias. Ya lo siento, cariño. Seguro que estará riquísima.

Busca con su mirada la de ella para que Miren capte la sinceridad de sus palabras. Aitor saca el plato del microondas con la ayuda de un trapo de cocina, deja la tapa protectora dentro, cierra la puerta del horno y empieza a comer con apetito.

- Toda la puta mañana limpiando la casa donde vive el señor, lavando la ropa del señor, el señor tiene que ir elegante a su trabajo, haciendo la comida para el señor… ¡A ver si me consigues un puto trabajo de verdad de una puta vez entre esos «amigos tan importantes» que tienes!

La voz de ella ha expresado una rabia apenas contenida, una rabia dirigida más al mundo que a Aitor, aunque es Aitor el que recibe la agresión sin inmutarse, como si asistiera a una comedia que no tiene nada que ver con él.

- Cariño, te conseguí un trabajo de oficina, bien pagado, con José y le dejaste plantado sin explicaciones a las dos semanas.

Aitor lo ha dicho con el mismo tono de afecto, quizá un poco demasiado paternal, la irritación de ella vuelve a subir un grado mientras el nivel del vino sigue bajando en la botella.

- Tenia que ir a aquel puto pueblo todos los días y aguantar las ordenes del gilipollas de su socio. Eso no era un trabajo, era hacer de niñera de dos subnormales.

Se nota que no es la primera vez que ella ha dado esta explicación a Aitor que, después de acabar de comer, deja plato y cubiertos en el fregaplatos.

- Tendrías que mover un poco más el culo, tú. Tu también conoces gente por aquí, por Hernani, eres muy popular…

Ella corta el tímido reproche y acaba de vaciar la botella en el vaso.

- Aquí solo me coge mi hermana de niñera para sus hijos. Y no me digas lo de popular, que ya sé lo que quieres insinuar.

- No quiero insinuar nada. Tienes amigas y amigos que te aprecian, puedes decirles que quieres trabajar de lo que sea.

Hay un silencio mientras Aitor ha permanecido con la puerta del frigorífico abierta, buscando algo con la mirada y Miren ha dejado vacío el vaso lentamente y lo hace bailar en torno a la botella también vacía, luego empieza a hablar con calma, mostrando que sabe ser cariñosa.

- Te crees que no se lo he dicho mil veces pero todos dicen que no tienen puestos como para mi y que «tu novio, que es muy importante en Donostia, te lo puede conseguir más fácil» ¡Hasta las tetas me tenéis todos, putos imbéciles!

Continúa

LE RETOUR DE LA POMPONETTE

 "Le retour de la Pomponnette" est un texte du domaine public de "Marcel Pagnol" pour son film: LA FEMME DU BOULANGER, aussi pièce de théâtre.

IL. - Ah ! Te voilà, toi ? 

Regarde, la voilà la Pomponnette... Garce, salope, ordure, c'est maintenant que tu reviens ? Et le pauvre Pompon, dis, qui s'est fait un mauvais sang d'encre pendant ces trois jours ! Il tournait, il virait, il cherchait dans tous les coins... Plus malheureux qu'une pierre, il était... 

Et elle, pendant ce temps-là avec son chat de gouttières... Un inconnu, un bon à rien... Un passant du clair de lune... qu'est-ce qu'il avait, dis, de plus que lui ?

ELLE.- Rien.

IL.- Toi, tu dis « rien ». Mais elle, si elle savait parler ou si elle n’avait pas honte – ou pas pitié du pauvre Pompon – elle me dirait : « Il était plus beau ». Et qu’est-ce que ça veut dire, beau ? Qu’est que c’est cette petite différence de l’un et de l’autre ?  Tous les chinois sont pareils, tous les nègres se ressemblent, et parce que les lions sont plus forts que les lapins, ce n’est pas une raison pour que les lapines leur courent derrière en clignant l’œil.

Et la tendresse alors, qu’est-ce que tu en fais ? Dis, ton berger de gouttières, est ce qu’il se réveillait, la nuit, pour te regarder dormir ?  Est-ce que si tu étais partie, il aurait laissé refroidir le four, s'il avait été boulanger ?

Voilà, elle a vu l’assiette de lait, l’assiette du pauvre Pompon. Dis, c’est pour ça que tu reviens ? Tu as eu faim et tu as eu froid ?… Va, bois-lui son lait, ça lui fait plaisir… Dis, est-ce que tu repartiras encore ? 

ELLE.- - Elle ne repartira plus)

IL.- Parce que si tu as envie de repartir, il vaudra mieux de repartir tout de suite : ça serait sûrement moins cruel…

LE TEXTE EN "DE PLUME EN PLUME"

LE PROCÈS DE MARIE JOSIANE TIQUAO, UNE BRILLET-PONTINE PROTAGONISTE DE SA VIE DANS UNE PIÈCE DE THÉÂTRE.

