TRÁFICOS DE INFLUENCIAS QUE NUNCA SON DELICTIVOS

El delito de tráfico de influencias es el que realiza quien ( por ejemplo : un juez que está en excedencia ejerciendo de abogado) influye en una autoridad o funcionario público (por ejemplo : un juez en activo) prevaliéndose de su posición (por ejemplo : de juez de la misma asociación profesional o de su relación jerárquica anterior), para lograr una resolución o una decisión beneficiosa para sí o para un tercero, o quien trafica ( por ejemplo : un juez que está en excedencia ejerciendo de abogado) con dichas influencias, ofreciéndolas a cambio de honorarios, dádiva, remuneración o promesa.

Una justicia que está gangrenada por la corrupción, el amiguismo, el nepotismo y el opus dei persigue implacablemente el amiguismo de un antiguo presidente de gobierno, pero acepta la presencia de abogados que siguen siendo jueces aunque estén en excedencia y que siguen manteniendo su red de influencias dentro del aparato judicial.

Hay algo que choca en esto.

Sin hablar de generales en la reserva o exministros de defensa que aconsejan a industriales armeros que se forran con contratos públicos que se les adjudican por el glorioso ejército precisamente.

Hace unos años escribí unas breves escenas teatrales que la inculpación a la zapatera prodigiosa me ha recordado.LLAMADAS INEXISTENTES

Con la ayuda de la IA las he actualizado.

1)

INT. DESPACHO DE ABOGADOS - TARDE

Un despacho de diseño en un polígono empresarial donostiarra. Minimalista, pantallas curvas, archivadores retroiluminados. Gran ventanal (con grandes viales de autovía, luces de la ciudad y lluvia tras el cristal).

SERGIO (48) está de pie junto a la ventana. Entra ZULEMA (50) cerrando la puerta de un portazo seco. Viene de la calle, quitándose los guantes de piel.

ZULEMA

Cierra con llave.

SERGIO

(Calmado, sonriendo)

Tranquila, cariño. Los de Compliance ya se han ido y mi socio está en la notaría elevando una escritura. Aquí no hay micrófonos.

ZULEMA

Tu socio es un bocazas y el país entero está obsesionado con las filtraciones a la prensa ¡Vamos rápido !

Zulema se quita la gabardina, la tira sobre una silla de diseño y saca de su bolso Chanel, adquirido en la nueva boutique de la firma en Biarritz, un teléfono móvil "limpio" (antiguo, sin internet). Se sienta en una de las sillas de confidente y marca.

Sergio la observa desde su sillón de cuero, fascinado. Se inclina e intenta acariciarle la mano. Zulema le da un manotazo sin mirarle, esperando el tono.

ZULEMA

(Al teléfono, cambiando instantáneamente a una voz dulce y profesional)

¿Cosme? Hola, compañero... Sí, soy Zulema ¡Cuánto tiempo !

PLANO CORTO DE SERGIO sonriendo con suficiencia.

ZULEMA (CONT'D)

(Al teléfono)

Pues aquí, con el temporal, ya sabes... No te quejes, que en Cáceres tampoco os libráis. A ver cuándo te dejas caer por el marco incomparable, te llevaré a un restaurante con estrella que han abierto, no lo conoce nadie... Eso, hecho.

Zulema cambia el tono, poniéndose más al grano, pero manteniendo la ligereza.

ZULEMA (CONT'D)

Oye, te llamaba de pasada por el asunto de mi amigo Victorio, el tema del macro-hotel del valle. Sí, el recurso contencioso.

Sergio se inclina hacia delante, apoyando los codos en la mesa.

ZULEMA (CONT'D)

Tiene los fondos de inversión extranjeros apretándole el cuello para la inauguración y la Consejería de Turismo tiene la licencia paralizada hasta que tú resuelvas. Sé que me dijiste que meter unas cautelarísimas era demasiado descarado de cara a la opinión pública, pero... Claro... Ajá... ¿Ah, sí?

Zulema mira a Sergio y levanta el pulgar hacia arriba. Sergio da un puñetazo al aire, celebrando en silencio.

ZULEMA (CONT'D)

(Sonriendo)

Perfecto, Cosme. Inadmitir el recurso de la asociación ecologista por falta de legitimación activa... Impecable. Así la Consejería no tiene donde rascar. Eres un hacha. No te invito a la 'VIP preview' del hotel porque con los de la inspección de tribunales invitados  sería un cante, pero mi marido y yo te debemos una cena de tres tenedores. Un beso fuerte a la familia. Chao.

Zulema cuelga. El tono dulce desaparece en un milisegundo. Se levanta y coge su gabardina.

ZULEMA

Ya le puedes decir a tu amiguito que su hotel se abre. Y que los honorarios de éxito de este mes me van a financiar un viaje a las Maldivas, por lo menos.

SERGIO

Eres una diosa, Zule. Quédate a cenar, pido algo por Glovo y lo celebramos en el sofá del despacho...

ZULEMA

(Caminando hacia la puerta sin mirarlo)

Tengo tres sentencias de urbanismo en el maletín que tengo que firmar digitalmente antes de las doce si no quiero que el CGPJ me meta un paquete por retrasos. Cenarás solo. Si dejas los platos en el lavavajillas, ponle pastilla, que siempre se te olvida.

Zulema sale del despacho y pega un portazo.

Sergio se queda solo. Sonríe, saca su iPhone de última generación y abre la aplicación Signal. Teclea rápido mientras se sienta en su sillón.

SERGIO

(Al teléfono, voz de negocios)

¿Victorio? Descorcha el champagne. Está hecho. Mañana tienes la resolución en el BOE o en primera página del diario.

FUNDIDO A NEGRO.

(Eurovisión 2026, maternité palestinienne. Ilustración propia)

2)

INT. JUZGADO DE INSTRUCCIÓN - TARDE

Un despacho institucional claustrofóbico, típico de los Juzgados de cualquier capital de provincia. Las paredes están forradas de estanterías metálicas dobladas por el peso de cientos de cajas de archivo y legajos atados con gomas elásticas. En la pared, un retrato descolorido del Rey Felipe VI y una bandera de España un poco arrugada en una esquina, una ikurriña pequeña se ha caído de la mesa al suelo con su pequeño pedestal y todo hace un un año. La mesa está sepultada bajo montañas de expedientes criminales. Solo queda libre la pantalla de un ordenador con el sistema de gestión procesal abierto y parpadeando.

La JUEZ MARA (33) está repantigada en su sillón ergonómico gastado, con los pies apoyados sobre una caja de folios. Habla por el teléfono fijo, con el manos libres puesto (pero volumen bajo).

JUEZ MARA

¡Es que flipo, tía! ¡Flipo en colores! ¡Qué nivel de sinvergüenza!

INTERLOCUTOR (V.O.)

(Se oye un murmullo lejano de mujer al otro lado del teléfono)

JUEZ MARA

A ver, que me di cuenta en cuanto le tomé declaración el martes. Lo que tú me dijiste: una cazafortunas de manual, pero de las malas. ¿Qué se creía la tía? ¿Que conseguir una indemnización por daños morales en este país es como si te tocara el bote de Pasapalabra? ¡Que doble el lomo o que se ponga a estudiar judicaturas, no te jode!

Mara gesticula con un bolígrafo Bic.

JUEZ MARA (CONT'D)

Que sí, que el investigado es un baboso y seguro que la intentó toquetear, no te digo que no... Pero vamos a ver, si vas de "influencer" buscando un reservado VIP con artistas, futbolistas y empresarios, ya sabes a lo que juegas. En ese ambiente, la que algo quiere, algo le cuesta... o se acuesta, las cosas como son.

INTERLOCUTOR (V.O.)

(Murmullo aprobatorio)

JUEZ MARA

Tú dile a tu contacto que se relaje. Su colega puede dormir tranquilo. Todo el mundo en el Palacio de Justicia me ha hablado maravillas de él. No solo tú —que al fin y al cabo te debo el estar en esta plaza por el empujón en las listas de asociados—, es que ayer la de la sección penal de la Audiencia y la Fiscal sustituta me dijeron lo mismo. ¡Con lo puritana que parece la Fiscal! También le conoce... ¿De qué? Yo qué sé, tía, este pueblo es un pañuelo.

INTERLOCUTOR (V.O.)

(Murmullo)

JUEZ MARA

No, su abogado no me ha llamado. Sé que tuvo un cargo gordo en los noventa, pero no hace falta que venga a presionar. Yo me fío de tu criterio. Mañana entro de guardia, un horror... Para no pegarme un tiro entre los robos con fuerza y los controles de alcoholemia, me escapo a media tarde y nos tomamos un café.

Mara mira el reloj.

JUEZ MARA (CONT'D)

Venga, a las cuatro en la cafetería de la esquina de enfrente de los juzgados. Muxu bat, bero-bero. Chao.

Mara cuelga el fijo. Suspira con hastío.

