CASTRO URDIALES

 

(Foto mía)

Desayunando en Castro Urdiales, el sábado pasado, una cafetería tradicional y reputada por su bizcocho, en la mesa de al lado gente del remo, familiares de competidores, directivos de un club de remo de un pueblo pesquero vasco, se disputa el Campeonato de España de trainerillas el fin de semana… la conversación entre ellos es en euskera. A pesar de mi deficiente euskera, entablamos diálogo sobre la competición, sobre su pueblo, sobre esos conocidos comunes que en un pequeño pueblo se pueden enumerar pronto en la conversación. Me acuerdo de un nombre y lo suelto.

- Vive en Bilbao, a veces se asoma por el pueblo pero poco.

- Somos zapato pequeño para un pie tan grande.

- Si hay un concurso de mascarones de proa, lo gana él… 

Me congratula compartir opiniones sobre el personaje, eso que desconfío siempre de la sabiduría popular, me deja sabor amargo, sin embargo, pasamos a otro nombre.

- Majo, muy majo.

- Siempre echa una mano.

- Puede que viva en Donostia pero lleva al pueblo con él.

A veces un pueblo pequeño es un infierno grande, a veces no. La gente de Getaria se va a sus obligaciones deportivas, nosotros nos vamos hacia la final de la Copa de Europa de rugby en San Mamés. 

Me acuerdo de un viejo texto RATÓN DE GETARIA¿Dónde estarán las escenas grabadas? ¿Las habrán devorado los ratones?

 

Ate gorri itxietan

El 26 de julio de 2019 publiqué un relato en otro blog ATEGORRIETAK ITXI y ahora le he pedido

 a la  IA de hacer una versión audiovisual.

Le pongo un dibujo mío como ilustración.

ESCENA 1

. CALLE CENTRO - DONOSTIA - DÍA

Julio, mediados. El calor es una losa de hormigón. GALTZAGORRI espera en una esquina sombreada, frente a un local.

Mira su reloj. Sudor en la sien.

Un coche de alta gama se detiene brevemente en la esquina de la calle peatonal. MARTA baja. Camina con seguridad. Galtzagorri se endereza.

MARTA

(Sin detenerse, con una sonrisa felina)

Espero que no hayas pedido mesa todavía, Galtza.

Se saludan con dos besos.

GALTZAGORRI

Desde que me dejaron plantado en Horcher, espero fuera cuando me invitan. Especialmente si es aquí. El patrón sigue sin tener carta, ¿no?

MARTA

(Entrando al local)

El patrón pone lo que yo diga. Vamos.

INT. RESTAURANTE - CONTINUACIÓN

Una bodega angosta, ruidoso, con mesas incómodas. El PATRÓN recibe a Marta con una mezcla de respeto y temor. Los sienta en el rincón más discreto.

CORTE A:

MINUTOS DESPUÉS

Sobre la mesa: platos de calidad suprema (kokotxas, ventresca) y botellas de Rioja Alavesa. 

Marta bebe agua con gas mientras observa a Galtzagorri, sus ojos se desvían inevitablemente hacia el escote de ella.

MARTA

Son las mismas, Galtza.

Él se atraganta con el vino. Ella sonríe.

MARTA (CONT.)

Las mismas que acariciabas hace treinta años. Retocadas para que la gravedad no gane la batalla, pero las mismas. No me las quemes con tus rayos X.

GALTZAGORRI

La memoria es más peligrosa que la vista, Marta. Me alegro de que seas la... ¿PDG? del grupo ahora.

MARTA

(Saca una tarjeta de visita: diseño minimalista, relieve en oro)

Consejera Delegada. Y se lo debo al "colega" que tú y yo conocemos.

Marta apoya la tarjeta en la mesa y se inclina hacia adelante. 

MARTA (CONT.)

Escúchame bien. Yo le di mi sexo y él me dio mi carrera. Así de simple y así de asqueroso. Por eso, sería muy conveniente que no se hablase de ciertas personas... ni de ciertas cosas que pasaron hace mucho tiempo.

Galtzagorri deja la copa. 

GALTZAGORRI

¿Quién habla? Yo solo sabía que saliste con él un par de veces...

MARTA

(Corta)

Dos polvos de conejo, Galtza. No más de dos minutos y medio cada uno. Nada que ver contigo, que te creías Neruda. Pero lo suyo fue una inversión.

GALTZAGORRI

Marta, no sé a qué viene esto...

MARTA

Viene a que hay blogs, hay redes, hay gente revolviendo la mierda. Y la mierda, cuanto más se mueve, peor huele.

Marta golpea la mesa con el dedo, marcando el ritmo de sus palabras.

MARTA (CONT.)

El cast de esta película se reduce a uno: el que ya está en la cárcel. Nadie más. Al que está pagando, ya lo mandarán a una residencia en Málaga a dar clases de fotografía hasta que salga a pasear por playas nudistas. Punto final.

Marta saca un fajo de billetes, deja una cantidad sobre la mesa sin mirar la cuenta. Se levanta.

MARTA (CONT.) Espero que a nadie se le ocurra contar esta charla de "amigos". Agur, Galtza.

Le da un beso fugaz  y sale del local.

EXT. AVENIDA DE LA LIBERTAD - DÍA

Galtzagorri camina por la sombra de los árboles. Saca su teléfono. Marca un número.

GALTZAGORRI

(Al teléfono, voz baja, ininteligible, sólo se oye lo siguiente)

¿Eres consciente de todas las puertas de Donostia que se te han cerrado ? Me ha dicho...

Galtzagorri sigue caminando mientras el Tour de Francia suena de fondo en la radio de un taxi cercano.

FADE OUT.

BORRADOR DE HISTORIA 6

Imagen generada por IA

Esta historia es una especie de novelización de un guión cinematográfico jamás rodado

Este relato comienza en

 El calendario siguió su curso - tiene esa costumbre, el calendario -. Aitor se inscribió en el Colegio de Abogados y se incorporó a un despacho, un gran despacho con buenas instalaciones en pleno cogollo del centro de Donostia, donde pasó rápidamente de ocupar el pequeño despacho junto a la puerta a ver su nombre puesto en la placa con letras del mismo tamaño que las del nombre del fundador que quedaba vivo y a ocupar el despacho dejado libre por el fundador fallecido. Hernani RT había prescindido de los servicios del entrenador irlandés y Miren no estaba en las descencijadas gradas cuando Aitor visitó por última vez como jugador en activo el viejo campo de rugby de Landare Toki, justo la semana anterior de su boda con una donostiarra, hija de un industrial armero reconvertido en banquero y bodeguero, a nivel de consejos de administración, - en Euskadi se llama industrial armero a los traficantes de armas, las armas se fabrican por estos industriales para venderlas -. La siguiente ocasión en la que se encontró a Miren habían pasado quizá tres años y algún bautizo de la descendencia que tuvo en esa boda. Su suegro ya era presidente de un montón de entidades y aspiraba a ser presidente de la Real Sociedad de Fútbol de San Sebastián  aunque no se apellidase Aperribay. 