« Le procès de Marie-Josiane Tiquao » se jouera le prochaine 18 de octobre de 2024 à   20,30 heures dans la salle du Petit Théâtre, 8, rue Jean Maçé, Laval, une première, avant une tournée française.

« Le procès de Marie-Josiane Tiquao » est une pièce de théâtre basée dans le récit autobiographique « Vivante et debout » de M.J. Tiquao, une habitante de Pont Brillet.

Dans la pièce, sous la forme d’un procès contre elle “pour parler”,  elle raconte sa vie dès sa naissance en 1948 à Saint André dans le département de Réunion jusqu’à son arrivée en Mayenne poursuivie par un mari violent.

Depuis 2008 la mairie lui a attribué un logement et  l’assistante sociale du secteur lui a fait découvrir le Chalet des échanges de savoirs où elle a rencontré du monde et en particulier des militants du groupe ATD Quart Monde. Ces rencontres lui ont donné la force de parler, de partager son expérience, de  s’engager pour que plus personne ne se taise face à la violence et aux injustices, pour faire avancer les droits

Marie-Josiane Tiquao , Marie-Christine Degand et Jean-Luc Bansard jouent « Le procès de Marie-Josiane Tiquao »,adaptation et mise en scène de Jean-Luc Bansard avec la collaboration d’Antxón Massé. Musique, Olivier Messaguer. Photos, André Lemaître.

L'INFLUENCEUSE

Le dimanche 9 juin, une de mes petites-filles m'a parlé des possibilités d'aller en Allemagne pour améliorer la langue allemande qu'elle apprend. Je lui ai proposé de chercher un échange avec quelqu'un de son âge, mais elle m'a dit que ce qu'elle voulait, c'était. aller en Allemagne pour être avec une Youtubeuse (influenceuse) qui était génial. Peut-être que je n'aurais pas dû lui répondre que le truc avec les influenceurs, c'était des conneries... parce que, à partir de là, elle ne voulait plus écouter aucune de mes explications sur ce média qu'est une influenceuse sur YouTube ou sur Tik Tok. ou sur les réseaux sociaux en général.

Le soir, nous avons dîné avec les résultats électoraux obtenus en Espagne par un influenceur et les résultats obtenus par l'ultra droite française parmi les jeunes, que de nombreux politologues attribuent à la magnifique utilisation de Tik Tok par son « tête de liste », tête vide d’idées démocratiques, d’ailleurs.

Ce blog et l'autre que j'ai abandonné ont eu 293 364 visiteurs depuis sa création et quelques followers, ce qui signifie que je suis très loin des audiences millionnaires que ces garçons et filles qui peuvent se consacrer professionnellement à agir sur les réseaux sociaux, mais c'est un monde, celui des streamers, des youtubers, des tiktokers..., qui retient mon attention depuis un certain temps en raison de son poids croissant comme moyen d'information auprès des jeunes, pratiquement le seul média parmi eux. préadolescents et adolescents. Les médias traditionnels sur papier, la télévision et la radio se trouvent dans différentes phases de leur extinction déjà inévitable, à la fois en raison de leur conversion en simples médias publicitaires, avec l'abandon du journalisme, pour un public en voie de disparition et en raison de l'analphabétisme recherché des jeunes du côté des pouvoirs, ils ont été entraînés à ne pas faire d'efforts pour lire, comprendre et critiquer ce que les jeunes reçoivent comme messages de tous les médias et nous avons ce résultat : ils vont à la source qui leur donne le message mâché, avec des images attractives, une bande sonore adéquate et un langage familier, puisqu'une communauté se crée entre celui qui communique et celui qui reçoit le message.

Une fille de 12 ans est incapable de comprendre que derrière la fille qui essaie des jeans d'une certaine marque, il y a une entreprise qui met des producteurs, des réalisateurs, des scénaristes, des acteurs, des coiffeurs, des maquilleurs, des musiciens, des monteurs... pour faire un bref clip qui deviendra viral et qui sera immédiatement remplacé par un nouveau clip qui dépassera l'audience du précédent et ainsi de suite... jusqu'à ce que les chiffres baissent inévitablement, ils seront donc obligés de créer un autre influenceur. pour répéter le cycle.

Et de la publicité commerciale le pas, non le saut, jusqu'au recrutement politique ou sectaire est facile. C'est ce qui s'est passé lors de ces élections européennes, avec les formes et les formules de succès de n'importe quel Youtubeur faussement adolescent, les loups féroces du fascisme sont entrés dans la tête creuse des rebelles sans cause qui s'enferment toute la journée et toute la nuit dans leur smartphone pour vivre dans un monde numérique qui n'est pas le réel et dont ils ne sortent que pour s'enivrer avec d'autres zombies en dehors de la vie des adultes, une vie qu'ils veulent retarder - il y a beaucoup d'adolescents avec quarante calendriers derrière eux -, le plus loin possible.