En ese momento, dan dos golpes rápidos en la puerta de madera. Sin esperar respuesta, la puerta se abre. Entra PACO (55), el tramitador procesal, arrastrando los pies y con cara de querer jubilarse mañana. Trae una pila de carpetas rojas.

PACO

Buenas tardes, Señoría. Traigo la firma de los autos de prisión de los del alijo de ayer.

JUEZ MARA

Déjalos por ahí, Paco, donde quepan.

Paco mira la mesa sepultada de papeles, resopla y deja las carpetas en el suelo, apoyadas contra la bandera de España.

PACO

Ah, y ha entrado por el cacharro de la euskojustizia el nuevo escrito de la víctima de la agresión sexual de la semana pasada. El Fiscal ya ha emitido el informe... ¡Sorpresa! Esta vez viene favorable a las medidas de alejamiento. ¿Le preparo el auto denegando la orden de protección?

JUEZ MARA

(Sin mirar, tecleando en el ordenador)

Pásaselo al Letrado de la Administración de Justicia para que verifique las notificaciones, y ya lo miraré cuando acabe la guardia. No me da la vida, Paco.

Paco asiente con apatía, coge el expediente de la chica, se pone de puntillas y lo encaja a presión en la balda más alta de la estantería, sepultándolo detrás de unas cajas de mudanza viejas.

PACO

Entendido. Hasta mañana, Señoría.

Paco sale y cierra la puerta. La Juez Mara se queda mirando fijamente la pantalla del ordenador, aburrida, y saca su móvil personal para mirar Instagram antes de concentrarse en TikTok.

CORTAR A NEGRO.

LEONORA CARRINGTON

La pintura surrealista no me dice nada, paso de ella normalmente, todo sea dicho, salvo Picasso que es mucho más que surrealismo, admiro la tècnica de Dalí y me he parado a observar las obras  de Picabia, Klee, Miró etc. cuando me ha coincidido. Estando en París estos días, me he acercado a ver la exposición de Leonora Carrington en el Museo de Luxemburgo, exposición que creo que ya pasó por Madrid hace algo más de dos años, motivo por el que leí en la prensa sobre esta pintora algunas referencias. Con cierta aprehensión comencé mi visita, a pesar de las elogiosas reseñas que había ternido la antológica de esta pintora inglesa.

Conmocionado por lo visto y vivido en esta mañana parisina. Una exposición que merece verdaderamente la pena. 

Leonora (1917 – 2011) nació en una familia católica y rica en Inglaterra – las familias católicas inglesas como las familias protestantes francesas son un filón literario inagotable -, educada por una madre y una nanny irlandesas en los mitos y leyendas católicos – inmaculada concepción, apariciones de ángeles y demonios, milagros absurdos, torturas beneficiosas para la persona, resurecciones, ascensiones etc. -. Sin embargo, apenas adolescente (19) se precipita al lecho fornicatorio de Max Ernst (45 entonces) y vive en Francia bajo su influencia total, siendo Ernst un híbrido de semental equino y de pájaro de cuenta que va a reflejarse en la obra de la bella pintora (La relación se plasma también en una fotografía exhibida en la que el maduro pintor aferra con sus garras las tetas de la veinteañera). 

Leonora (22) sufre el apresamiento de su compañero por los franceses al estallido de la guerra en 1939 y luego por la Gestapo y sus colaboracionistas católicos  del régimen fascista de Petain. Este golpe va a provocar unos acontecimientos dramáticos que tienen gran relación con España. 

El relato de la estancia de Leonora Carrington en España es uno de los capítulos más desgarradores de su larga biografía.En 1940, Carrington huyó a España con dos amigos, buscando llegar a Portugal. Según su biógrafa, Joanna Moorhead, y los propios relatos de Leonora, fue atraída a una situación y llevada a un piso, aíslada de sus amigos,  donde fue brutalmente violada en grupo por cinco oficiales de los católicos Requetés (quizá voluntarios alfereces carlistas) y abandonada  sin medios y sin ropa en un descampado. La policía que la encontró se limitó a llevarla al hotel, nada de investigaciones, sumarios, justicia o reparaciones en aquel Madrid lleno de svásticas, altares, procesiones, ejecuciones sumarias, desapariciones… aquellos años de paz que nos trajo el régimen nacionalcatolicista.

Hay expertos que dicen que Leonora antes de la violación ya sufría alguna perturbación mental, yo creo que simplemente era joven y que no tenía un comportamiento aceptable socialmente, llevando aquella vida pública de pecado y adulterio (Ernst estaba casado), por lo que su familia quiso protegerla tachándola de loca.

La violación grupal actuó como la "gota que colmó el vaso" para su familia. Poco después, su padre — industrial británico y probablemente simpatizante de los fascistas hispanos, los católicos nacionalistas que habían vencido a los rojos comecuras — organizó su internamiento en un sanatorio en Santander, en lugar de ayudarla a reparar las secuelas del trauma o a regresar a Inglaterra.

El horror, otro tipo de horror, continuó en el manicomio de Santander bajo el "cuidado" del Dr. Luis Morales. Leonora fue sádicamente sometida a la terapia de Cardiazol, un precursor de la terapia electroconvulsiva que inducía convulsiones violentas y terroríficas, semejantes a crisis epilépticas. Ella describió este período no solo como un tratamiento médico, sino como un despojo sistemático de su humanidad.

La joven finalmente escapó del control del asilo huyendo a la Embajada de México en Lisboa, pero la múltiple "violación" de su mente y cuerpo permaneció dentro de ella – al final de su vida, en una entrevista para un documental que se puede ver en la propia exhibición, Leonora dice que « no quiere hablar de ello » -.

Bibliografía, que no he consultado : Down Below (1944) memorias de Leonora. The Surreal Life of Leonora Carrington by Joanna Moorhead. Leonora Carrington: Romantic Spirit by Anne Kushner. Leonora by Elena Poniatowska. Leonora Carrington en España, Fruns, María Luisa.

Con la ayuda de Leonora Carrington, Éditions Beaux Arts, para Musée du Luxembourg, he navegado un poco para escribir esto. Las ilustraciones son mías, hechas con el móvil.

LETIZIA HILTON Y EL NIÑO POLLA

Santa Letizia en imagen generada por IA

La comisión judicial hace una diligencia judicial en un domicilio particular de un investigado y normalmente solo las partes personadas en la causa, sujetas a ciertos deberes legales, conocen del contenido y desarrollo de la misma. Claro que, desde que la extrema derecha está de vuelta – si alguna vez se fue -, en el poder del tercer y del cuarto poder del juego de poderes en España, la normalidad es que se publique y se publicite cuanto el Servicio de Propaganda del Movimiento Nacional juzgue conveniente a la formación del espíritu nacional acosado por rojos y separatistas ; así hemos sabido que la coprotagonista de algunos cortometrajes pornográficos de guion clásico – los guiones pornográficos son canónicos -, esta joven ha sido también protagonista de una diligencia judicial, alguien dio su identidad inmediatamente por los altavoces del recinto. El otro coprotagonista de las películas en cuestión, conocido por su nombre artístico  El Niño Polla, no estaba presente en la diligencia judicial, quizás ocupado en curarse alguna de las enfermedades profesionales no tabuladas que los trabajadores de la industria pornográfica padecen habitualmente.

Se ignora por el momento si ambos artistas han estado en nómina de algún ministerio o de alguna sociedad pública ligada a la administración pero, como la realización de material audiovisual para comunicar las tareas que se realizan en todo tipo de organismos a la sociedad es algo habitual, no sería de extrañar que Letizia Hilton y ENP hayan realizado sus actividades profesionales en Paradores Nacionales o en Bienes Inmuebles del Patrimonio Nacional, al menos. 

En tiempos pasados, años de plomo en Euskadi, jueces castigados, unos por borrachos, otros por progresistas y algunos por borrachos progresistas, pasaban por destinos en las tierras vascas, lo que nos permitió compartir algunas actividades, más o menos culturales con ellos y ellas… no sé por qué me parece recordar alguna estantería repleta de vídeos propicios a la excitación sexual en una residencia oficial… la soledad de la función pública es mala consejera y la pornografía es adictiva pero supongo que será mi tendencia a confundir recuerdos con relatos de dudosa procedencia la que juega con mi memoria.

MÁS SOBRE EL SECRETO PROFESIONAL EN LA JUSTICIA

 El acceso publicado a los datos de las comunicaciones del Fiscal General del Estado en España me llena de estupor y me hace reflexionar sobre mis creencias adquiridas mediante el ejercicio profesional  en el deber de secreto profesional como abogado, ya que, al fin y al cabo, los abogados y los fiscales somos agentes de la justicia, actuamos frente a frente en los tribunales muchas veces y otras en el mismo lado.