En lo que fue Hospital Militar prácticamente adosado al campo de fútbol de Atocha y cuando éste se demolió, se instaló el conjunto de los tribunales de la ciudad, salvo la Audiencia Provincial que continúa en el viejo Palacio de Justicia en la calle San Martín. El Juzgado de Guardia del actual Palacio de Justicia de San Sebastián,  se encuentra debajo de la Sala de Bodas, para evitar situaciones jocosas, los detenidos entran y salen por un aparcamiento subterráneo y los asistentes a las ceremonias por una escalera que forma el pórtico de la puerta del juzgado de guardia. Después de asistir a unas declaraciones de unos detenidos, pasadas las 12 del mediodía, Aitor y un colega abogado salían por la puerta del Juzgado de Guardia con sus respectivos portafolios cuando un grupo folclórico iniciaba un aurresku en honor de una pareja que salía entre lanzamientos de arroces y gritos de invitados, el baile les impedía el paso en su camino y Aitor descubrió que la contrayente que salía alborozada era Miren y el flamante marido era un colorado y rollizo Albert.

- Tenme esto que tengo que besar a la novia.

Dice Aitor en cuanto la vé, pasando el portafolios al otro abogado y se abre paso entre los invitados, algunos le reconocen, jugadores de rugby entre ellos, hasta que Miren y Albert le descubren simultáneamente con reacciones bien distintas, una se ríe y el otro no.

- ¿Pero tu qué haces aquí?

- De librar de la cadena perpetua a un cliente, como la que te ha caído a ti.

Esto lo dice Aitor en un susurro al oído de Miren, mientras algunos invitados le molestan en su acercamiento pero Miren consigue susurrarle antes de que queden separados.

- La cadena perpetua no existe, poeta.

Los amigos posiblemente del novio le apartan a Aitor que no ha podido besar a la novia y la boda se aleja hacia los coches. Sin pensarlo mucho, Aitor le dice a su acompañante:

- La cadena perpetua no existe y el partido no acaba hasta que el arbitro no pita.

Esto sigue

BORRADOR DE HISTORIA 5

Imagen generada por IA

Esta historia es una especie de novelización de un guión cinematográfico jamás rodado

Comienzo de esta historia

 - Baita ere, Lapurdi, ta Nafarran.  Guztiok gara euskaldun, guztiok anaiak gara, Nahiz eta hitz ezberdinez, Bat bera dugu hizkera… Los donostiarras sois capaces de destrozar cualquier cosa.

Miren, vestida con un maillot del equipo de rugby de Hernani y unos pantalones de chándal se acercó cantando entonadamente a Aitor por la espalda, algo más joven que él, llevaba también un vaso de plástico en la mano pero vacío, los ojos le brillaban acuosos, posiblemente porque ya había bebido suficiente como para empezar a tambalearse pero las ganas de encontrar a Aitor, en el que se llevaba fijando toda la jornada, y la música le permitían guardar un equilibrio inestable.

Aitor llenó con su vaso el vaso de Miren, para quitárselo a continuación y beberlo de un trago, luego metió un vaso en el otro y los tiró a un grupo de los que cantaban y saltaban un poco más lejos, como si lo esperasen dos de ellos levantan a un tercero que recoge el paquete en el aire como un balón en una touche de rugby. Aitor se vuelve, coge a Miren adecuadamente, la pone a bailar y siguen cantando ambos, cada uno a su modo.

- Guziok gara eskualdun, guziok anaiak gara, Nahiz eta hitz ezberdinez, Bat bera dugu hizkera.

Se iban formando parejas que bailaban, aunque la mayoría de los jóvenes seguía la música con ciertos movimientos más o menos acompasados, Aitor y Miren eran la pareja que más giraba, saltaba, haciendo pasos inapropiados, a veces parece que se va a caer, a veces llegan a tropezar con otras, hay quien protesta y gesticula enfadado hacia ellos.

- Estos franceses son unos sosos -le grita Miren al oido.

Aitor le coge una mano y bailando se la lleva al otro lado de la pared del frontón, desapareciendo así de la fiesta, allí hay un pequeño prado que pudo ser antes un parque, algunos descuidados macizos de hortensias así lo indican, hay indicios en el suelo de que hubo mesas y bancos, parece que un arroyo limita el terreno un poco más allá, la carretera que rodea el frontón también forma otro límite, pero Aitor y Miren ahora se están besando, boca contra boca, cuerpo contra cuerpo, mientras bailan, Miren necesita ponerse de puntillas para acariciar el cuello y las orejas de Aitor, las manos de Aitor se introducen por la espalda en la ropa de ella, palpando y acariciando, mientras se van acercando hacia el muro en busca de un punto de apoyo. Miren está disfrutando con las caricias, bastante torpes y le deja hacer sin ninguna resistencia, aunque no tiene intención de dejarle pasar de un calentón. Aitor está arrepintiéndose de no haber metido condones en la cartera porque la chica, en la que se había fijado por la mañana, cuando llegó el autobús de Hernani, pero alguien había comentado que era la novia del entrenador irlandés del club, así que la situación actual le resultaba un poco extraña.

- ¿Y tu novio, Albert?

- Ése está durmiendo en el autobús y me ha dejado descuidada todo el día y yo necesito marcha ¿Te pasa algo con él?

- Nada, princesa de Landare Toki, nada, me gustan todas las marchas.

Ha caído la noche, Aitor le pone una mano en un pecho y juega con el pezón, luego acerca la erección al pubis de ella y continúa explorando su cuello con su lengua.  Miren se estremece un momento y se da cuenta que la música se acababa en la fiesta. Ahora las dos manos de Aitor están en sus muslos y  ella ya había perdido el control de si la verga de él estaba aún dentro de su bragueta o podía empezara buscar destinos más profundos, una vez que la alzase…Aitor ha evaluado en su interior la situación, el alcohol no ha eliminado todas sus barreras y sigue con la bragueta cerrada, mientras acaricia los muslos de Miren.

- Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme. ¡Ah los vasos del pecho! ¡Ah los ojos de ausencia! ¡Ah las rosas del pubis!

Aitor le empieza a recitar poemas de Neruda  pero Albert, un tipo grande, más mayor de edad que ellos y con acento irlandés, va vestido con un chándal de Hernani RT ha aparecido por la carretera.