Que pouvons-nous faire, nous, grands-parents ? Cela donne envie de devenir un gourou de secte télématique, de créer une autre chaîne qui rivalise avec ces sorcières des petits écrans et des écouteurs qui isolent nos descendants, cela donne envie de demander des réglementations ou des fermetures, de rétablir la censure... mais je crois dans l'éducation. C’est dur, lent et difficile, cela demande de la volonté et des efforts, mais seule l’éducation, tant à l’école qu’à la maison, peut nous sauver.

D'accord, nous sommes foutus, je sais. Je voulais juste être optimiste.

MON CANAL YOU TUBE

CINE DE LOS SESENTA

En el hotel en Londres, haciendo la digestión nocturna pesada de un pollo en barbacoa caribeña regado con vino tinto manchego, mientras el sueño llegaba, el azar del telemando nos llevó a « El Cid » en versión original, esto es, en inglés. Película de 1961 que Anthony Mann, esposo temporal de Sara Montiel, rodó en España con Charlton Heston, que hizo posteriormente de Carmen Sevilla una Cleopatra mítica – hace poco compré el dvd, por cierto -. Un gran « western » de aventuras con más relación con las circunstancias internas de aquel régimen de los abueletes sanguinarios y papás cleptócratas de los actuales dirigentes de nuestro impagable popular partido, el PP, que con la historia verdadera del mercenario burgalés cuyos descendientes campan curiosamente en los árboles genealógicos de las monarquías europeas, a pesar de que él prefirió el dinero a la nobleza durante su vida azarosa que le llevó a reproducirse descuidadamente. Lo mejor de la película, para mí, es oír a Jimena hablar vocalizando en un inglés perfecto con ligero acento italiano, cada lenta sílaba de Sophia Loren lleva una carga sensual capaz de causar perturbadores efectos bajo la línea de flotación del católico Charlton, más impasible que Manolete ante Islero. Sin embargo, me dormí antes de la escena de la entrada del cadáver del Cid en Peñíscola, montado en Babieca, donde se ve perfectamente, según recuerdo, a un paisano valenciano con su boina y su reloj apoyado en un muro y observando a los americanos pasar vestidos de cruzados de la congregación de maría… En cuanto la encuentre en un saldo me compro una copia para repasarla.

(La foto del retrato de Charlton la tomé en un hotel en Castro Urdiales, no recuerdo quién es el artista, lo siento.)

Y la vuelta a casa el telemando me ha permitido recuperar otro mito de mi preadolescencia, de cuando mi abuela paterna le dijo a mi madre, hablando de una joven vecina del barrio que se había casado de « penalty » , que la chica se había quedado embarazada de tanto ir a Francia a ver películas verdes con su novio… ese mito es Brigitte Bardot y el film es « La verité », escrito y dirigido por Henri Georges Clouzot en 1960.  Perfecta película de juicios, interpretaciones sublimes, planos maestros en secuencias redondas, blanco y negro del bueno... De visión obligatoria en toda escuela de cine que se precie.

Creo recordar que tardó unos 10 años en llegar a España y no se pudo ver entera -el culo perfecto de BB era demasiado para nuestros eclesiásticos censores tan pederastas ellos -, a pesar de ser calificada con un 4, gravemente peligrosa. No creo que su visión justificara por sí sola una parada del 600 en el discreto aparcamiento de la carretera de la Corniche, aquellas acrobáticas posturas eróticas imposibles hoy de repetir,  porque la excitación que producía y produce es más intelectual que otra cosa. No tengo copia en la versión remasterizada que circula actualmente pero la recomiendo.

RACISMES

- Un Sénégalais, un Camerounais et un Guinéen montent en zodiac sur une plage marocaine...

- C'est une blague ?

- Non, c'est une histoire raciste. Je vais recommencer : un étudiant en psychologie, un professeur de français et un maçon entrent en une zodiac sur une plage marocaine...

- Pourquoi dis-tu leur métier ? Qui est intéressé ?

- Il intéresse à sa mère et ses frères qui pleuraient au Sénégal, il intéresse à sa femme, ses enfants et ses élèves qui prient pour lui au Cameroun, il intéresse à ses parents, sa femme, ses enfants, la veuve de son frère qui tous ont dû quitter la capitale Conakry et retourner dans leur village pour survivre. Tous ces gens sont le capital humain de l'Afrique qui laissent derrière eux une famille, une vie...

- Bon, un adolescent, un jeune homme et un adulte montent en zodiac sur une plage marocaine et quoi ?

- Le zodiac est déjà plein, il y a des femmes et des enfants, il y a d'autres adolescents, d'autres jeunes, d'autres personnes, qui viennent des Comores, de Mayotte, du Congo, du Burkina-Faso, d’Érythrée..., des agriculteurs, des professionnels, des analphabètes, mécaniciens, acteurs, dessinateurs... , parents, frères, petits-enfants, enfants, petits amis...

- Demandeurs d'aide, paresseux, parasites sociaux, criminels, trafiquants de drogue, islamistes radicaux, putains... Tu oublies le côté obscur de cette lune romantique comme tous les cons de gauche.