El secreto profesional del abogado, también conocido como confidencialidad entre abogado y cliente, es fundamental en el Estado de Derecho por varias razones:

Protección de la privacidad del ciudadano: Permite a los ciudadanos comunicarse abiertamente por todos los medios con sus abogados sin temor a que la información confidencial sea revelada a terceros. Las interceptaciones de comunicaciones entre clientes y abogados requieren autorización judicial y solo pueden ser legales en determinados supuestos siempre revisables en el procedimiento y esto incluye los datos de conexiones y las facturas detalladas de los proveedores de  comunicaciones porque no parece lógico que terceros conozcan con quién se ha comunicado un abogado o un fiscal. Esto es crucial para que los abogados y fiscales puedan ofrecer el mejor asesoramiento y defensa posible en sus posturas en el proceso.

Garantía de una defensa (o acusación) eficaz: Un abogado necesita tener toda la información relevante para poder representar adecuadamente a su cliente, como un Fiscal para representar el interés público. Si los ciudadanos no pueden confiar en que sus comunicaciones a un abogado o a un fiscal serán confidenciales, pueden retener información importante, lo que podría perjudicar su defensa o la defensa del interés público. Si las comunicaciones de los abogados y de los fiscales entre ellos son intervenidas por terceros, publicadas sin mesura por terceros, las garantías constitucionales del proceso justo dejan de existir.

Fomento de la honestidad: La confidencialidad permite que los ciudadanos sean honestos y transparentes con sus abogados y con los fiscales, lo que facilita la búsqueda de soluciones legales justas y adecuadas. La confidencialidad en las conversaciones profesionales entre abogados y/o fiscales permite que se digan opiniones necesarias para el desarrollo del procedimiento que no se dirían en público.

Protección de la justicia: La confidencialidad entre abogado y cliente también protege la integridad del sistema judicial. Sin esta protección, los abogados y los fiscales podrían ser obligados a testificar contra sus propios clientes en el primer caso o contra quienes les han confiado elementos necesarios para el ejercicio de su ministerio en el caso de los fiscales, lo que socavaría la confianza en el sistema legal, si en España queda rastro de esa confianza.

Cumplimiento de normas éticas: Los códigos de ética profesional de los abogados requieren que mantengan la confidencialidad de la información de sus clientes. Esto no solo protege a los clientes, sino que también preserva la reputación y la integridad de la profesión. Creo que la Ley Orgánica del Poder Judicial y el Estatuto del Ministerio Fiscal vienen a dar fuerza jurídica a la obligación ética de la confidencialidad de los fiscales, en todo caso.

Por ello, cuantas veces, en más de 50 años de vida profesional de abogado, se ha solicitado mi colaboración por fiscales o abogados sobre asuntos que llevaban entre manos, he colaborado voluntariamente y siempre creyendo que esa colaboración, opinar, se hacía bajo el más estricto secreto profesional. Este letrado no ha revelado jamás el contenido de una conversación profesional y ha considerado siempre esas conversaciones de consulta como conversaciones profesionales. Revelar su contenido, por otra parte, puede ser delito y siempre es una infracción de las normas que rigen el ejercicio de la abogacía en España. En una conversación profesional están incluidas las notas que los participantes puedan tomar en su desarrollo.

El secreto profesional no es un privilegio del abogado, el  secreto profesional es un deber de abogados y de fiscales (A este respecto en el blog “Antxón Massé”, el 9 de febrero de 2019 se puede leer  https://antxonmasse.blogspot.com/2019/02/las-conversaciones-entre-abogados-y-el.html ).

Creo que los jueces, incluyendo  los del Tribunal Supremo, deberían cortar este « apocalipsis » de las comunicaciones del Fiscal General que nos lleva por el peor camino posible a todos los agentes de la justicia.

LA MENTIRA EN LA JUSTICIA

En mi ejercicio de la abogacía desde el primer momento comprendí que la verdad y la mentira no son términos opuestos, la mentira de una parte es la verdad de la otra y viceversa, suelo decir que « en un juicio no hay mentira, hay diversas verdades ». Pero cuando la mentira sale del juez – y sale frecuentemente -, se hace siempre una fisura en la peana que sostiene la justicia y hace tiempo que la justicia, al menos la española, ha visto desaparecer esa peana, la estatua con su balanza y todos está por tierra, muy fisurada sino destrozada.

Kant escribió sobre la mentira en varios de sus trabajos, más notablemente en su ensayo "Sobre un pretendido derecho a mentir por filantropía" (1797). Según Kant, la mentira es moralmente inaceptable en cualquier circunstancia, mentir es una violación del deber moral de uno mismo y de los demás, ya que socava la base de la confianza y la dignidad humana. Su posición se basa en su principio del imperativo categórico, que establece que uno debe actuar solo según máximas que puedan convertirse en una ley universal. Según este principio, si todos mintieran, se destruiría la confianza y la comunicación efectiva, lo que es esencial para la vida social y moral. 

Cuando uno comprueba que la verdad judicial es mentira, comprueba que la confianza en la justicia está destruida, confianza que es esencial para la vida social, la mentira del juez es siempre prevaricación.

Sin embargo, Jean-Paul Sartre aborda la mentira en el contexto de la autenticidad y el auto engaño. En su obra "El ser y la nada" (1943), Sartre explora cómo las personas pueden mentirse a sí mismas, lo que él denomina "mala fe" (mauvaise foi), para evitar enfrentar verdades incómodas sobre su existencia. Esa "mala fe" es un tipo de auto engaño en el que las personas se convencen a sí mismas de que no tienen libertad y responsabilidad absoluta sobre sus acciones. Al hacerlo, evitan la angustia existencial que proviene de reconocer su total libertad y las implicaciones de sus decisiones. La mentira, en este sentido, se convierte en un mecanismo para escapar de la autenticidad y la responsabilidad de ser auténticamente uno mismo. La autenticidad implica aceptar plenamente nuestra libertad y vivir de acuerdo con nuestras propias elecciones y valores, sin esconderse detrás de excusas o mentiras.

El juez que miente, el tribunal que colectivamente miente, huyen de enfrentarse a la verdad que les incomoda. Prefieren vivir en la mentira que mirarse en el espejo y asustarse de su cara cobarde de prevaricadores.

(Reflexiones después de leer resoluciones judiciales esta mañana).

LA MUJER DEL CÉSAR

« La mujer del César no sólo debe ser honesta, sino parecerlo ». Esta frase la estamos leyendo hasta el infinito en los medios. Desconozco el contenido del expediente judicial y asisto a las aparentes chapuzas formales de la instrucción, chapuzas ordinarias y nada sorprendes en los procedimientos, pero que, dada la importancia de las formas en el proceso penal, chocan en un proceso que se retransmite en directo. No tengo opinión sobre el fondo y no tengo opinión preformada sobre lo que se filtra interesadamente del asunto. 

Tengo amigos vivos que siguen el PSOE, mirar debajo de coche antes de arrancar aunque estés borracho crea vínculos duraderos, amigos asesinados y muertos también tengo pero quizá tengo más amigos vivos que ya no están en el PSOE y que un día estuvieron. No me gusta el PSOE, el aparato del PSOE sobre todo, no me fío « Gato escaldado del agua huye ». por decir algo.

La Universidad pública la conozco menos que la privada pero algo la conozco, lo suficiente para pensar que a su aparato se le puede hacer la misma confianza que al del PSOE, ninguna. En la mafia de la realidad hay más respeto a la palabra dada que el que hay en la permanente guerra de familias universitarias.

La justicia española tiene nulo prestigio a nivel mundial, se sitúa detrás de la de Irán, creo, en el orden de confianza que los ciudadanos sujetos a ella tienen sobre la eficacia e imparcialidad de la misma. No sé la fuente pero coincide con mi impresión personal. El currículum del juez instructor es impresionante y me hace creer que tiene toda la capacidad del mundo para hacer cualquier cosa, menos justicia.

Los medios de difusión, en España no hay medios de comunicación, están subordinados a las fuerzas azules del movimiento nacional que no acepta perder jamás el poder y el PSOE carece de medios a su disposición que puedan compensar este desequilibrio evidente para mi.

En resumen, lo de la señora esta de la que hablo, es una pintura negra goyesca de lo que somos, mejor dicho, una colección de imágenes negras y goyescas de lo que somos.

ACABAR CON LO DE KOTE CABEZUDO (2)

La ejecución de los aspectos civiles de las sentencias penales es uno de los síntomas más evidentes de la enfermedad que padece el servicio público de justicia en las españas. La ejecución se podría llamar inejecución. Inejecución porque nada se hace para que las víctimas (Y los abogados por sus honorarios también, lo sé por propia experiencia) cobren las cantidades fijadas para reparar los daños causados.

Los condenados, estén o no en prisión, pueden seguir su vida y disfrutar de sus bienes e ingresos, cuya titularidad pueden ocultar impunemente, incluso hacer exhibición de su fortuna personal delante de sus acreedores, a pesar de que teóricamente la ocultación y el alzamiento de bienes son también un delito.

Como es sabido los cuatro pilares que sustentan nuestra justicia son el nepotismo, la corrupción, el amiguismo y el opus dei, pero en la inejecución se añade uno más : la incuria. Nadie hace nada, ni jueces, ni tramitadores ni fiscales, incluso es frecuente la oposición a las mínimas diligencias de averiguación instadas por las víctimas, la única ley que se aplica para encontrar bienes realizables o para realizar los bienes embargados por azares de la vida o despiste del condenado, esa ley que se aplica es la ley del mínimo esfuerzo en su versión suprema, la ley del nulo esfuerzo.