- ¡¡¡Tortolitos, dejad de enrollaros que los autobuses se van y os quedáis aquí, que esto es el culo del mundo!!!

Aitor saca las manos precisamente del calor del culo de Miren y se arregla la ropa, divertido.

- Yo me llamo Aitor ¿Tú como te llamas?

Miren ya lo sabía pero se da cuenta que ni siquiera se han presentado, hábilmente se coloca el sujetador en su sitio y se lo abrocha, se ajusta los pantalones, oculta de Albert por el corpachón de Aitor.

- ... a ver si vienes por Hernani, que esto se estaba poniendo interesante, poeta.

Ambos se besan, más de lo necesario para despedirse.

- ¡Pero hostias, dejarlo de una puta vez, que ya tendréis ocasión!

Albert riñe como quien riñe a unos niños, Aitor, por si acaso, se aleja hacia el otro lado del frontón y Miren, sin embargo, avanza resuelta a la carretera.

- ¿Y tú? ¿Qué? ¿Te has despertado con mal genio de la siesta?

Esto sigue

BORRADOR DE HISTORIA 4

Esta historia es una especie de novelización de un guión cinematográfico jamás rodado

Comienzo de esta historia

Imagen generada por IA a partir de una sencilla canción: Bagare.

 A comienzos de los años 80, se escindió la sección de rugby del Atlético de San Sebastián, que era el club deportivo más importante de la provincia de Gipuzkoa después de la Real Sociedad de Fútbol. El nuevo club, Bera Bera, pasó a ser el referente del rugby en Gipuzkoa, mientras que los esfuerzos del viejo club para mantener una sección de rugby rozaban la inutilidad, así que en los 90 el Atlético de San Sebastián tenía campo de rugby en la avenida de Bera Bera por cierto y un equipo de rugby que sufría en categorías inferiores siempre buscando jugadores. Aitor había jugado a rugby en el equipo universitario de la Facultad de Derecho, anteriormente jugaba a pelota mano en un club del barrio de Intxaurrondo sin destacar en forma alguna. En el verano de 1990, había aprobado la última asignatura de la carrera en julio, alguien le dijo de apuntarse al equipo de rugby del Atlético para poder seguir disfrutando del buen ambiente de los partidos universitarios y así lo hizo. Una de las cosas que tenía el Atlético es que se iba al lado francés de los Pirineos a jugar con equipos del otro lado, se decía que el contacto con un rugby superior mejoraba a los equipos del sur pero esto nunca se ha demostrado que sea cierto.

Debió ser en uno de estos viajes deportivos al otro lado, a Iparralde en el lenguaje habitual del club, cuando encontró por primera vez a Miren. Había un festival en el que participaban equipos de diversas regiones y de diversas categorías, también había una participación de Hernani. Era un pueblo de los que salen poco en el mapa, quizá Navarrenx, quizá una aldea próxima. Los encuentros habían empezado al amanecer prácticamente y cuando acabaron, la organización había montado un fin de fiesta, el tercer tiempo, para todos los participantes en un frontón francés sin pared izquierda, un poco apartado del núcleo del pueblo, había mesas con comidas y bebidas, unas pancartas anunciaban algo del “tournoi amicale rugby, un pequeño escenario estaba ocupado por un grupo de cuatro que cantaban canciones populares en vasco, acompañándose de guitarra, acordeón y pandereta. Los asistentes, jóvenes de ambos sexos pero muchos más chicos que chicas comían, bebían, cantaban… Aitor y los del Atlético estaban eufóricos, habían perdido el partido disputado pero con un resultado digno y el entrenador les había felicitado, así que se lanzaron sobre la sangría o sucedáneo de sangría que habían preparado los voluntarios de la localidad como si hubieran atravesado un desierto sin bebida, Aitor había acabado enfrente del escenario con un vaso de vino en la mano y cantando, es una manera de decirlo porque Aitor es incapaz de dar una nota en su sitio en cualquier canción, por muy popular que sea. Pero el alcohol en vena le había quitado el pudor que, casi siempre, le hacía estar en un último plano cuando los demás cantaban, así que gritaba, siguiendo apenas la música.

- Araban bagare, Gipuzkun bagera, Xiberun bagire, Ta Bizkaian bagara… Araban bagare, Gipuzkun bagera, Xiberun bagire, Ta Bizkaian bagara… Baita ere, Lapurdi, ta Nafarran.

Esta sencilla canción ensalza la unión de los vascos, a pesar de todas las variantes del idioma vasco, entre cinco e incontables, que se siguen hablando conviviendo con la unificación alcanzada al final de los años 60 del siglo XX en el “euskara batua”, por ello se puede decir que un idioma milenario apenas tiene 50 años. El grupo labortano de cantantes, acostumbrado a actuar en botellones multitudinarios, no reparaba en los desafinados gritos de Aitor y otros.

El relato continúa

EL MARQUÉS DE ALTAMIRA CUMPLE 50 AÑOS

El Marqués de Altamira, D. Cristóbal de Osinalde y Echezarreta, natural de Ezkioga (Gipuzkoa), cumple 50 años. Los personajes de ficción también cumplen años, aunque sean unos eternos niños como todos los jugadores de rugby. Ezkioga es famoso porque a partir del 30 de junio de 1931 y durante 3 años se dijo que unos niños habían visto a María, conocida por la Virgen y a la que se atribuye la gestación subrogada de un hijo de Yavhé, el dios de la religión judía. Estas apariciones milagrosas de un personaje fabuloso a unos críos pusieron a Ezkioga en el mapa de la España paranormal.

Cristóbal, que era llamado Baltxo por la familia y que se llamaba a sí mismo Cristo frente al espejo, se trasladó con su familia a vivir a Ordizia, al barrio de Altamira que se estaba construyendo por aquellos años que se llaman de « La transición » en una colina, el barrio estaba poblándose de cacereños, migrantes que llegaban al Goiherri para poder vivir de trabajar en la industria manufacturera guipuzcoana Indar, CAF, Bilore… ya que la pobreza popular era general en las tierras extremeñas, cuyas sierras y dehesas merecen una vuelta, por cierto. El barrio hizo slalom colina abajo cuando a un constructor espabilado, que construía pabellones industriales  se le ocurrió quitar las rocas que impedían que la arcilla, la bustiña, típica de nuestros suelos colapsase sobre la carretera nacional I que separaba el casco viejo de Villafranca de Oria (su denominación oficial entonces) de las viviendas proletarias.