- Ceux de mon histoire meurent de soif, de faim, noyés au milieu de nulle part, accablés par la peur et le désespoir, aucun des trois, aucun des autres, ne parvient vivant à mettre les pieds en Europe.

-Qui les a ordonné de quitter leurs terres ? Ne me regarde pas, je ne les ai pas demandé de venir, qu’ils restent et créent des entreprises là-bas, comme ça ils n’ont qu’à produire et à vendre leurs produits. Ils connaissent le risque qu’ils courent, ce n’est pas un voyage de vacances.

- Nous y les avons emmené nos entreprises que nous les avons imposées avec notre armée, notre langue, notre religion et notre marché, notre système commercial qui n'est ni libre ni offre d’alternative, nous sommes leurs clients et leurs fournisseurs, nous imposons les prix de tout sur eux, y compris le prix des personnes, nous avons créé les conditions pour qu'ils puissent désormais exporter uniquement de travailleurs, des prostituées et des trafiquants de tout ce qui est demandé, comme avant ils nous ont donné les « coloniaux » et le travail, nous avons transformé les gens en une matière première bon marché et jetable.

- Je ne suis pas responsable de ce que le grand-père du duc a fait il y a des siècles, puisque je suis un jobber et que je ne suis pas coté en bourse.

- Merde ! Ce que je veux dire, c'est que les gros titres qui glissent devant nos yeux ont la misère, la mort, le marché et, surtout, la merde en dessous.

LE PAPY DANS LE MIROIR

Aujourd'hui, j'ai 75 ans. Quand mon père a eu 75 ans, j'en avais 38, quand mon grand-père paternel - le maternel est décédé plus tôt - a eu 75 ans, j'en avais 16. Si je ne me regarde pas dans le miroir, je pense que je ressemble plus à Antxón à 16 ans qu'à Antxón à 38 ans. Mais le papy dans le miroir me dit non, je ressemble beaucoup à mon grand-père paternel ou à mon père lorsqu'ils ont atteint 75 ans.

Lorsqu'elle m'a vu sortir de la maison pour l'accompagner au travail, ma femme m'a dit que je ressemblais à "l'Abbé Pierre", ce doit être à cause de la barbe "clochard" que j'avais encore ce matin - je l'ai rasée après -. À midi, pendant que nous mangions les artichauts et la txistorra que j'avais préparés, il m'a dit que sans barbe je parais plus jeune, je lui ai servi un verre de vin rouge, un excellent Pic Saint Loup.

Il y a 20 ans, j'enseignais mon cours de droit du travail à l'ESTE (Deusto Business School) lorsque les étudiants qui suivaient attentivement ce qui se passait sur leur téléphone, au lieu de mes savantes explications sur les innombrables et stupides réformes du Statut des Travailleurs, ont commencé à faire commentaires nerveux, jusqu'à ce qu'on interrompe mes brillantes paraboles pour crier "Des trains ont explosé à Madrid et il y a des milliers de morts".

Les silences et les mensonges du crétin moustachu et des maîtres de la désinformation qui étouffent encore aujourd’hui les cellules gris perle des citoyens espagnols se sont suivis. Vers 14 heures, mon fils aîné, qui vivait à Utrecht, m'a confirmé qu'il s'agissait d'un attentat d'Al Quaida mais j'ai continué à douter, plus parce que je connaissais la bêtise et l'esthétique de l'âme basque, un zéro entouré de menhirs, que parce que j'ai cru aux déclarations absurdes des porte-parole de ceux qui avaient déjà bombardé Guernica plusieurs années auparavant et quand j'ai entendu, face à la brigade putschiste et pisse-copie de Jota, le ridicule Jiménez et d'autres,  que s'est levée la petite voix, un peu type de pédé, - il ne portait pas encore de col-roulé Armani -, du porte-parole officiel du « hirurko » central de nos meurtriers ancestraux et indigènes, je n'avais aucun doute qu'ils, « les espagnols », nous escroquaient encore une fois, même si j'avais des doutes jusqu'à Samedi, peut-être à cause des nombreuses insistances du poulailler cacophonique que sont les média de diffusion - et non d'information - auquel nous avons accès. Je n'ai pas modifié mon vote, comme j'avais toujours voté par correspondance longtemps à l'avance, c'est un acte conseillé de voter par correspondance qui permet de suivre les campagnes électorales sans oreillettes. D’ailleurs, j’avait 55 ans.

EL ABUELO DEL ESPEJO

Hoy cumplo 75 años. Cuando mi padre cumplió 75 años, yo tenía 38, cuando mi abuelo paterno – el materno murió antes -, cumplió 75 años, yo tenía 16. Si no me miro al espejo, creo que me parezco más al Antxón de los 16 que al Antxón de los 38. pero el abuelo del espejo me dice que no que me parezco mucho a mi abuelo paterno o a mi padre cuando llegaron a los 75. 