Al parecer, el condenado fotógrafo donostiarra tiene bienes embargados preventivamente en fase de instrucción y que se encuentran a su disposición sin que la oficina judicial proceda a su realización mediante el procedimiento previsto legalmente. Es vergonzoso, es posiblemente una forma de prevaricación judicial – hay que decirlo de vez en cuando -, pero es más fácil perseguir a quien insinúa que la abulia de la justicia es un crimen que funcionar en este trámite.

¿Cuándo cobrarán algo las víctimas ? Siendo optimista, no antes de 5 años.

Espero esta vez que no tendré que escribir nunca más sobre este asunto.

NEPOTISMOS EN LA NOCHE

- Me han dicho que estás muy depre – Manu Majors a modo de saludo suelta esto por el teléfono esta misma mañana -, tú, el hombre más optimista del mundo, que eres capaz de hacer que un funeral sea divertido….

- Debe ser que no acierto un pronóstico en la Euro – contesta Jon Galtzagorri apartando su vista del ordenador soportado por unos viejos tomos de Aranzadi sobre la mesa del despacho -, además estoy leyendo jurisprudencia europea sobre sentencias españolas y eso tampoco anima : parece que Luxemburgo está más cerca de España que Madrid o que los jueces de Madrid.

- Los jueces de Madrid – replica el abogado bilbaíno riéndose -, son jueces de la Corte. Están más ocupados conspirando contra el Conde-Duque de la Moncloa que con los sumarios de los españoles que se acumulan por sus enmoquetados despachos.

- Ahora, les ha caído un pacto de reparto de tronos en su cámara privada de nombramientos y ascensos así que estarán entretenidos preparando emboscadas y traidoras celadas contra los recién designados. Hay mucho cuchillo afiliado en las covachuelas madrileñas.

- Esto me recuerda una cosa que me pasó hace años y que nunca te he contado voluntariamente, porque eres un bocazas y la habrías difundido… pero ahora que los protagonistas ya hicieron mutis definitivo por el foro del cementerio, te lo puedo relatar.

- Me place mucho la confianza que Su Señoría tiene en mi persona.

- Hace muchos años, en tiempos sin móviles y en que las astillas se contaban en pesetas ¿Te acuerdas del billete de 500 pesetas sujeto en los escritos ? Estaba en un bar de un hotel de Madrid con mi mujer entonces, ya que ella me acompañaba cuando iba a vistas en el Supremo y así visitaba a su mejor amiga que vivía por allí. Estábamos tomando una copa después de cenar, mi mujer estaba de charla con un grupo de americanos de origen asiático, le encantaba practicar su inglés y tenía mucha facilidad para enrollarse con cualquiera, así que mi whisky y yo estábamos en un extremo de la tertulia y fui desconectando del bullicio para tender la oreja a lo que se decía en la mesa de detrás de mi. Eran dos veteranos magistrados, uno de ellos lo había visto por nuestra Audiencia Territorial y el otro tenía plaza en Madrid… Pude captar perfectamente lo que se decían sobre un tribunal de oposiciones de acceso a la carrera judicial que iba a tener lugar al día siguiente, decían los nombres de los opositores que iban a pasar y las notas que iban a obtener, como para confirmar que estaban de acuerdo y que los resultados eran correctos…

- De esas cosas te puedo contar yo también.

- Se lo comenté a un amigo magistrado en Bilbao y me dijo que lo que yo le decía era mentira o que lo había soñado, que esas cosas se hablan tiempo antes y dentro de los despachos, que nunca salen de palacio…

- Eso te dejó más tranquilo, supongo. Bueno, te dejo, que tengo que preparar este escrito, a ver si en Luxemburgo me hacen más caso que en Vallehermoso.

CINE DE LOS SESENTA

En el hotel en Londres, haciendo la digestión nocturna pesada de un pollo en barbacoa caribeña regado con vino tinto manchego, mientras el sueño llegaba, el azar del telemando nos llevó a « El Cid » en versión original, esto es, en inglés. Película de 1961 que Anthony Mann, esposo temporal de Sara Montiel, rodó en España con Charlton Heston, que hizo posteriormente de Carmen Sevilla una Cleopatra mítica – hace poco compré el dvd, por cierto -. Un gran « western » de aventuras con más relación con las circunstancias internas de aquel régimen de los abueletes sanguinarios y papás cleptócratas de los actuales dirigentes de nuestro impagable popular partido, el PP, que con la historia verdadera del mercenario burgalés cuyos descendientes campan curiosamente en los árboles genealógicos de las monarquías europeas, a pesar de que él prefirió el dinero a la nobleza durante su vida azarosa que le llevó a reproducirse descuidadamente. Lo mejor de la película, para mí, es oír a Jimena hablar vocalizando en un inglés perfecto con ligero acento italiano, cada lenta sílaba de Sophia Loren lleva una carga sensual capaz de causar perturbadores efectos bajo la línea de flotación del católico Charlton, más impasible que Manolete ante Islero. Sin embargo, me dormí antes de la escena de la entrada del cadáver del Cid en Peñíscola, montado en Babieca, donde se ve perfectamente, según recuerdo, a un paisano valenciano con su boina y su reloj apoyado en un muro y observando a los americanos pasar vestidos de cruzados de la congregación de maría… En cuanto la encuentre en un saldo me compro una copia para repasarla.

(La foto del retrato de Charlton la tomé en un hotel en Castro Urdiales, no recuerdo quién es el artista, lo siento.)

Y la vuelta a casa el telemando me ha permitido recuperar otro mito de mi preadolescencia, de cuando mi abuela paterna le dijo a mi madre, hablando de una joven vecina del barrio que se había casado de « penalty » , que la chica se había quedado embarazada de tanto ir a Francia a ver películas verdes con su novio… ese mito es Brigitte Bardot y el film es « La verité », escrito y dirigido por Henri Georges Clouzot en 1960.  Perfecta película de juicios, interpretaciones sublimes, planos maestros en secuencias redondas, blanco y negro del bueno... De visión obligatoria en toda escuela de cine que se precie.

Creo recordar que tardó unos 10 años en llegar a España y no se pudo ver entera -el culo perfecto de BB era demasiado para nuestros eclesiásticos censores tan pederastas ellos -, a pesar de ser calificada con un 4, gravemente peligrosa. No creo que su visión justificara por sí sola una parada del 600 en el discreto aparcamiento de la carretera de la Corniche, aquellas acrobáticas posturas eróticas imposibles hoy de repetir,  porque la excitación que producía y produce es más intelectual que otra cosa. No tengo copia en la versión remasterizada que circula actualmente pero la recomiendo.

ARRABAL FERNANDO

Nuestro querido poeta y respetado sátrapa trascendente Fernando Arrabal tiene un corazón que late catorce veces por minuto o no y sus latidos sincopados marcan la agenda del poeta, nacido el 11 de agosto de 1932 en África, en Melilla. Entre angioplastias, tavis y visitas al hospital, ese corazón nos permite seguir la órbita de cometa cervantino, más que galáctico, de su trabajo vital de escritor, literato central del loco universo de los exiliados del poder de la inquisición española eterna.

La persona y el personaje están unidos por ese corazón que late en el filo del cuchillo cornicabra que amenaza con cerrarse y cercenar los dedos navajeros de quienes no conocíamos la persona y nos habíamos quedado con el personaje, con anécdota de ebriedad forzada incluida. Sabemos que será noticia y será lamento, hipócrita lamento de quienes han crecido arropados por los asesinos de su padre, de todos los padres asesinados insepultos de nuestras españas, ese paisaje sonoro de bocas de mierda que aúllan sandeces para oídos sandios todas las mañanas, ese paisaje escrito de quienes escriben como cagan en prensa digital o en lo que queda de la impresa por el salario que perciben en bonos de compra en los cortes ingleses tan madrileños, ese hipócrita lamento para los muertos que conforma el cocido madrileño de rosarios, santos, camisas azules, vieja guardia, alcázar que no se rinde ni falta que hace, ladrones del ibex, genoveses patibularios, legionarios de cristos resucitados todos los domingos, clubes de campo, majadas hondas, ayusas amancebadas con comecoños a comisión y demás avifauna que no corre peligro de extinción.

Bajo los escombros de Gernika, hay una mujer agonizante que oye a Fernando Arrabal cantar con su voz de adolescente de 13 años « Guernica’ko arbola », como cuando estuvo preso en Tolosa con los escolapios en aquel internado. Esa mujer es la que llorará sinceramente a su muerte.

Yo blasfemaré un mecaguendios, si estoy aquí para enterarme y no le he precedido en la oscuridad de la inexistencia, nada fuimos y nada seremos. No habrá lágrimas, supongo.