La Asociación de Vecinos de Altamira llamó a un joven abogado comunista de Comisiones Obreras para que les aconsejara en aquella situación y en otras que se sucedieron, así Antxón Massé conoció a las gentes del barrio de Altamira, pero el Marqués de Altamira apenas gateaba por entonces, cuando los ensayos aún valían 4 puntos en aquel rugby que había llegado a Villafranca de la mano de un apóstol que jugaba en el Atlético San Sebastián.

El Marqués llegó a la edad de la razón cuando en una escombrera aplanada de la CAF se plantaban las H de lo que sería un verdadero campo de las naciones del rugby : césped inglés, tréboles irlandeses, margaritas galesas, cardos escoceses, helechos neozelandeses, abono de fiemo de gallo francés, sudor siderometalúrgico guipuzcoano… conformaban la primera escuela de vida en la que mi personaje iba a vivir los años de formación de su personalidad, luego Trevijano, así se llamaba aquel paraíso junto al Oria, se convirtió en el mejor terreno del mundo mundial vasco, envidiado en el resto de la España oval pero a los 36 años de edad el Marqués volvió al barrio y para jugar en una moqueta más resistente que la del pasillo del Ikea.

No sé mucho de la vida del Marqués, actualmente trabajador autónomo, casado con Arantza, padre de una talonadora y de un segunda línea polivalente, igual que su padre se puede desempeñar mal en el puesto en que le pongan, cocinero aficionado a los nutrientes proteínicos y, sobre todo, buena persona -ser un buen tipo es lo mejor que se puede ser en esta vida -.

Espero que el rugby le siga respetando los mismos años que a mí y que podamos seguir viéndonos por el Mercado de Ordizia como siempre y, lógicamente, en Altamira, el marquesado del rugby guipuzcoano.

Nota.- Josefa Osinalde Echezarreta nació el 19 de marzo de 1891 en Mendiguren, Itxaso (Gipuzkoa) y murió el 14 de enero de 1970 en Donostia, en el Garaje Massé, José María Soroa 25 – 3º derecha exactamente. La abuela Josefa era mi abuela paterna y no le gustaba nada que su nieto Antontxo anduviera a “burrukas” siempre en sus juegos, eso le recordaba que el padre de la criatura, su hijo mayor Eduardo, se había partido la cara en su educación, interno en Baiona, cuando descubrió el rugby.

EUSKARIANS O ASÍ

 

- Va a haber un partido de Euskarians contra una selección catalana en el miniestadio de Anoeta – dice el Barón de la Florida entrando en el vestuario que huele a linimento y barro -, el día en que se juega el Aviron – Pau.

- He leído que van a jugar un seven – comenta Imanol Hiruntchiverry que ha llegado el primero y abierto las instalaciones -, como una especie de prólogo.

- Yo creo que van a jugar a XV – replica el Barón que ya se ha desnudado y está buscando en su enorme bolsa de marinero algo que ponerse -, es lo que he entendido de la entrevista al « Francés » en el diario de tinta sobre papel.

- No he visto carteles por ahí ¿Por qué no juegan en la playa ? - Dice Aristide Labarthe que es el convocante de la pachanga de esta semana y que llega con media docena de colegas, deshechos de tienta y defectuosos, que parecen escapados de un centro especializado en la desintoxicación de veganos crónicos -. Así la gente lo vería y tendría cierta repercusión.

- Supongo que pondrán puestos de merchandising de Euskarians en el Boulevard y así sanearán su economía que debe ser prácticamente inexistente - añade el marqués de Altamira que se ha puesto una inmaculada camiseta de Euskarians Rugby debajo del maillot de los Lanpernak, denominación actual del equipo intermitente que conforman estos veteranos-, aunque no sé si han vuelto a hacer merchandising.

- Al menos esta vez se está haciendo cargo del barco un capitán de verdad – añade Galtzagorri que se ha vendado desde las orejas hasta las plantas de los pies como acostumbra y apesta a ungüento de ojo podrido de tigre de bengala como también acostumbra -, y, al menos, procurará no perder el rumbo en los arrecifes y en los cantos de sirena, porque arrecifes y sirenas siempre ha habido en las singladuras de Euskarians.

- ¿Y las chicas? ¿Juegan las chicas? - Manu Majors llega tarde -.

CICLOS VITALES

- El Ampo esta temporada no va bien – comenta el Barón de la Florida sentado en la mesa corrida del restaurant del alto, mirando hacia Barèges -, dos partidos jugados, dos partidos perdidos y esta semana contra Pozuelo que, al menos, ha ganado un partido ¿Crees que eso ha influido en la moral del Marqués ? Porque aún le quedan un par de curvas para llegar hasta aquí y a este ritmo, se nos va a hacer de noche aquí.

- Está subiendo a su marcha, además como él tiene las llaves del coche, sabe que no nos vamos a ir sin él – contesta Manu Majors que ha sacado las dos cervezas a la mesa y se está dando crema hidratante por la cara -, esta vez no se me ha hecho tan largo el Tourmalet como el año pasado, he subido como más suelto…

- Hora más, hora menos, porque desde Luz hasta aquí, hoy yo he hecho 80 minutos y poco más y tú 90 minutos – el Barón consulta una especie de observatorio de Igueldo que lleva en la muñeca y que solo él entiende -, el Marqués va a hacer las 2 horas bien pasadas, mientras que antes lo hacíamos entorno a los 70 minutos ¿Otra cerveza ?

- No, vamos a esperar que éstos no están de rebajas, que no parece que este año vayan a cerrar en noviembre por la nieve…

Es el mediodía y las familias francesas van ocupando sitio en las mesas tímidamente dándole al bocadillo y al agua, el cielo está casi despejado sobre los Pirineos, parecen verse neveros en algunas sombras y, a pesar del sol, hay como un aroma de nevada en el viento. Los holandeses que pasaron como motos al trío, aún iban agrupados, a la altura del balneario, después de comer se han lanzado hacia La Mongie gritando incomprensibles expresiones. El Marqués de Altamira llega y ya se pueden hacer la foto de souvenir los tres juntos.

- Venía pensando que esta temporada subiréis ¿No ? Que no haréis otra vez a última hora una gansada y dejaréis escapar el ascensor ¿Eh ? - Dice el marqués entrando al bar, ya se han ocupado todos los sitios en el exterior -. Los de Hernani este año lo tenéis fácil, con ganarles a los cantabrones, para arriba…

- Bebe, calla y dame las llaves, que voy poniendo las bicis y os traigo algo de ropa para que no me llenéis de mocos el plato a la noche.

Y sale con las llaves a la luz deslumbradora, mientras el Marqués de Altamira saborea la cerveza dorada y la espuma blanca le dibuja el mostacho del inmediato  Movember.

- Así es la vida, un ciclo, todo lo que subes, lo bajas pero cuando bajas, cuesta mucho subirlo de nuevo.

