MARAVILLAS

Maravillas Lamberto avait 14 ans, une jeune fille navarraise de 14 ans, c'était août 1936. En Navarre le coup d'État des droites catholiques, monarchistes, financiers et militaires avait triomphé le 18 juillet. Il n’y avait pas eu de résistance, le mouvement carliste était enraciné en Navarre et les carlistes étaient contre la République. Quand même plus de 3.000 assassinés en la Navarre tombée aussitôt en zone « nacional ».

Cette nuit-là d’été, 2 gardes civils et 2 hommes de la même ville, Larraga, à 40 kilomètres de Pampelune, se sont présentés a la maison de la famille et ont crié pour qu'on ouvre la porte. Ils sont venus chercher son père, agriculteur possédant quelques terres, membre du syndicat socialiste UGT. Maravillas était l'aînée de trois filles et a demandé à pouvoir accompagner son père. Ils ont ri et ont chargé le père et la fille dans une camionnette. Ils les ont emmenés à la Mairie, où ils ont laissé le père attaché dans un coin pendant que tous les quatre violaient la fille, ses cris pouvaient être entendus dans la chaude nuit d'août de cette petite ville navarraise. Qui pouvait dormir ?

A l'aube, ils les ont remontés dans le camion et, après quelques kilomètres, ils les ont fait descendre au milieu de nulle part, là ils l'ont déshabillée à nouveau et l'ont violée une fois plus par terre, puis ils l'ont exécutée ainsi que son père. Ils ont laissé leurs cadavres là où ils étaient tombés, dans un champ sans cultives. Les chiens et les corbeaux ont mangé une partie de ses membres, certains voisins qui les ont découverts quelques jours plus tard n'ont pas pu les enterrer car ils étaient démembrés et décomposés, ils ont donc brûlé ses restes avec de l'essence.

C'était le 15 août 1936, fête de la Vierge Marie, les assassins de Maravillas se rendirent à la grand-messe dans l'église de la ville.

Josefina Lamberto, sœur de Maravillas, avait sept ans lorsque la mort est arrivée chez elle et ce texte est une transcription de ses souvenirs.

(Cristóbal Osinalde)

 

Fermin Balentzia, un chanteur navarrais, a écrit une chanson, comme je chante très mal, je récite ses paroles en français:

(Comme vous savez, les fascistes espagnols s’habillaient en bleu, aujourd’hui pas toujours)

La nuit les a vu entrer

C'étaient des hommes sans lumière

Ils sont venus en criant

ils étaient la mort bleue

L'escalier a craqué

quand tu es sorti

avec ton père pour partir

ta jeunesse de fille

Maravillas, Maravillas

fleurette de Larraga

coquelicot du chemin

Je te suivrai partout où tu iras

  À Monreal, à Otsoportillo,

à Sartaguda à Santacara,

pour planter les fossés

de fleurs républicaines

Nous marcherons dans les rues

les lavoirs et les places

nous libérerons les pigeons,

ceux aux ailes rasées

La mort n'a pas pu

enterrer ton lendemain.

L’oubli ne peut pas peindre 

non plus l'aquarelle de ton âme

Maravilas, Maravillas

fleurette de Larraga

coquelicot du chemin

Je te suivrai partout où tu iras

Maravillas Lamberto tenía 14 años, una niña navarra de 14 años, era agosto de 1936, en Navarra el golpe de estado de las derechas católicas, monárquica,s financieras y militares había triunfado. El carlismo estaba enracinado en Navarra y los carlistas estaban contra la República. Sin embargo, más de 3.000 asesinados en aquella Navarra caída tan rápido en zona “nacional”.

Aquella noche de verano,  2 guardias civiles y 2 hombres del mismo pueblo, Larraga, a 40 kilómetros de Pamplona, se presentaron en su casa y exigieron a gritos que se les abriera la puerta. Venían a buscar a su padre, un campesino con unas pocas tierras, miembro del sindicato socialista UGT. Maravillas era la mayor de 3 hijas y pidió que le dejaran acompañar a su padre. Ellos se rieron y  montaron a padre e hija en una camioneta. Les llevaron al Ayuntamiento, donde dejaron atado al padre en un rincón mientras los cuatro violaban a la niña, sus gritos se oían en la noche de agosto de aquel pueblo navarro ¿Quié podía dormir en el pueblo?

l amanecer les montaron de nuevo en la camioneta y a unos kilómetros les hicieron bajar, en medio de ninguna parte, allí la desnudaron nuevamente y la volvieron a violar contra el suelo, luego la ejecutaron y también a su padre. Dejaron sus cuerpos muertos donde habían caído, en un campo sin cultivos. Los perros y los cuervos comieron parte de sus restos, unos vecinos que los descubrieron unos días más tarde no pudieron enterrarlos porque estaban descuartizados y descompuestos, así que quemaron sus restos con gasolina.