Al verme salir de casa para acompañarle al trabajo, mi mujer me ha dicho que parezco el « Abbé Pierre », debe ser por la barba de « clochard » que aún tenía esta mañana – me la he afeitado después -. Al mediodía, mientras comíamos las alcachofas y la txistorra que yo había preparado, ha dicho que sin barba parezco más joven, le he servido un vaso de vino tinto, un Pic Saint Loup excelente.

Hace 20 años estaba dando mi clase de Derecho Laboral en la ESTE (Deusto Business School) cuando los alumnos que atentamente seguían lo que desfilaba por sus teléfonos, en vez de mis doctas explicaciones sobre las incontables y estúpidas reformas del Estatuto de los Trabajadores, empezaron a hacer comentarios nerviosos, hasta que uno interrumpió mis brillantes parábolas para gritar « Han estallado unos trenes en Madrid y hay miles de muertos ». 

Siguieron los silencios y las mentiras del cretino de bigotes y de los amos de la desinformación que ahoga las células gris perla de los ciudadanos españoles, aún hoy en día. Para las 14 horas mi hijo mayor, que vivía en Utrech, me confirmaba que era un atentado de Al Quaida pero yo seguía dudando, más por conocer la estupidez y la estética  del alma vasca, un cero rodeado de piedras enhiestas, que por creerme las patochadas de los voceros de quienes bombardearon ya Guernica muchos años antes y cuando oí que, frente a la brigada plumilla y brunete del Jota, del ridículo Jiménez y demás. se alzaba la vocecilla amariconada – aún no llevaba col-roulé de Armani -, del portavoz oficial del hirurko central de nuestros asesinos ancestrales y autóctonos, no tuve dudas de que "los españoles" nos estaban una vez más estafando, aunque tuve dudas hasta el sábado, quizá por tantas insistencias del gallinero cacofónico que son los medios de difusión – que no de información -, a los que tenemos acceso. No cambié mi voto, como siempre había votado por correo con mucha antelación, es un acto aconsejable votar por correo que permite seguir las campañas electorales sin audífonos. Tenía 55 años, por cierto.

 

À ENVIRON 4 500 KILOMÈTRES

 

- Je m’attendais qu'aujourd'hui nous aurions du chat à manger - dit Galtzagorri lorsqu'il arrive à la société gastronomique (1) et voit le baron de Floride tourner la marmite de soupe sur le feu -, en solidarité avec les très foutus Palestiniens ou quelque chose comme ça.

- Je pense qu'il n'y aura plus de chats, ni de chiens, ni même de rats à Gaza - dit le baron de Floride qui a nettoyé les coquilles Saint-Jacques et les a laissées de côté pendant qu'il finit de braiser les endives dans une grande poêle sur un autre feu -, quand tu vives enfermé dans une réserve sur une terre pauvre, sous la terreur des forces armées d'occupation qui peuvent vous tuer en toute impunité chaque nuit et abattre les quatre murs que vous avez construits, sans présent, sans avenir et avec un passé de peur et haine... tout est nourriture, vous n'allez pas donner à vos bourreaux le plaisir de vous laisser mourir.

- Mais ce qu’a fait le Hamas est suicidaire - le marquis d'Altamira ouvre quelques bouteilles de Roa del Duero rouge -, ils savaient que toute action militaire contre les colons et les régiments des troupes israéliennes provoquerait une réponse disproportionnée de cette machine à tuer. cette armée qui a ses racines dans un terrorisme beaucoup plus ancien que le sien et béni par toute civilisation judéo-chrétienne occidentale qui ne considère le terrorisme que comme ce que« les autres » font - il montre avec mépris la porte d'entrée -, et dommages collatéraux ce que «  les nôtres ». » font - il prend un couteau à découper et le brandit vers la même porte -.

- La Palestine est à environ 4 500 kilomètres plus ou moins de ce lieu de péché et de tous les vices - intervient d'une voix rauque et tendue Aristide Labarthe qui s'est servi un verre d'eau pétillante -. En France, il existe la troisième plus grande communauté juive de la planète Terre, environ 600 000 personnes, et une communauté musulmane d'environ 6 000 000 de citoyens. Le pouvoir politique et social est resté silencieux jusqu'à présent sur ce qui se passait avec les Palestiniens confinés dans les réserves qu'Israël leur a laissées - il rote un peu avec la main devant la bouche -, et ces élites n'ont fait que réagir aux attaques terroristes du Hamas. le 7 octobre pour soutenir Israël et faire preuve de compréhension face à l'attaque de l'armée régulière israélienne contre le Hamas dans la réserve civile surpeuplée de Gaza.