VOLVAMOS AL RUGBY - 1

Acabada la temporada, con el covid llegando inoportunamente para privarnos de viajes a finales y a partidos trascendentes, me apetece repasar la situación de nuestro rugby de una forma subjetiva y sin ningún afán sistemático.

En Gipuzkoa, el Ampo ha hecho una gran temporada y ha llegado a la final de la máxima división, la esforzada retransmisión televisiva nos permitió ver que quizá se pudo hacer más pero que el decano del rugby español se impuso francamente. Los Marqueses de Altamira están contentos y esperan seguir disfrutando de buenos momentos de rugby en el goiherri, donde las bases siguen creciendo, porque las categorías fundamentales son los cimientos del edificio.

Hernani también hizo su temporada pero dejó demasiadas plumas en Bizkaia y a los de Bizkaia, así que no pudo optar a retornar al piso superior. Sigue siendo heroico el comportamiento de este club, subacuático demasiadas veces, que merece mucho más apoyo institucional del que recibe y que está ayudando al histórico Atlético de San Sebastián a caminar por el purgatorio al que le han condenado tantos pecados. Los Barones de la Florida prometen volver a disputar el primer puesto del ránking  guipuzcoano más pronto que tarde, además siempre les han gustado que las damas de rugby tengan un equipo de referencia y las neskas lo tienen en Hernani.

Donostia es un desastre, el luto se ha hecho crónico y no se sale de la última fase del duelo ni desde Aiete ni desde Anoeta, mi ignorancia de los problemas internos y externos que las familias donostiarras creen tener – no voy a hablar de paranoias por no ofender más a tanto ofendidito -, me impide ver la luz al final del túnel del Topo, ese túnel costoso, absurdo y que se seguirá inundando en el futuro que el rugby donostiarra también se empeña en prolongar… Los Galtzagorri optan por la hostelería demasiado a menudo y no frecuentan las instalaciones deportivas.

En el resto de la primera provincia de España, esta Vardulia insuperable, los clubes organizan fiestas de cerveza y mantienen el espíritu de este deporte en su lado de convivencia y educación, veo por los medios que Irún, Zarautz, Éibar y Arrasate no solo subsisten y resisten sino que crecen, echan buenas raíces y se abren a las féminas. 

¿Dónde están los patrocinadores públicos y privados ? Es tiempo de crisis, siempre es tiempo de crisis, la vida es crisis… pero lo que no se siembra hoy no se cosecha mañana. Si se quiere cosechar juventud problemática, migrantes asociales, sigamos sembrando hostelería como programa educativo dentro y fuera de las escuelas.

Ya sé que ni voy al batzoki ni se me espera pero los líderes de este pequeño país podrían salir un poco al mundo y leer algo más que el Deia o el otro.

INJUSTICIA

- El folletín de la calificación para el Mundial en Francia que la Selección Española de Rugby ganó en el terreno de juego con esfuerzo y trabajo prosigue a estas horas en los despachos de World Rugby, sin embargo, los presagios son negros y la gran cagada burocrática del equipo federativo ha quedado ya al descubierto, salvo milagros… Rouet nunca jugará un mundial.

Manu Majors coge la cerveza que le ha pasado Aristide Labarthe desde el otro lado del mostrador de la sociedad gastronómica de Baiona y le da un sorbo. Aristide está poniendo finas tajadas de jamón en un gran cucurucho de papel de estraza, el jamón local tiene un perfume de prado salado que abre el apetito de ambos amigos.

- Acaba la cerveza y vamos a la calle un rato que hay mucho ambiente y además tenemos que oír cantar al coro de mis colegas del liceo – dice Aristide y pone el botellín vacío en un cubo amarillo enorme y casi lleno que prácticamente impide el paso a la cocina -.

Comiendo lonchas, los dos amigos salen a las calles viejas, Domingo de Resurrección y final de la Feria del Jamón en Baiona, hay demasiada gente en todos los sitios pero pueden llegar a los tenderetes agrícolas del otro lado del río donde esperan las mujeres haciendo compras para la despensa familiar.

- La equidad deportiva debiera prevalecer en estos casos en que el infractor no saca ventaja de la falta cometida pero tanto los jueces deportivos como los otros tienden a ser implacables con los débiles y aplicarles a ellos estricto reglamento que no aplican a los fuertes ni se aplican a sí mismos.

 Concluye el tema deportivo el abogado bilbaíno y pasa el cucurucho de jamón a su mujer mientras se hace cargo de los tarros de miel, los quesos y los embutidos que Lin Chi-Ling ha acumulado en dos bolsas de supermercado.

- Habrá que llevarse una caja de Irouleguy para ayudar en la digestión de todo esto.

ASIER USARRAGA

 El Barón de la Florida se dirigía hacia Correos cuando se encontró con Galtzagorri que descendía las escaleras de la Catedral del Buen Pastor.

- ¿Se ha ido Munilla en mula virgen desde aquí o no ?

- Yo qué sé… me gusta entrar en los templos de vez en cuando, sentarme en la penumbra, meditar – contesta el donostiarra que lleva una enorme cartera de mano y va trajeado, señal evidente de que va o viene de un juicio -, y, al salir de la Audiencia y pasar por aquí, he aprovechado para estar un rato sentado poniendo en orden algunas ideas pero ni yo creo en dios ni dios cree en mi, o sea que si la mula y su jinete andaban por allí, allí seguirán, que yo no me he molestado en mirar.

- ¿Has visto que Usarraga no juega con España este sábado contra los rusos ?

- Pues el Aviron Bayonnais le ha liberado y tampoco está anunciado contra Narbonne en Baiona, así que le habrán llevado a Sochi a hacer de oposición en los entrenamientos.

- Me parece un lujo no hacerle jugar contra Gresev y compañía.

-!Doctores tiene la santa madre iglesia ! Que dice mi madre cuando un experto sale a mentir en el telediario.

- Jon, me parece que entras demasiado en capillas últimamente.

- No como tú, que desde que el párroco te cogió follando con aquella virginiana en los últimos bancos no has vuelto a entrar en una iglesia.

- No sé de qué me está Ud. Hablando.

- Además de tonto, amnésico… ¿No fue en una feria de la cerveza?

- Como te iba diciendo, prefiero que juegue Usarraga, está volviendo a coger la forma, recupera muchos balones en defensa, pone al equipo en marcha adelante, rompe las líneas defensivas con el balón en la mano… si le respetan las lesiones, los terceros tiempos y esos preparadores físicos que hay en el rugby que son peor que una epidemia, este chico es imprescindible en los encuentros  decisivos.

- Quizá quien dirige la selección no piense que sea una final cada partido que queda por jugar del torneo. 