Su breve paso, como persona, por mi biografía… su breve y luminoso paso.

 

Notre poète bien-aimé et satrape transcendant respecté Fernando Arrabal a un cœur qui bat quatorze fois par minute ou non et ses battements syncopés marquent l'agenda du poète, né le 11 août 1932 en Afrique, à Melilla. Entre angioplasties, tavis et visites à l'hôpital, ce cœur nous permet de suivre l'orbite d'une comète cervantine, plus que galactique, de son œuvre vitale d'écrivain, écrivain central de l'univers fou des exilés du pouvoir de l'éternel inquisition espagnole. 

La personne et le personnage sont unis par ce cœur qui bat sur le tranchant du couteau canaille qui menace de fermer et de couper les doigts voyous de ceux d'entre nous qui ne connaissaient pas la personne et étaient restés avec le personnage, avec une anecdote de contrainte ivresse incluse.

Nous savons que ce sera une nouvelle et ce sera une lamentation, une lamentation hypocrite de ceux qui ont grandi nourris par les assassins de son père, de tous les pères assassinés non enterrés de nôtres Espagnes, de ce paysage sonore de bouches merdiques qui hurlent des bêtises chaque matin pour des idiotes oreilles, ce paysage écrit de ceux qui écrivent comme ils chient dans la presse numérique ou dans ce qui reste de la presse écrite pour le salaire qu'ils reçoivent en bons d'achat dans les galléries marchandes de Madrid, cette plainte hypocrite pour les morts qui compose le ragoût madrilène de chapelets, de saints, de chemises bleues, de vieille garde, de forteresse qui n'abandonne pas et n'a pas besoin de le faire, de voleurs en Bourse, de corsaires génois, de légionnaires des christs ressuscités tous les dimanches, de country clubs, de luxueuses bergeries, de soumises amantes des mangeurs de chattes sur commission et d'autres oiseaux qui ne courent pas de danger d'extinction. 

Sous les décombres de Gernika, il y a une mourante qui entend Fernando Arrabal chanter avec sa voix d'adolescent de 13 ans "Guernica'ko arbola", comme lorsqu'il était emprisonné à Tolosa avec les piaristes dans cet internat. Cette femme est celle qui pleurera sincèrement à sa mort.

Je blasphémerai un mechiendieu, si je suis là pour le découvrir et que je ne l'ai pas précédé dans les ténèbres de la non-existence, nous n'étions rien et nous ne serons rien. Il n'y aura pas de larmes, je suppose.

Son bref passage, en tant que personne, à travers ma biographie… son bref et lumineux passage.

LA BANALIDAD DE ICIAR

Una actriz vasca ha prestado su imagen al montaje de Azkarraga y sus cuates al servicio del movimiento carlista y etarroide que sigue con su tradicional monopolio de la victimización en este periodo entre guerras carlistas - ¿Vamos por la quinta ? -. Para mi, es evidente que esta ideología totalitaria impregna uno de los poderes de Euskadi y está profundamente enraízado en nuestras cabezas tan vascas.

Lo que me ha llevado a pedirle a la IA más barata una reflexión sobre la banalidad del mal. Y lo que ha plagiado el invento es lo siguiente más o menos – siempre hay que pulir algo -.

La banalidad del mal es un concepto acuñado por la filósofa Hannah Arendt para describir la actitud de indiferencia y obediencia de algunos individuos que participaron en atrocidades como el Holocausto. Según Arendt, estos individuos no eran monstruos ni fanáticos, sino personas normales que no cuestionaban sus acciones ni las consecuencias de las mismas. Arendt se basó en el caso de Adolf Eichmann, un oficial nazi que organizó la deportación de millones de judíos a los campos de exterminio. Arendt asistió a su juicio en Jerusalén y escribió un libro titulado « Eichmann en Jerusalén: un estudio sobre la banalidad del mal ».

La tesis de Arendt es que el mal no siempre surge de una voluntad perversa o de una ideología malévola, sino que puede ser el resultado de la falta de pensamiento, de juicio y de responsabilidad. Arendt sostiene que el pensamiento es una actividad que nos permite reflexionar sobre nosotros mismos, sobre los demás y sobre el mundo, y que nos hace conscientes de nuestra condición humana. El pensamiento nos permite distinguir entre el bien y el mal, y nos impide caer en la rutina, la conformidad y la banalidad. Sin embargo, el pensamiento también requiere un esfuerzo, una valentía y una libertad que no todos están dispuestos a ejercer. Por eso, Arendt afirma que la banalidad del mal es el mal de nuestro tiempo, un mal que se manifiesta en la indiferencia, la ignorancia y la complicidad con los poderosos.

La reflexión de Arendt sobre la banalidad del mal nos invita a cuestionar nuestra propia capacidad de pensar, de juzgar y de actuar de manera ética. Nos alerta sobre los peligros de la deshumanización, de la violencia y de la injusticia que pueden derivarse de la obediencia ciega, de la aceptación acrítica y de la renuncia a nuestra dignidad. Nos recuerda que el mal no es algo ajeno o excepcional, sino que puede estar presente en nuestra vida cotidiana, y que depende de nosotros enfrentarlo y resistirlo. Nos propone, en definitiva, una filosofía política que defiende la igualdad, la libertad y la pluralidad como las condiciones esenciales para la convivencia humana.

ESTIGMA

 - Tengo mala conciencia – dice Jon Galtzagorri a Coro, su mujer, calentando la sopa de verduras que, hecha hace un par de días, ha sacado del frigorífico -, una chica de Colombia me ha hecho una consulta sobre la situación de un familiar, un familiar que vive en Portugalete y que debe trabajar en el puerto…

- ¿Y le has preguntado si se dedica a la importación de cocaína ? - Coro sentada en la mesa de cocina está comiendo Foie-Gras con unas tostadas -. Porque colombiano y en Portugalete es lo primero que me hubieras dicho a mi.

- No, le he preguntado si la ertzaina le ha detenido muchas veces por sospechoso y he acabado hablando de la cocaína colombiana como un gilipollas.

- Los colombianos llevan el estigma de la cocaína encima, es así y además tú eres bastante racista con los magrebíes y los sudamericanos.

- No quiero serlo, quiero borrar mis prejuicios y, a veces, creo que lo he conseguido y… la cago, la cago como hoy.

- ¿Cuál ha sido su reacción ? ¿Se ha cabreado ?

- No, ella ni se ha dado cuenta, creo, me ha hablado de su propia experiencia personal, de los prejuicios que se encuentra por acento y el color de su piel pero que no le afectan mucho.

La sopa está sobre la mesa y Galtzagorri sirve los platos y come una tostada de foie-gras esperando que se enfríe.

- Deberías broncearte como un arhuaco de Sierra Nevada y salir a dar una vuelta fuera de Gros, creo que te puedo vestir de indígena recién llegado y entonces verías el estigma que se lleva como inmigrante en nuestro país tan abierto, tan acogedor.

- « Disfrazarse de » es también racista para las nuevas gentes de bien pero he pensado, después de mi metedura de pata con esta chica, en  lo que experimentan los discapacitados, los “racializados”, los ex-presos, los sin techo, las prostitutas, los drogadictos o los homosexuales frente a la masa de gente “normal”. Viviendo ansioso por lo que los demás realmente piensan de ellos, sintiéndose constantemente en una representación de un espectáculo, obligado a percibir y controlar la impresión que produce en cada encuentro con otro. El individuo estigmatizado, pasando del disimulo a la bravata agresiva, a menudo busca apoyo entre otras personas estigmatizadas. Pero su socialización no es obvia. Y su identidad sigue siendo frágil.  Y esta situación, este desgaste, durante décadas o incluso toda la vida. En el peor de los casos, se les presume culpables; en el mejor de los casos, se encuentran entre las personas a las que nos compadecemos, pero que aun así preferimos evitar.

La tortilla de patatas sale del horno apagado, aún está templada como le gusta a Coro. El rioja, sin embargo, está demasiado fresco y mientras coge aromas en la copa, Coro comenta :

- Me recuerdas a mis lecturas de Goffman.

- Ves, como leo los libros que me dejas, que no solo los utilizo para coger sueño a la hora de acostarnos.

ESTADO DE EXCEPCIÓN O EL TOUR PATRIÓTICO

La gallina cantó después de asada, dice la leyenda, pero en Santo Domingo de la Calzada hay para elegir y dónde, así que los Galtzagorri, que han dejado el apartamento de Gros a hijos y nietos unos días, pueden combinar el esfuerzo montañero por la sierra, despejada de nieve, con una alimentación equilibrada pero energética.

- De todas maneras vamos a ver la etapa, al menos el final, en algún bar – dice Jon a su mujer, Coro, tomando el excelente café que ha rematado el copioso menú del afamado restaurante -, por aquello de ver la Zurriola en helicóptero.

- Sabía que lo ibas a hacer. Mucho hablar de Organización Juvenil Española, Frente de Juventudes, Educación y Descanso, Servicio Social…. en cuanto ves a los paramilitares de ikurriña – le comenta Coro entre risas -, en los bordillos del Tour pero acabas viendo la etapa por la tele.