Era el 15 de agosto de 1936, fiesta de la Virgen María, los asesinos de Maravillas fueron a la misa mayor en la iglesia del pueblo.

Josefina Lamberto, hermana de Maravillas, tenía siete años cuando la muerte llegó a su casa y este texto es una transcripción de sus recuerdos.

(Cristóbal Osinalde)

Un cantante navarro, Fermín Balentzia, escribió una canción, como yo canto muy mal, recito su letra :

La noche los vio entrar

eran hombres sin luz

venían a todo gritar

eran la muerte azul

La escalera crujió

cuando salías tú

con tu padre a dejar

tu niña juventud

Maravillas, Maravillas

florecica de Larraga

amapola del camino

te seguiré donde vayas

 A Monreal, a Otsoportillo,

a Sartaguda a Santacara,

para sembrar las cunetas

de flores republicanas

Pasearemos las calles

los lavaderos y plazas

liberaremos palomas,

las de las alas rapadas

La muerte no fue capaz

de sepultar tu mañana

ni podrá pintar de olvido

la acuarela de tu alma

Maravillas, Maravillas

florecica de Larraga

amapola del camino

te seguiré donde vayas

(Fermin Balentzia)

MARAVILLAS CHANSON

Notes pour ma participation à l’acte “Les enfants victimes des guerres”

NO LE TOQUES EL CULO A LA CHICA

- ¡Ya me podían haber puesto una multa a mi cuando le toqué las nalgas a una amiga de la cuadrilla ! - dijo el tipo sentado en la fila de atrás de la tribuna en el descanso del sufrido partido mientras desenvolvía el bocadillo de tortilla – O, al menos, que ella me hubiera dado un tortazo, que es la reacción más natural…

- ¡¡Cállate, bocazas !!– la mujer que había sacado los bocadillos del bolso intentó cortar la confidencia que se estaba realizando en voz alta -. A Miguel no le importan nada tus historias de hace años que acaban por quitarme las ganas de venir contigo a Anoeta.

- La víctima de mi agresión sexual – prosiguió el barbudo sin limpiarse el aceite que empezaba a escurrirse brillando por la ley de la gravedad hacia el ceñido maillot blanquiazul que subrayaba su abdomen esférico -, se lo tomó como una muestra de cariño y se me arrimó más caliente que un horno de panadería al amanecer, se me arrimó tanto que se quedó embarazada a la segunda tocada de culo y claro, en vez de irse a Londres como su hermana a aprender inglés que era lo que se estilaba por entonces, a mi me tocó casarme de penalti transformado después del tiempo de prórroga.

- Eres un hijoputa Berto, un hijo de la gran puta – la sufridora realista se estaba evidentemente cabreando y no se daba cuenta de que nos estaba regando de migas y trozos de tortilla de patatas a quienes nos habíamos vuelto a seguir el espectáculo gratuito que nos amenizaba el descanso -.

- Cariño, a mí el metoo ése me llegó tarde, pero yo también te quiero.

Luego pasó lo que pasó y ese equipo que solo tiene ingenieros del balón, jefes con pluma y unos indios de figuración de aquellos infames westerns que se rodaban precisamente en Almería, ese equipo carente de líderes se dejó una vez más las plumas en el sombrío césped híbrido de Anoeta.

NEW AGE ETARROIDE

New age etarroide 

Al cuello un lienzo palestino,

 el peluquero era un aizkolari

cuando no era un rastafari,

hoy prefieren Roberto Verino,

incluso se visten de Armani

y el pelo es de un estilismo

que no era aquel mismo

que mandaba en Hernani.

 La imagen es tan cuidada

 como un anuncio de Hugo Boss.

Pretenden dar la larga cambiada,

no me engañan, soy de Gros,

 y bajo la ropa tan perfumada,

 huele a sangre y Goma 2.

Una de esas fotos de la prensa, Arnaldo con sus andereños posando, se nota la coreografía, el maquillaje, la peluquería... es un posado profesional en aras de ofrecer la nueva imagen, los paramilitares de siempre han abandonado el uniforme de la izquierda abertzale y se han apropiado de las claves de la comunicación pija que el coaching de la responsable de comunicación de la jerarquía les ha inoculado. ¿Quién ha vestido con piel de cordero de marca al lobo feroz de toda la vida? Y me salieron del alma estos ripios.