NO SON GIGANTES, SON MOLINOS

Jon Galtzagorri leyó la pantalla del móvil en voz alta: 

“Mire vuestra merced - respondió Sancho -, que aquellos que allí se parecen no son gigantes, sino molinos de viento, y lo que en ellos parecen brazos son las aspas, que, volteadas del viento, hacen andar la piedra del molino”  Don Quijote. Primera parte . Capítulo VIII.

- Da gusto Google – El Barón de la Florida dijo, apoyado en la barra de la taberna -, en cuanto discutes de algo, puedes encontrar la referencia exacta en un instante.

- Supongo que se puede encontrar en francés también fácilmente – prosiguió Galtzagorri que se encontraba entre la barra y la puerta de la calle desierta por el viento y la lluvia -, y eso es lo que les debió decir el sicólogo del equipo a los jugadores de la selección francesa antes del haka de los All Blacks.

- Pero Don Quijote se llevó un disgusto con las aspas del molino.

- Porque siguió pensando que era un gigante, si, en su locura, se llega a dar cuenta de que era un molino, le hubiera esquivado y pasado a un lado.

Los dos amigos miran, a través del cristal de la puerta, la caída en confusa diagonal de la lluvia que les impide proseguir su paseo por Hernani.

- Landare Toki debe estar como los arrozales del delta del Mekong en temporada de lluvias – comenta Galtzagorri dando el último trago al earl grey que había pedido al entrar -, y allí no hay molinos holandeses que extraigan el agua, ni siquiera bombas de agua como en el Reale Arena para mantener el campo en condiciones.

- Es lo que hay, habrá que encargar unos magrets al carnicero para impetrar al dios de la lluvia con tal sacrificio que nos devuelva el terreno una vez más.

- Pues no sé si podrán jugar en el mini estadio de Anoeta, me parece que la hierba allí también se debe de estar ahogando por las raíces o algo parecido, a ver cómo está el de Aiete entre noviembre y las obras… al final Altamira será el único estadio de rugby en condiciones, yo qué sé. De esas cosas saben los líderes del deporte guipuzcoano, líderes o gigantes.

- No son gigantes, son molinos.

- ¡Que no son nuestros enemigos! Que estamos en el mismo bando.

EN GETXO ANOCHECE ANTES

- Pues toca desplazamiento a Fadura, se juega a las 5,30 de la tarde – deja caer el Barón de la Florida a la vez que la cebolla en la sartén -, o sea que acabaremos bajo los focos, no me gustan los focos, sobre todo los días de lluvia y viento, no sé por qué.

- Porque te has tragado todas las pelis que has podido del Festival de Sitges y las que vendrán al de Donostia – comenta Jon Galtzagorri mientras corta las endivias sobre la ensaladera de porcelana más grande que ha encontrado en la cocina de la sociedad gastronómica -, creo que tienes ya agujetas en las neuronas de tantos zombies que aparecen por la derecha de la pantalla, de tantas levitaciones hacia el polipasto verde, de tantas mangueras, de tantos ventiladores, de tantos fogonazos…

- ¿Qué tienes tú contra los efectos especiales tradicionales? - pregunta Imanol Hiruntchiverry salpimentando un poco más los magrets que se hacen en el horno -. Me parecen mejores que todos esos tratamientos por ordenador añadidos por un becario mal pagado con los que se rellenan guiones escritos por una inteligencia artificial adquirida de segunda mano en la feria de Milán o así.

- El resultado es el mismo, al final, a mi me da igual pero que, después de pasar el Bera-Bera por encima de esa manera, ahora empiece con sus miedos a los canarios de la margen pija de la ría, es para hacérselo mirar ¿No?

- Peor lo tenemos en Aguilera a las 3 de la tarde el sábado – dice Hiruntchiverry y le pasa la tapa de la sartén al Barón que abstraído sigue revolviendo demasiado las patatas y la cebolla con la espumadera -, con la visita de Brive, que no sé si tenemos bastante sólida la muralla y brea ardiente para defender el hotel del palacio de este asalto en primer lugar y si tenemos las mesnadas necesarias para salir a derrotar al enemigo en su campo.

- ¿Qué tal te ha ido el rodaje de la película sobre las cruzadas? Que no te habíamos preguntado, artista – El Barón habla mientras escurre las patatas desde la sartén a los huevos batidos con una puntita de pimiento de Espelette -, y se te nota marcado.

- Y porque me agaché a tiempo, que si no, el espadazo me saca el ojo ¡Y eso que el mandoble era de poliuretano!

SIAMESES A PESAR DE TODO

- ¿Con quién vas a ir tú? ¿A quién vas a apoyar? - Imanol Hiruntchiverry pregunta desde su altura, haciendo vibrar la mascarilla roja con el escudo del Biarritz Olympique que le tapa la boca, hacia un encogido Jon Galtzagorri - ¿No querrás en el fondo que la banda de los jamones se mantenga en el Top 14?

- Yo soy de Gros de toda la vida – Galtzagorri empieza a balbucear dirigiendo sus palabras a la jarra de cerveza -, es un enfrentamiento entre dos equipos vascos…

- Esta semana, no hay neutrales – corta Aristide Labarthe con la mascarilla azul cielo y blanca colgada de la patilla de las gafas -, o se está con esa cuadrilla de especuladores financieros marineritos de playa o se está con las raíces y las alas del rugby vasco, pero no hay neutrales.

Los amigos se encuentran de pie junto a la ventana que da al mostrador de un bar del barrio de Gros, mientras en las mesas de la terraza se toma el sol y el aperitivo del mediodía, servido el primero por un cielo azul y el segundo por un barman diligente.

- Esta situación era mi pesadilla desde hace tiempo – el Barón de la Florida interviene en auxilio del donostiarra - ¿Por qué no se fusionan de una vez? Ninguno de los dos es equipo de Top 14 y entre los dos, haciendo un solo equipo, posiblemente tampoco pero, al menos, no nos daríais la tabarra todos los años.

- Lo de este año es diferente a todos los otros años, solo es comparable a la final del campeonato de Francia de 1934 en que ganó el Aviron – precisa Aristide, como si la hubiera vivido -, después de que se dispute este 113º partido en competición oficial, uno quedará en el Top 14 y el otro volverá a la segunda división, donde esos patrocinadores tan bizarros que se ha encontrado últimamente le dejarán abandonado, como los niños dejan un castillo de arena en la gran playa para que las olas lo hagan desaparecer…

- ¡Nos ha salido poeta el maestro! - reacciona Imanol con aspavientos que hacen volar espuma de cerveza hasta el escote moreno de una joven auxiliar administrativa en ERTE que estaba sentada en la terraza del bar -. ¡Perdóneme, señorita! Coja este pañuelo de papel, por favor, que con la servilleta se va a irritar la epidermis y sería una pena.