- Ils sont également en colère contre l'antisémitisme qui se répand en France - Hiruntchiverry regarde la couleur du vin et le sent - mais au lieu d'investir dans les cités pour qu'il y ait une vie commerciale, des parcs et des installations sportives décents, des écoles qui fonctionnent, des bâtiments publics adéquats, des services publics, on gaspille l'argent public en donnant des armes à une police mal élevée pour que les jeunes des cités se taillent un avenir de "dealers" ou de "djihadistes" et ne jamais atteindre l'âge adulte.

- « Spare the rod, spoil the child » ou comme on dit en espagnol (2) « La letra con sangre entra », la tradition est de que la punition est nécessaire pour éduquer – Galtzagorri sert la soupe de légumes fumante – alors, à coups de canne jusqu'à ce que nous les rendions libres, égaux et fraternels, et s'ils ne comprennent pas, nous leur envoyons un peu de napalm comme à leurs frères palestiniens... Le fait est qu’ils ne le savent pas, soit ils se font les citoyens européens soit ils sont morts, il n'y a pas d'autres options.

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(1) société gastronomique : à Donostia – San Sebastián c’est habituel d’être membre d’un des clubs gastronomiques qu’on appelle « sociedad gastronómica » o « sociedad », ces clubs sont masculins par tradition mais les femmes peuvent participer. Les groupes d’amis « cuadrillas » se réunissent là chaque semaine pour faire la cuisine et manger ou dîner ensemble pendant qu’on parle de tout.

(2) ce groupe basque de copains de deux rives de la Bidassoa parle habituellement en espagnol mais ils passent au basque ou au français sans problèmes.

EST-CE L'ENNEMI?

Sur scène une petite table délabrée, un banc de fortune, sur la table un ancien appareil de téléphone… le soldat entre pendant qu’on entend des explosions, des rafales de tirs. Il s’assied et marque un numéro, au bout d’un moment il parle :

- Est-ce l'ennemi ?... Pourriez-vous arrêter la guerre un instant ?... Pourriez-vous arrêter la guerre un instant !!!!???

Maintenant, je vous écoute. Je voulais vous demander quelque chose…. Ça, non.

Vous aller avancer demain ? À quelle heure? Alors quand ? Dimanche... Mais à quelle heure? Ah ! A sept heures, à sept heures nous sommes tous couchés. Et ne pourriez vous pas avancer dans l'après-midi ? Après le foot ?

Oui, est-ce que vous viendrez beaucoup? Combien ? Wow !! Quels cons ! Je ne sais pas s'il y aura des balles pour autant de personnes. Eh bien, nous les tirons toutes et vous vous les partagez.

Hier, votre espion, Agustín, était ici, un petit, habillé en « Bécassine ». Il a pris les plans de la poudrière, qu'il les apporte car nous n'avons que ceux-là. Eh bien, faites-en une photocopie et renvoyez-les-nous. Oui, parce que maintenant on ne trouve plus la poivrière, la poudrière !! D'accord.

Et cela on pourrait arrêter la guerre pendant une heure ou deux ? Parce que notre canon est coincé … Le sergent… qui a passé la tête à l'intérieur pour faire une révision et n'arrive pas à la sortir. Il est vivant parce qu'on l'a entendu, il dit « sortez-moi d'ici » et nous avons essayé  avec du savon, mais ses cheveux deviennent blonds, mais il ne sort pas. Eh bien, c'est vrai, peut-être que tirer va le débloquer, cela ne nous était pas venu à l'esprit.

Eh bien, alors nous restons comme ça. D'accord, jusqu'à dimanche. Que vous  tuez bien !  Adieu !

Il raccroche et fait un nouveau appel

Est-ce l'usine d'armes ? Est-ce que M. Emilio, l'ingénieur, est là ? Qu’on veut lui parler ! De l'armée.

M. Emilio, je vous appelle au sujet d'une question de réclamation. C’est pour les six canons qu'on nous a envoyé hier, deux sont arrivés sans trou. Eh bien, nous tirons avec la balle de l'extérieur, c'est-à-dire qu'en même temps que l'un appuie sur la gâchette, un autre court avec la balle. Oui, mais il se fatigue et la laisse tomber... Bon, on ne sait pas où, parce qu'ils ne reviennent pas... Et vous ne vendez pas les trous en vrac ? Eh bien, envoyez-moi deux en paiement à la livraison, ou trois en cas de perte. D'accord.

Autre chose, le sous-marin, le sous marin que vous avez envoyé hier, bonne la couleur, mais il ne flotte pas. « Rien », nous l'avons jeté au fond de la mer après le repas et il n'est toujours pas remonté. En d'autres termes, c'était un navire. Wow ! il nous a fallu beaucoup de travail pour le couler... Bien sûr, mais avec quelque chose de ce prix-là, au moins envoyez une brochure ! …Non, envoyez-en un autre car celui-là sera tout  mouillé.

Et je voulais vous demander, comment vont les mitrailleuses ? Et si on en achète deux ? Nous n'en avons pas, nous utilisons un fusil ordinaire et un bègue tire avec, bien sûr, mais ce n'est pas pareil, ça ne tue pas pareil. 