- Es que nos expulsaron del Tourmalet con ese monopolio de la representación uniforme de lo vasco que la abertzalia militante ha impuesto para que las imágenes del Tour solo puedan reflejar lo que ellos planean, preparan y ejecutan con sus batallones y comandos todos los años. Pero el ciclismo me sigue gustando como espectador.

Han llegado andando a un pequeño bar que tiene conectada una cadena deportiva que retransmite la carrera. El televisor debe ser un premio al consumo de una marca de refresco por el hostelero o algo similar porque la imagen es pequeña, colores descompensados y los comentarios de los locutores de  una voz aguda que acompaña adecuadamente la inanidad de lo que dicen. El pacharán casero, sin embargo, es cordial y generoso, como el hostelero.

- ¿Vascos? ¡Qué público en la carrera! ¡El mejor del mundo! ¿En las ikastolas les enseñan a ser así?

Los Galtzagorri no escuchan lo que el hombre dice, atentos a ver si adivinan a uno de sus hijos con el nieto a hombros a la altura del Corazón de María. Lógicamente, la visión del ataque fulgurante del vencedor de la etapa roba la atención de las cámaras y, a pesar de que la nuera les va a indicar después que se les ve perfectamente, nunca llegarán a verles en las innumerables repeticiones posteriores.

- Todo por la patria – Jon Galtzagorri se dirige al Parador Nacional con calma -, me parece que es el slogan de esta gente. Ya me gustaría solo ver el aspecto alegre y festivo de estas cosas, olvidarme que entre  los que agitan las telas ante los ojos ciegos de los toros del pelotón y ante las cámaras de todo el mundo se encuentran los que ayer delataban a sus vecinos ante los tribunales sin apelación de la gestapo autóctona…. Pero, no puedo. 

 

BLACK IS BLACK!!

Las letras tontas de las canciones son una constante con pocas excepciones - iba pensando el Marqués de la Florida mientras conducía hacia la sociedad gastronómica oyendo Radio 3, un coche que estaba aparcado en su lado derecho salió a bloquearle el paso sin previo intermitente ni precaución alguna, el frenazo hizo caer las tarteras con los espárragos pelados de los asientos traseros al suelo-. Al abrir los recipientes en la cocina de la sociedad observó con horror que bastantes puntas se habían despegado de los navarros frutos adquiridos en el mercado matutino de Ordizia pero puso a cocer en el agua hirviendo todos los hatos que había preparado antes de venir.

- El negro, que ha salido sin mirar y ni siquiera se ha disculpado.

- No se dice negro, se dice de color o black – le corrige Aristide Labarthe que está escurriendo unas alcachofas que ha sacado del fuego -, que suena racista la forma en que lo dices.

- Pero era negro, no era una rubia ni un pelirrojo, era de color pero de color negro y, en mi casa, siempre se ha dicho a un señor de piel negra, un negro y eso no es racismo – el Marqués controla el hervor de los reyes de la huerta de la Ribera -, si hubiera sido un blanco, lo hubiera dicho igual o peor “un gilipollas que se compró un coche sin la opción de intermitente” y estoy hasta ahí del lenguaje correcto.

- A mi me parece peor eso de “black” que decís los franceses para evitar decir “négre” – Jon Galtzagorri está salteando unas kokotxas que van a ser mezcladas con las alcachofas -, yo intento evitar identificar a alguien por la raza y menos en público pero aquí entre amigos, incluso si estuviera Amin presente, se puede decir sin acritud que Amin es negro pero yo no diría un “negrata” aunque él se presenta muchas veces, como el “moro negrata”, eso sólo lo puede decir él desde sus dos metros de altura…

Los espárragos humeantes ya están sobre la mesa y los comensales se los van repartiendo, cada uno los aliña y sazona a su gusto en el plato.

- A la que he visto en la panadería de la Zurriola ha sido a “la africana”, esa señora que nos odia a todos nosotros y sigue igual que siempre – comenta Galtzagorri y se calla al engullir un espárrago despuntado -.

-  Que siga y se cuide, si sabe – el Barón de la Florida que ha acabado su ración y está mojando pan en el aceite que le ha quedado en la loza-, por cierto uno de sus compañeros de trabajo me ha dicho que ella le ha explicado que nosotros somos una especie de “Illuminati” que controla el mundillo donostiarra de los rumores y de la maledicencia pero sin dar la cara y que dejamos que otros se sienten en el banquillo de los acusados por nosotros.

- Y hay quien dice que Donostia está controlada por una secta de satanistas pedófilos – el Marqués de Altamira está repartiendo kokotxas y alcachofas en los mismos platos mientras que Galtzagorri abre unas frescas botellas de Valdeorras -, a la que pertenecen la africana y su compañía de víctimas del chismorreo paranoico.

- Estoy pensando en descolgar el teléfono y convocar a todos los complotistas locales a un concilio ecuménico en un templo de paz, por ejemplo en el Corazón de María antes de que se convierta en un hotel – anuncia Galtzagorri teatralmente -.

- Tendrás que reservar el Estadio de Anoeta o así – concluye Labarthe -.

 

CAPERUCITA CAMUFLADA

El Barón de la Florida llega con su cara de dieta, la cara que se le pone cuando problemas recurrentes de metabolismo le obligan a comer « limpio » un tiempo, pero el modo en que devora uno de los choricetes humeantes que están en la mesa de la sociedad parece desmentir la posibilidad de que sea por causa de los análisis sanguíneos que tenga la cara torcida.

- ¿Qué te pasa ilustre profesor ? - le espeta Galtzagorri sirviéndole un liso de valdeorras, vaso que queda vacío inmediatamente -.

- Que tengo un grupo de alumnas de la secta del « wokismo » y que me han montado un follón en clase hoy por machista, antifeminista, amigo de violadores y no sé cuántas cosas más – ametralla el interrogado y se acerca a su lado de la mesa el plato de aperitivos para coger un langostino con panceta y dátil -, ¡A mi ! ¡Acusarme a mi de todas esas cosas ! Y encima he tenido que pedir excusas y no dar explicaciones, porque si das explicaciones, te graban y lo cuelgan en TikTok, en Instagram y en Twitter… una mierda de situación. He ido a hablar con el decano y me ha dicho que no me preocupe, que no he hecho nada sancionable y que más vale que me calle hasta que pase la galerna, que ya le tocará a otro la siguiente. Pero me he quedado, jodido.

- ¿Habías dicho alguna ironía que, una vez más, las bien-pensantes de tus niñas pegadas a las pantallitas no han entendido ? - le dice el Marqués de Altamira trayendo las vieiras con endivias braseadas de la cocina -.

- Como llego siempre unos minutos antes de la hora de clase, he visto que un grupo estaba muy ocupado con un trabajo para una asignatura optativa de ésas que pueden coger, incluso de otras carreras… Me han explicado que estaban adaptando los cuentos infantiles para que no fueran homófobos, racistas, machistas y demás.

- Ya sabes que ahora es lo que se lleva a todos los niveles – Jon Galtzagorri ha puesto en la mesa una olla muy caliente de « bœuf bourguignon » con una capa de salsa color mostaza por encima -, censurar o expurgar literaturas clásicas.

- Pues les he comentado que si Perrault le hubiera puesto una caperucita de camuflaje en vez de roja a la niña que su madre inconsciente mandó imprudentemente a casa de la abuelita, quizá el lobo feroz no la hubiera visto.

- Claramente, eres machista, antifeminista, amigo de violadores y todo lo que te han llamado y te estarán llamando en las redes sociales – el Marqués de Altamira ha traído cucharas para todos -, y comed la vaca vieja con cuchara porque si untáis pan, no os van a caber los trajes de penitentes esta semana santa que viene.

- En el cuento, el único que cumplió con su deber es el lobo, porque los lobos feroces, sean animales o humanos, son oportunistas y aprovechan la mínima ocasión para satisfacer sus instintos – Galtzagorri dice y usa una hogaza de pan entera para la salsa -, aunque yo siempre he sospechado que el leñador era el autor primitivo del cuento y que lo contó en su interrogatorio para disimular que había violado a la nieta y la abuela, las había asesinado, despedazado y ocultado los cadáveres, echando la culpa a un lobo que pasaba por allí y que iba a lo suyo.

OLIMPO VATICANO

- La mitología católica me asombra – comenta Imanol Hiruntchiverry saliendo de la catedral de Rennes junto a Castor Barragán -, tres dioses principales que se confunden en uno pero que tienen como amante y madre a una humana divinizada que se paseaba por cumbres, grutas y campiñas hasta hace poco, unos mensajeros alados y guardaespaldas de los que algunos, que quisieron ser del trío de cabeza, se dedican a putear a la gente sin descanso y luego, como se pintan en las paredes de este templo, innombrables geniecillos locales que fueron personas ejemplares quizá y que se han reciclado en promotores de las fiestas locales como la tamborrada, los sanfermines o las magdalenas… todo esto me resulta más complicado que el Olimpo Griego.