- La verdad es que me gustaría que perdieran las dos directivas y que ganaran los dos equipos – Galtzagorri intenta dar la larga cambiada inútilmente, dos horas más tarde seguían discutiendo -, pero lo que no puede ser, no puede ser, desde aquí solo cabe desear que haya más de fiesta el sábado que de gilipolleces, pero ni esto va a pasar, conociéndoos, el que gane no va saber ganar y el que pierda no va a saber perder.

Y así fue como Jon Galtzagorri consiguió enfadar a sus dos amigos a la vez, aunque el enfado solo duró quince días.

EL APERITIVO EN TIEMPOS DE LA PESTE

- ¿Se juega o no se juega? - Galtzagorri pregunta en la video conferencia colectiva de las 20 horas, degustando una gilda de un frasco navarro de conserva -, porque lo de Zaragoza parece imposible.

- Que se juega en Madrid, en Alcobendas o así – El Barón de la Florida se sirve un vino de Rueda en su casa mientras ajusta la cámara del laptop -, si el coronavirus no pone más nidos de ametralladoras por el camino.

- De todas maneras, va a haber contagios entre los jugadores – El Marqués de Altamira degusta un Bierzo con un plato de cecina en su oficina de Ordizia -, porque es inevitable que entre los 46 implicados no haya, al menos, uno ya infectado por razones estadísticas.

- El reglamento no impide jugar con mascarillas, así las babas infecciosas se quedan pegadas en la cara – Galtzagorri precisa, alzando una copa de Médoc que olfatea con deleite ante la cámara -, pero el sudor y la sangre supongo que también llevan su carga infecciosa.

- Aquí estamos en pleno desmadre – Hiruntchiverry y señora se suman en plena cena con sendas copas de champagne que levantan hacia el resto de contertulios -, los partidos se programan y se desprograman en todas las divisiones, unas veces por el bicho, otras veces por las teles… pero yo me alegraría de que Hernani volviera a la División de honor A, los apóstoles de Landare se lo merecen, y los patos de Landare también.

- Va a ser un año raro, sin público en Landare – El Barón de la Florida añade tristemente, y se vuelve a llenar el vaso de vino blanco brillante -, con esas transmisiones televisivas voluntariosas y tercermundistas que tenemos en nuestro rugby, pero primero tenemos que ganar a los valencianos.

- Los tigres de Hernani contra las abejas de Valencia – Aristide Labarthe, con su nieta en brazos, brinda con una tisana desde Lapurdi -, y jugado en un terreno mesetario, partido duro, muy duro, me duelen las tabas solo de pensarlo ¡Aupa HernaniH! Hernani con dos haches, como siempre. 

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FALTA DE NOTICIAS

- Es desolador el panorama de las fases finales de División de Honor B – la pequeña pantalla adictiva del teléfono no refleja precisamente lo que Galtzagorri pretendía ver -, ningún equipo guipuzcoano se ha metido ni de refilón en la fase de ascenso.
- Estamos en marzo y hace un día espléndido – comenta el Marqués de Altamira, sentado al otro lado de la mesa de una terraza en un puerto deportivo -, los calamares están bastante bien, el vinillo se deja querer y la temporada ha muerto en Zarautz, Eibar, Bera Bera…
- El horizonte está despejado, creo que se ven las Landas allá lejos – dice el Barón de la Florida, señalando algo que nadie mira por la lontananza -, y no todo el rugby de esos equipos es la liga, ahora es tiempo de rearmarse, de analizar, de prepararse, de corregir y de mejorar, mientras se sigue jugando a lo que ahora toque.

- Es desolador y triste, me estáis deprimiendo – Galtzagorri apenas picotea de la ración que está desapareciendo rápidamente -, no veo cómo se puede conseguir que alguno  de los equipos de la segunda división pueda estar en las fase finales el año que viene por estas fechas. No digo que suba, subir sin tener fondos para estar en primera suele ser peor, pero que esté ahí, ilusionando hasta el final.
- La mejor forma de recaudar fondos es obtener resultados – el Marqués de Altamira pide otra ronda con una señal hacia el oscuro interior del bar -, con un par de temporadas de estar “ahí” la gente te apoya, el pueblo se calienta, es más fácil sacar subvenciones, algún patrocinador se asoma… pero necesitas ya el dinero para poder iniciar bien el camino y alcanzar ese objetivo, es un círculo vicioso, como un anillo de sepia pero en más duro y con más aceite de fritanga chorreando.
- Es desolador – repite Galtzagorri pero no se sabe si habla del rugby guipuzcoano o del plato vacío de calamares, en el que solo restos de albardado flotan en un poco de aceite añejo que nadie se atreve a untar con pan.

VIDRIOS ROTOS

- Tienes pies en las manos -dice el Marqués de Altamira, barriendo los restos de un par de copas, a Galtzagorri que acerca el recogedor -, no sé cómo haces para sobrevivir en tu casa.

- Barriendo yo el primero y corriendo a comprar repuestos antes de que nadie se dé cuenta – Galtzagorri se ríe francamente y, al pretender meter lo recogido en el cubo del vidrio, esparce restos de vaso por el suelo de nuevo -. Es que con las prisas para coger luego el tren no he visto la columna ni ella a mi.

- O sea que vais a Madrid a ver a los Leones empacharse de chocolate belga este domingo – dice Hiruntchiverry, proveyendo de vino alsaciano las copas repuestas - , no es mal plan, una vuelta por el Madrid del rugby siempre me rejuvenece, además el terreno del Central, por lo que se ve, no ha mejorado mucho.

- Está incomparablemente mejor que hace unos años – Galtzagorri responde, acercando con cuidado platos de embutidos a la mesa -, pero no es el estadio que ya requiere el nivel del rugby español si se quiere seguir jugando partidos internacionales en Madrid casi siempre.

- A mí me parece que con los agujeros económicos que tenía la Federación, la economía de subsistencia actual con gastos apenas cubiertos por los ingresos que son los que son y que el futuro que se promete nunca llega – el Marqués de Altamira posa con mimo una cazuela de merluza con almejas y kokotxas y se sienta -, el campo está muy bien pero estos partidos deberían jugarse también fuera de Madrid y en estadios de fútbol que es lo que más abunda por el país, que suelen estar muy bien cuidados y vacíos demasiadas veces.

- Tú da ideas – corta el Barón de la Florida, sirviéndose de nuevo una ración generosa de la cazuela -, y acabaremos de nuevo en San Mamés, quizá por aquello de los “leones”.