Et nous n'avons pas de chars non plus, nous utilisons une twingo avec un nain et au lieu de tirer, il insulte. Bon, ça ne tue pas, mais ça démoralise. 

Et dans l'aviation, il nous reste un parachutiste, mais il n'est valable qu'une fois, car on les jette avec rien, pour économiser, comme ça.

Et nous n'avons pas non plus de cavalerie, nous apprenons aux plus abrutis à galoper, ils vont bien, ils donnent des coups de sabot maintenant et mangent du fourrage.

Bon, alors vous allez m'envoyer : deux missiles, l’un économique, un canon anti-aérien aussi, notez bien, oui, pour payer le total à la fin du mois. Et rien de plus, Ah ! Et des balles… assorties.

Eh bien, Ah ! Qu'est-ce que je voulais vous demander :Un militaire nommé Julito est-il allé là-bas pour acheter un avion ? C’est un dont le père est poissonnier, il a une sœur qui va se marier, il a un grain de beauté sur la hanche, en montant à droite. Oui ? Qu’il vient au téléphone, s’il vous plaît.

Julito, es-tu « assis » sur le cheval du capitaine ? Un cheval brun avec des mouches. Regarde dessous pour voir si tu l'as. Eh bien, apporte-le-lui, ils galopent tous ici et le capitaine court derrière.

Et que tu viens vite, on attend que toi pour avancer... Non ! Le commandant dit qu'on avance tous ensemble ou rien. 

C'est bon, on te réserve ton avancée et tu pourras ensuite avancer par tes propres moyens. Bien, à plus tard.

Oui, Oh, attends ! tu es sorti avec un espion que tu pensais être une fille blonde. Oui, eh bien, c'est un espion... Eh bien, tout ce que tu veux, c'est à toi de décider, tu ne m’en mêles pas.

Eh bien, viens bientôt, à plus tard. Oui, je vais appeler le commandant pour lui dire que j'ai déjà appelé.

Il raccroche et appelle.

Comment vas-tu mon commandant ? Ne me dis pas. Et que s’est-il  passé  ? Et, en d’autres termes, le char était mal  garé, le char était mal  garé, et la grue l’a emporté à la fourrière et nous avons été condamnés à une amende. Et il vaut mieux que nous mettions fin à la guerre, pendant que nous partons à sa recherche et tout, ils nous ont donnée une branlée.

Eh bien, je pars  pour ma maison, s'il y a quelque chose, écris-moi et je reviendrai.

Texte en espagnol de Miguel Gila. Droits de réproduction: Successeurs de Miguel Gila

Traduction et adaptation sans fins lucratifs: Antxón Massé

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JE N'AI PAS L'INTENTION DE MOURIR DE MON CANCER, NOUS DIT UNE COMÉDIE MUSICAL CE WEEK-END

« AKA KRAKA, LE JEU DU PROTOCOLE» sera à Laval  le samedi 7  octobre à 20,30 heures et le dimanche 8 octobre à 16 heures au Petit Théâtre, 8, rue Jean Maçé. Anne Ostergaard déclame, chante, joue…  accompagnée de Frédéric Reynier, pianiste improvisateur.

- Quelques jours après la confirmation de mon cancer – Anne Ostergaard raconte -,  en chemin pour un rendez-vous à l'ICO Nantes avec mon  oncologie, soudainement j'ai su que je devais faire un parcours de création artistique pour accompagner mon parcours médical. Le corps médical allait traiter mon corps physique mais l'art, la musique,  le chant, le théâtre m'étaient indispensables pour "digérer" l'expérience. De plus, je me sentais envahie par des expériences, des rêves, des rencontres, bref, l'annonce du cancer avait déclenché une avalanche d'inspiration. J'avais la chance  de travailler avec Enrique Pardo et Linda Wise, fondateurs du Panthéâtre et membres fondateurs de Roy Hart Théâtre, et c'était une évidence qu'il fallait créer la pièce avec eux. Et  Frédéric Reynier a mis la bande-son de ce parcours.

Pour moi, ce n'était pas une question de force ou de lutte, mais au contraire d'une volonté d'aller avec le courant. Il y avait cette nouvelle réalité, un cancer du sein, qui se présentait à moi, et il fallait que je suive le courant. Nager à contre-courant aurait été trop fatiguant. L'image des baigneurs sur la plage atlantique emportés par la marée me vient à l'esprit : s'ils essaient de revenir sur la plage, ils s'épuiseront. S'ils se laissent porter par la mer, ils reviennent à la plage, certes pas au même endroit, mais sains et saufs... 

Une autre raison, que j'évoque dans la pièce en disant : "Je n'ai pas l'intention de mourir de mon cancer" : Pourquoi ne PAS mourir ? Pas tellement par peur de la mort, ni par peur de laisser mes 3 enfants sans leurs mère - ils sont forts, ils se débrouilleront sans moi! -, mais parce que je réalisais, comme c'est souvent le cas, que j'avais des choses à dire et à faire avant de mourir et sans suivre ce chemin, je risquais de laisser mes enfants avec une fausse image de leur mère... 