- Te he enseñado esta iglesia para que te empapes del personaje – Castor que es guionista de reconocido prestigio internacional y va a dirigir su primer largometraje se enfrenta a Imanol mientras enciende un cigarrillo rubio -, no te he traído para que me des un rollo anticristiano a la hora de comer. El obispo del argumento es un constructor de catedrales, vanidoso como una diva, obsesionado con la santidad de su vida, inteligente, manipulador, querido del Papa y de las aristócratas bretonas, o sea que ya te estás leyendo vidas de santos franceses del XIX y olvidándote de los tópicos de Richelieu que no tiene mucho que ver.

- Un tipo que sobrevive a la Revolución y sus secuelas para luego hacerse este reino en la tierra que se describe en el guion no puede ser creyente – Imanol, que no se ha quitado la boina en todo el recorrido por el interior, se acaricia la barbita de chivo que se ha dejado y teñido para el rodaje -, creo que debió de tener una dosis de escepticismo con toda esta parafernalia monárquica e imperial que se montaron los franceses por aquellos años…

- ¡Un santo varón, era un santo varón! - exclama Barragán, dando fin a la discusión -. Que los productores de la región son unos “culosbenditos” pero han puesto la plata y, cómo se enteren de que tú solo haces el papel por el parecido con el del cuadro y no comulgas con su imagen, me dejas sin película y yo sí que te guillotino…

Ya han llegado al bistró donde van a comer, decorado con fotos de gente haciendo el gesto universal de burla, el pulgar de la mano en la punta de la nariz y los demás dedos abiertos. 

- ¿Que quién va a ver esta película? Me da igual, la distribución está asegurada en colegios católicos, que abundan por aquí, parroquias, misiones y demás. Lo importante es que, antes de que la vea el Papa, nosotros ya habremos cobrado. Y luego ya haremos ese western navarro en la Ribera que tengo el guion apolillándose en la guantera del coche hace diez años.

    

ECOS DEL FUTURO : OPUS DEI

- El Opus Dei, la santa mafia que decía nuestro llorado Jesús Ynfante, estaba muy a gusto con la dictadura de las derechas – dice Galtzagorri en la sobremesa de la comida anual de alumnos expulsados del colegio -, lo que se se denomina fácilmente como « franquismo ».

- Estaban en el poder político, en el poder económico, en el poder cultural… - asiente el ínclito Alfonso Javier de Oteiza y Llaneza estudiando el sello que autentifica la porcelana de la vajilla como todos los años -, nos formaban a las élites y deformaban a los vulgares miembros del populacho, siguiendo el buen camino del padre y fundador, el marqués de Peralta.

- Nunca han aceptado perder el poder, ningún poder – confirma Enrique Paulo de Casabona y Peratallada del Ampurdán sacando de la manga unos habanos Cohibas de diferentes tamaños - ¿Quién quiere poco o mucho cáncer ?

Excepto Galtzagorri, los 4 comensales restantes se hacen con sus respectivos puros, el dueño del lujoso chiringuito entra para abrir la ventana -la lluvia y el viento arrecian en el exterior -, y cerrar la puerta del reservado.

- La verdad es que, muerto su fiel servidor gallego, ni la transición ni el aburrido continuismo han molestado lo más mínimo a estos santos mafiosos – continúa Galtzagorri con el Macallan en la mano -, conservaron el viejo reíno de navarra para ellos, consolidaron su poder político en todos los partidos « de poder » estatales, regionales e independentistas que existen, las finanzas que cuentan y especulan con los ciclos económicos siguen siendo de los suyos, la cultura institucional está en manos de sus miembros como siempre, los medios de difusión y de formación de opinión siguen la disciplina que les marca « la Obra », no digamos el poder judicial que es una mera herramienta para destruir lo poco de progresista que puedan hacer en la actualidad los gobiernos de psoe forzados por sus compañeros de viaje y arma para vengarse de quienes osen enfrentarse desde suelo español a sus designios.

- Es que las élites formadas en el camino santo y en los verdaderos evangelios del dinero aristocrático son hoy los líderes de los jueces asociados profesionalmente y tal – Alfonso Javier levanta el puro como una de sus batutas para dirigir el coro que asiente a sus afirmaciones -, no hay forma de meter un juez que no sea de obediencia al Opus en un puesto de decisión y eso en todos los niveles, justicia española es sinónimo de Opus Dei, la justicia no es un cachondeo sino el consejo 745 de Camino :   « Ojalá no me pierdas de vista ese juicio y esa justicia y... a ese Juez. »

- ¡Qué mal escribía ese hombre ! - exclama Enrique Paulo observando las volutas de humo que corren hacia al exterior -. No entiendo cómo soportábamos esas estupideces malparidas y cacofónicas y además que nos las hicieran meditar a la hora de la siesta.

- Es lo que hay ¿No ? ¿Otra ronda de copas para el camino, que ninguno tenemos que conducir ? - dice Pedro José que había estado en silencio hasta ahora porque al hablar, como ha pasado, llena de perdigones de saliva a toda la mesa, justificando su sobrenombre « El baboso » -.

CARTA EN LA BAïNE

Es bueno pasear por la orilla del mar, el agua por debajo de las rodillas,. La circulación sanguínea, las viejas roturas de huesos, los desgarros musculares… agradecen esta vieja actividad balnearia que los donostiarras practican en cualquiera de sus tres playas. Los Galtzagorri, Coro y Jon, suelen hacerlo por la playa de la Zurriola al mediodía, antes de preparar la comida y siempre que las mareas y el oleaje lo permiten.

- ¡Mira, una botella con carta dentro! – dice Coro cuando se encuentran ambos llegando al espigón del río Urumea -.

- Acabo de ver a una sirena zambullirse desde el dique – contesta Jon sonriendo -.

- Las sirenas no existen.

- Ese es un rumor que han corrido las sirenas para que les dejen en paz.

La botella de ginebra inglesa Miller ha llegado, empujada por una última ola, hasta los pies de Galtzagorri que la examina. Efectivamente, algo que parece una carta enrollada se encuentra en su interior. Con la navaja albaceteña que siempre lleva en el bolsillo de la chaqueta - excepto cuando va al Palacio de justicia donde, como un fakir, se la traga -, rompe el precinto y consigue sacar el papel sin romperlo demasiado. Luego lee en voz alta: 

- Querida Helena: Nos conocimos en Troya estudiando, tiempos de juventud y cubalibre, discotecas y jaulas, teatro y cortometrajes… creía que nos teníamos mutuo afecto, luego me volví a Itaca llevándome una troyana y, poco después, también llegaste a mi Itaca junto a un troyano que mi mujer había conocido en su adolescencia. Nos veíamos desde entonces por palacios, salas y tabernas, especialmente en la taberna del fresco en el techo, y cruzábamos muestras de aquel afecto, al menos por mi parte. A pesar de que un dragón de dos cabezas andaba cerca vuestro, nosotros os saludábamos sin miedo. Demasiado pronto nuestros respectivos descendieron el camino del hades del que no se regresa,  seguimos con nuestras vidas sin más, cruzándonos por motivos profesionales y con el mismo trato afectuoso.

El dragón de doble cabeza era de los que se hacía servir inmaculadas doncellas desde mucho antes,  yo lo sabía porque he tratado con todo tipo de gentes, incluso dragones comecoños, tú supongo que no, ya que tú has sido, con perdón, una pija toda la vida. El caso es que el cabezudo reptil se acercó a una joven que estaba en la frontera de mi familia, yo me mosqueé y me puse a hacer lo que podía para restablecer el orden de las cosas, lo que podía era escribir avisos en el ágora. Pero en la roca blanca de la escalera del palacio escuché que tú estabas interviniendo en el asunto y, lo que le parecía bien a mi informante, en beneficio del malo y en perjuicio de la víctima. Raudo acudí a avisarte de que la estabas cagando, no estabas, te dejé recado, repetí el mensaje llamando desde lejos – teléfono en griego, como sabes -, varias veces y otra visita inútil, siempre ocupada, siempre que te habían dado mi mensaje se me decía, colgué aviso en el ágora expresamente solo para tus ojos y nada. No has tenido ocasión en estos años de dirigirte a mi, supongo que justificadamente, aunque sí sé que has estado oyendo a hechiceras, tan confiables como víboras domesticadas, brujas que tienen la ética tan anoréxica como el cerebro. 

A todo dragón le llega su San Jorge, aquí puedes poner la obertura de la ópera “La clemencia de Tito” como banda sonora, a nuestro cabezón lagarto parece que ya le ha llegado y por eso escribo esta carta que lanzaré al mar en una botella blanca y transparente como mi alma de cántaro, ya que no soy ni Odiseo ni Eneas y Homero y Virgilio no me han legado su talento.

Firma ilegible”

Jon Galtzagorri vuelve a meter la misiva en la botella y cierra la botella como puede.

- ¿Tienes cinta de teflón en el bolso? - Pregunta a su mujer -.