LOS DESCUIDOS

- ¿Alguien recogió de la mesa mi mando de la puerta del garaje? - Pregunta el Barón de la Florida, al entrar en la sociedad gastronómica-. Es que no lo encuentro y tengo la imagen de que la última vez lo vi encima de la mesa.
- ¿Estamos tontos o qué? -Le contesta Galtzagorri desde el microondas - ¿Qué pasa a los de Hernani que perdéis el balón en el último momento para darle emoción a la liga?
- Pues si aquí no está, voy a tener que pedir otro, el tercero en un año. – El Barón se lamenta mientras se sirve una botella pequeña de agua con gas – Soy un desastre, pierdo todo, además como llevo un kilo de llaves encima, no me entero de lo que me dejo por los sitios.
- Alguien te lo ha dejado en el cajón del olvido – El Marqués de Altamira ha abierto un cajón del mueble de la cocina que rebosa de gafas de sol, cargadores de móviles, agendas y monederos sin monedas -, debe ser éste, es el único que hay.

- Gracias, efectivamente, es el mío – Respira aliviado el Barón y descorcha una botella fría de verdejo, sirviendo los vasos -, bueno, lo del domingo pasado le puede pasar a cualquiera con los basurdes y los que se ríen ahora, deben de tener presente que también por Altamira hay quien se llevó puntos que nunca debieron irse y que, después de este descanso, a todos nos llegan unas etapas de mucha montaña.
- Efectivamente, el calendario se nos pone difícil a todos – El Marqués lee la programación de los partidos que restan a Hernani y Ordizia en la pantalla del teléfono -, y nuestra visita a Landare puede ser decisiva, sobre todo para Hernani, si el Ampo necesita rascar todos los puntos posibles para meterse en las fases finales…
- ¿He entrado con el teléfono en la mano? - Pregunta el Barón levantándose de repente y provocando un caos de vasos y de vino que moja a los demás comensales – Me lo he debido dejar en el coche, ahora vuelvo.
- Si a esto tío no había quien le quitara el balón cuando jugaba y ahora no presta atención a todas las cosas que tiene en la cabeza...

SECRETOS Y CONVERSACIONES DE BARRA

Creo que ya hemos comentado alguna vez en esta columna lo que se aprende oyendo casualmente conversaciones ajenas, esto es, apropiándose de comunicaciones de las que el que oye no es el destinatario. Uno de los lugares más propicios para interceptar mensajes es la barra del bar y los que hemos estado alguna vez al otro lado del mostrador lo sabemos bien pero en general son los establecimientos de hostelería, a estos efectos de chismes las sociedades gastronómicas se suman a este grupo, donde las antenas humanas captan lo que “suena en el río”.
Hiruntchiverry es consciente de todo ello y, cuando tiene que hacer una consulta sobre un tema delicado o necesita hacer una confidencia, arrastra, por no decir secuestra, a su interlocutor fuera de todo alcance de oído humano y, a veces, le hace dejar su teléfono móvil a prudente distancia pero eso no lo hace cuando el tema es el rugby que se juega en la cancha, eso lo suele hacer cuando se trata del rugby que se juega en despachos y pasillos, el que de verdad causa víctimas irreversibles.
Después de una sesión de confesiones y confidencias, Galtzagorri e Hiruntchiverry disfrutaban del sol de invierno mientras contemplaban el entrenamiento del Biarritz Olympique uno de estos días pasados.
- El rugby en España sigue siendo el patio trasero de la “maison” del rugby francés – comenta Hiruntchiverry pasando a Galtzagorri el paquete de “macarons” artesanales que ha traído en un bolsillo -, pero la responsabilidad es más de la ceguera de los dirigentes del rugby francés que de los dirigentes del rugby hispano. Cuando uno ve a estos jugadores, no solo de ancestros españoles, sino que han nacido y se han formado al otro lado y que ahora dan el nivel en todas las categorías del rugby de este lado, no se entiende que la cooperación transfronteriza no sea un objetivo diario, una tarea permanente de todos los estamentos del rugby francés, sin embargo, parece que el único interés está en ir a pescar jugadores baratos y en aprovecharse de su ilusión para quemarlos sin piedad, bueno, incluso no hace falta ir a pescarlos, algunos vienen solos.  Pero en este país, Francia, lo de quemar las ilusiones de los jóvenes debe ser inevitable.
- La hierba siempre está más verde en el campo del vecino – dice Galtzagorri devolviendo el paquete vacío de “macarons” -. 

INDICIOS RACIONALES

Los niños y niñas corren por el campo de rugby, gritan pidiendo el pase a quien lleva el balón, se agarran como pueden y saben en vez de placar, caen al suelo y se levantan ayudados por los de su equipo y por los del contrario, algún padre y algunas madres observan el trabajo de los entrenadores en organizar los dos equipos y el partido final, mientras golpean con los pies el suelo en búsqueda inútil de que los pies no se les congelen del todo y comentan sus cosas.

- La verdad es que el Torneo de las VI Naciones es el evento deportivo anual que marca todos los años estas fechas -dice uno de los espectadores, embutido en un tres cuartos oscuro, con gorro de esquiador y bufanda que se mueve con el aliento cuando habla -, que marca el fin del invierno y la llegada de la primavera, es como el Tour que te anuncia que ya estás en pleno verano y que te esperan las siestas ciclistas delante de la tele.

- Pero ha perdido mucha épica con el profesionalismo – replica una dama en anorak beige con capucha de esquimal rematada en peletería sintética -, a mí me gustaban aquellas retransmisiones de hace años en las que el locutor te daba las profesiones de los jugadores, que si tal era pastor de ovejas, que si el otro era pastor luterano, que si éste era maestro de escuela y su compañero de línea era carnicero…

- Jugaban juntos abogados y clientes, aristócratas y plebeyos – otra mujer, la única que fuma del grupo, con un anorak azul celeste que ha conocido el trekking del Himalaya pero en tiempos en que los serpas iban en sandalias y no alquilaban sus casas en airbnb -, eran tiempos en que no había lucha de clases en el rugby aunque la hubiera en las calles.

- Después de 136 años de Torneo -vuelve a hablar el primero, detrás de su bufanda -, después de su crecimiento hasta seis naciones ¿Y por qué no a 10? No hay indicios de que estemos asistiendo a sus últimos años en este formato, mientras su retransmisión sea rentable y nadie encuentre otra fórmula para que las federaciones de rugby ganen más dinero, el Torneo nos marcará el calendario. Pero si aparece por ahí, como ha aparecido en la Copa Davis de Tenis, alguien que “engrase” a unos y a otros, olvídate de leyendas, épica e historias…