 J'étais étonnée de constater qu'avant d'avoir un cancer, je n'avait aucune idée du vécu, des traitements, et de l'après un cancer. Je pense qu'il est important d'en parler ouvertement. J'ai l'impression que la société et le corps médical cherchent à nous guérir, à nous sauver  -GRAND MERCI! -, mais... il y a comme des craintes de voir ce que le cancer et les traitements nous font, les impacts sur notre corps, notre vie -  familiale, professionnelle, émotionnelle, de couple -. Il y a tant de propositions esthétiques ou médicaux pour cacher les effets secondaires    En même temps, j'ai entendu tellement de témoignages des gens,  des femmes, qui comme moi ont profité pleinement de l'expérience pour ouvrir des portes, créer d'autres relations. Les traces ne sont pas que négatives.   

Parfois on peut avoir l'impression de ne pas être compris - entièrement - par le corps médical. A juste titre, le rôle principal des soignants et de soigner, mais il y a des mots qui blessent, des gestes qui agressent, une forme de rigidité dans le protocole qui peuvent laisser les patients dans une sensation de ne pas avoir être pris en compte, comme personne, mais plutôt comme corps à soigner; je me corrige : non pas un corps à soigner, mais une personne atteinte d'une maladie qu'il faut soigner. Si les soins provoquent d'autres maux, alors essayera de les soigner aussi ainsi de suite.  Il est important de rappeler que le cancer se trouve dans le corps d'une personne... Je ne suis pas très claire, pas trop le temps là…

Pour moi, il a été important de constater que nous avons chacun.e notre façon d'affronter, de partager ou pas  une rencontre avec le cancer. Nous avons chacun notre "vérité", il n'y a surtout pas qu'une vérité. Nous pouvons nous inspirer les uns des autres, nous pouvons mieux comprendre et accompagner les gens qui nous entourent...  Pour moi, il est si important d'en parler, de créer des espaces, des possibilités, des mouvements. 

Personnellement, le chant, le théâtre, l'écriture, la création étaient d'une importance extrême pendant les  traitements lourds. Tout comme les échanges avec mon metteur en scène, Enrique Pardo Chanter dans un spectacle une semaine après mon opération, l'ablation du sein, m'avait permis, littéralement, de connecter avec mon corps, de me relier à travers la cicatrice qui me coupait en deux parties, horizontalement et verticalement. 

Le rôle de l'accompagnant et de la famille, les amis, me semble également très important à évoquer. Frédéric Reynier, pianiste - improvisateur, qui m'accompagne au piano pourra sans doute en parler aussi. Face au cancer, on est seul.e ! Mais comme Kraka, on peut être accompagné.e...      

Un message ... peut-être ceci : Le plus tôt vous détectez le cancer, le moins lourds les traitements ! 

ILS CONSTRUISENT UBU EN AFRIQUE POUR SE CONSTRUIRE EUX MÊMES

- « Tant qu'ils sont dans ton p... de théâtre, ils ne brûlent pas ma p... de bagnole » -. Nous disait M. Leconh il y a quelque temps.

Il y a de nombreux avantages à comprendre le théâtre comme quelque chose de plus qu'un moyen d'occuper ses loisirs. En France, nous savons que le théâtre à l’école contribue à améliorer les pratiques académiques, à améliorer les compétences artistiques et linguistiques, et qu'il joue un rôle fondamental dans la socialisation des jeunes en favorisant la participation, la collaboration, le respect et le travail de groupe.

Dans le Théâtre du Tiroir à Laval, filles et garçons de 9 ans jusqu’à 59 ans et de différents origines Iran, Guinée, Comores, Mayotte, Congo, Burkina-Fasso, Sénégal, Eritrée… répètent ces semaines « Ubu en Afrique » avec Jean Luc Bansard, directeur du Théâtre du Tiroir. Les répétitions les occupent avec la langue française d’Alfred Jarry, qui n’est pas le français de tous les jours, et les font chercher des capacités à leur intérieur pour construire leur rôle. Un théâtre en équipe sous la discipline collective exigée par la difficulté de la pièce.

Pouvoir vivre et travailler en France, dont ils sont déjà des citoyens, c’est un objectif mais non le seul. Ces jeunes, sortis de leur pays d’origine contre leur volonté et arrivés en France par des chemins tortueux et risqués, ils et elles sont au théâtre pour se préparer.

 « Ubu en Afrique » sera à Laval  le dimanche 1er.  octobre à 16 heures au Petit Théâtre, 8, rue Jean Maçé, le mardi 3 octobre à 20 ;30 heures au Théâtre de Laval, 34, rue de la Paix et une tourné se prépare : Tours, Mayenne….

Billetterie de 0 à 15 € au site  www.theatre-du-tiroir.com