- Claro, la necesitamos para el codo del desagüe del lavabo, toma.

Bien envuelto en cinta el cuello de la botella se dirigen a la parte central de la playa donde Jon la lanza lejos, en la baïne que se adentra en el Cantábrico.

- Esperemos que la sirena la lleve a la ría de Troya.

     

APUNTES DE CLASE

El despacho de la decana está al fondo a la derecha del primer piso, la secretaria de decanato, Arconada, tiene su puesto de trabajo en una mesa que bloquea gran parte del pasillo de acceso a la puerta de su superiora, el pasillo huele a flores naturales, un ramo enorme colocado al borde de la mesa que puede caer -ya ha caído alguna vez -, si alguna visita apresurada pasa sin detenerse a dar el santo y seña en la frontera burocrática. El Barón de la Florida no gusta de venir mucho a esta planta noble de la Facultad pero ha sido convocado a pasar a última hora de la tarde y allí está, espera de pie junto a las dos sillas que ocupan el muro libre del cuadrilátero formado por la puerta principal, la puerta de la sala de baño de la decana y la parte de atrás de la recepción con su exiguo pasaje. La secretaria, cuelga el teléfono y le indica con la cabeza que puede pasar al interior. Apenas la decana y el profesor han cruzado sus saludos rutinarios de cortesía, ella sin levantarse y él sentándose en una de las sillas de delante de la mesa de despacho, cuando ella le suelta:

- ¿Qué tonterías le has dicho a ese alumno, Juan Rodríguez de Campomanes? ¿Qué es eso de que Adam Smith era pedófilo? ¿Y que Keynes le hacía morder almohada a Schumpeter? El nombre de esta ilustre facultad es objeto de burla en todas las redes sociales.

El Barón de la Florida se estremece en su silla, alguien le había hecho seguir copias de unos twitters absurdos en que se le mencionaba junto a Guido Imbens, Paul Samuelson y otros dentro de un guion de sexo, drogas y rock and roll, pero no le había dado importancia, pensando que eran bromas de alumnos ociosos y que replicarlas podría producir el llamado “efecto Streisand”, algo se había cabreado pero su vida transcurría al margen de rumores morbosos, chismes de envidiosos y exabruptos de ofendidos que abonan internet, así que el enfado le duró lo que le duraba el primer bourbon los sábados por la tarde mientras veía el western que se programaba ritualmente.

- Creo recordar que ese señor es un alumno de doctorado que llevaba tres años por Donostia con su tesis atascada dando la lata a todo el mundo y que alguien de Decanato ¿Tu secretaria? ¿El vicedecano? No recuerdo quién, me pidió que le recibiera en mi despacho para orientarle… yo le recibí, atendí a sus preguntas, le di mis sabios consejos y de algo le sirvieron quizá porque desatascó la tesis y, aunque no ha obtenido la nota a la que aspiraba exageradamente, ha aprobado ¿No?

- Es que no te enteras, va exhibiendo por ahí unos esquemas que dice que son tuyos y que están llenos de aberraciones sexuales y que dice que son tus notas de esa reunión.

- Cuando vas al siquiatra al que vas, es el siquiatra el que toma apuntes de lo que tú dices y no al revés, si esos apuntes son míos, lo que recogen es lo que él dijo y me acuerdo que traía muchas hipótesis con una mezcolanza de nombres, todo sin fuentes ni apoyos, pero yo no le di mis diagramas de lo hablado por él en la reunión, él me pidió que se los dejara copiar al final, no sé qué escribió, me desentendí.

- ¡Maldito diagrama! ¿Es que no lo has visto? Está circulando por ahí.

- Me lo han exhibido un par de veces y cada vez me pareció diferente y con errores de bulto, pero puedo estar equivocado, el caso es que no es mi autoría, es suya.

- La verdad es que el comportamiento de ese alumno es inmoral, no sé si es delictivo, pero me parece que va contra todos los principios de la deontología universitaria y universal revelar lo que se ha hablado confidencialmente.

- Para ser delito tendría que ser cierto que lo que él dice que yo le dije fuera cierto que yo se lo dije, con independencia de que el contenido sea cierto o no, que ni me importa ni me interesa.

- Pues en el claustro de facultad hay quien opina que te tengo que cortar la cabeza.

- Esa lleva opinando que hay que mandarme al cadalso desde hace 40 años, no sé lo que yo le hice cuando era becaria en mi departamento pero me ha tenido, me tiene y me tendrá odio africano.

- ¿Qué puedo hacer contigo?

- Uno de esos gintónics estupendos que preparas cuando Arconada se ha ido, y a estas horas ya no está, seguro.

EL CASO DEL TESTIGO PROTEGIDO

Como dice la exposición de motivos de la Ley Orgánica 19/1994, de 23 de diciembre, de protección a testigos y peritos en causas criminales : « La experiencia diaria pone de manifiesto en algunos casos las reticencias de los ciudadanos a colaborar con la policía judicial y con la Administración de Justicia en determinadas causas penales ante el temor a sufrir represalias »

Lo hemos visto en films y series televisivas, el testigo que ha visto y/u oído algo esencial para el esclarecimiento de un delito se calla, tiene miedo.

El legislador ha pensado esta figura, común en las legislaciones occidentales, como un medio para que, ocultando la identidad del testigo, esta persona pueda ofrecer, sin embargo, elementos suficientes para propiciar la sanción del infractor.

El testigo protegido no es un delator anónimo sino un ciudadano al que se le protege en las primeras fases del proceso para tranquilizarle lo suficiente a fin de que colabore con el procedimiento mediante la ocultación de su identificación a quien se le investiga pero tanto el legislador como el testigo son conscientes de que el acusado, si es condenado gracias a su testimonio o no, va a saber la identidad del testigo y que éste va a pagar un precio con toda probabilidad, así que nuestra legislación prevé incluso que podrá facilitárseles documentos de una nueva identidad y medios económicos para cambiar su residencia o lugar de trabajo a los testigos protegidos, además de protección policial durante el proceso y después.

Las medidas de protección previstas en la ley son aplicables con los siguientes requisitos :

1.- A quienes en calidad de testigos o peritos intervengan en procesos penales. Esto es, por un lado, personas que pueden declarar ante el Juez o Tribunal sobre lo que han visto y/o escuchado, percibido, o sobre lo que tienen conocimiento (testigos de referencia que deben identificar la fuente por la que han sabido lo que declaran) acerca de unos hechos y circunstancias relacionadas con lo que es objeto del procedimiento penal. Por otro lado, personas expertas - a los peritos en USA se les llama « testigos expertos » -, con conocimientos profundos y reconocidos en una materia determinada, a las que se consulta por ser un profesional especializado para aportar información al juez sobre determinados hechos. El legislador no ha extendido esta protección específica a jueces, fiscales y abogados, todos estos nunca son anónimos para el acusado en nuestro sistema.

2. La persona a proteger tiene que pretender ser protegida. El legislador es un mal redactor pero está claro : « Para que sean de aplicación las disposiciones de la presente Ley será necesario que la autoridad judicial aprecie racionalmente un peligro grave para la persona, libertad o bienes de quien pretenda ampararse en ella, su cónyuge o persona a quien se halle ligado por análoga relación de afectividad o sus ascendientes, descendientes o hermanos ». Efectivamente es el testigo quien previamente a su declaración debe condicionar la misma al anonimato, ni el Juez ni el Fiscal ni la Policía ni los Abogados podemos imponer la protección contra la voluntad de los ciudadanos que desean colaborar con la Justicia, podemos proponerles la posibilidad e informarles de sus limitaciones y riesgos, tiene que haber un acuerdo de voluntades expreso entre esa persona y quien solicita la protección para ella.

3.- El Juez, en España el Juez de Instrucción siempre, debe resolver si existe o no el peligro grave al que se refiere la ley y solo constatado el riesgo en su criterio podrá acordar la medida. No parece lógico que el Juez decida por el ciudadano si éste va a comparecer como protegido o no sin escuchar previamente a esta persona

4.- Es excepcional, la ley está pensada sobre todo para procesos de terrorismo y de organizaciones criminales, un testimonio anónimo nunca puede ser una frivolidad de la Policía, el Fiscal o de un Abogado, antes de que el Juez de Instrucción « se moje » declarando a un testigo como protegido, tanto el propio testigo como los demás intervinientes en la investigación, la acusación y la instrucción deben también apreciar racionalmente el riesgo para el declarante.

Leo últimamente que en un determinado caso, ciertamente mediático, hubo declaraciones de « testigos protegidos » en fase de instrucción sobre hechos que no tenían relación directa sobre el objeto del procedimiento penal pero que tienen otro interés, al parecer. Con independencia de otros aspectos jurídicos de esas declaraciones, de los hechos expuestos en las referidas publicaciones y anteriormente en vídeos de un « influencer » se deduce que nunca se dieron los requisitos legales para poder calificar de « testigo protegido » a persona alguna en tal caso, actualmente en fase de recursos de casación.