RACISMES

- Un Sénégalais, un Camerounais et un Guinéen montent en zodiac sur une plage marocaine...

- C'est une blague ?

- Non, c'est une histoire raciste. Je vais recommencer : un étudiant en psychologie, un professeur de français et un maçon entrent en une zodiac sur une plage marocaine...

- Pourquoi dis-tu leur métier ? Qui est intéressé ?

- Il intéresse à sa mère et ses frères qui pleuraient au Sénégal, il intéresse à sa femme, ses enfants et ses élèves qui prient pour lui au Cameroun, il intéresse à ses parents, sa femme, ses enfants, la veuve de son frère qui tous ont dû quitter la capitale Conakry et retourner dans leur village pour survivre. Tous ces gens sont le capital humain de l'Afrique qui laissent derrière eux une famille, une vie...

- Bon, un adolescent, un jeune homme et un adulte montent en zodiac sur une plage marocaine et quoi ?

- Le zodiac est déjà plein, il y a des femmes et des enfants, il y a d'autres adolescents, d'autres jeunes, d'autres personnes, qui viennent des Comores, de Mayotte, du Congo, du Burkina-Faso, d’Érythrée..., des agriculteurs, des professionnels, des analphabètes, mécaniciens, acteurs, dessinateurs... , parents, frères, petits-enfants, enfants, petits amis...

- Demandeurs d'aide, paresseux, parasites sociaux, criminels, trafiquants de drogue, islamistes radicaux, putains... Tu oublies le côté obscur de cette lune romantique comme tous les cons de gauche.

- Ceux de mon histoire meurent de soif, de faim, noyés au milieu de nulle part, accablés par la peur et le désespoir, aucun des trois, aucun des autres, ne parvient vivant à mettre les pieds en Europe.

-Qui les a ordonné de quitter leurs terres ? Ne me regarde pas, je ne les ai pas demandé de venir, qu’ils restent et créent des entreprises là-bas, comme ça ils n’ont qu’à produire et à vendre leurs produits. Ils connaissent le risque qu’ils courent, ce n’est pas un voyage de vacances.

- Nous y les avons emmené nos entreprises que nous les avons imposées avec notre armée, notre langue, notre religion et notre marché, notre système commercial qui n'est ni libre ni offre d’alternative, nous sommes leurs clients et leurs fournisseurs, nous imposons les prix de tout sur eux, y compris le prix des personnes, nous avons créé les conditions pour qu'ils puissent désormais exporter uniquement de travailleurs, des prostituées et des trafiquants de tout ce qui est demandé, comme avant ils nous ont donné les « coloniaux » et le travail, nous avons transformé les gens en une matière première bon marché et jetable.

- Je ne suis pas responsable de ce que le grand-père du duc a fait il y a des siècles, puisque je suis un jobber et que je ne suis pas coté en bourse.

- Merde ! Ce que je veux dire, c'est que les gros titres qui glissent devant nos yeux ont la misère, la mort, le marché et, surtout, la merde en dessous.

RACISMOS

- Un senegalés, un camerunés y un guineano entran en una zodiac sobre una playa marroquí…

- ¿Es un chiste ?

- No, es una historia racista. Voy a empezar de nuevo : un estudiante de sicología, un profesor de francés y un albañil entran en una zodiac sobre una playa marroquí…

- ¿Por qué dices su profesión ? ¿A quién interesa ?

- Le interesa a su madre y hermanos que se quedaron llorando en Senegal, le interesa a su mujer, a sus hijos y a sus alumnos que rezan por él en Camerún, le interesa a sus padres, su mujer, sus hijos, a la viuda de su hermano que tuvieron que salir de la capital Conakry y volver a su pueblo para sobrevivir. Todas estas gentes son el capital humano de África que deja atrás una familia, una vida…

- Vale, un adolescente, un joven y un adulto se montan en una zodiac sobre una playa marroquí y ¿Qué?

- La zodiac está ya llena, hay mujeres y niños, hay otros adolescentes, otros jóvenes, otras personas, que vienen de Comores, Mayotte, Congo, Burkina-Faso, Eritrea…, campesinos, profesionales, analfabetos, mecánicos, actores, dibujantes…, padres, hermanos, nietos, hijos, novios…

- Demandantes de ayudas, vagos, parásitos sociales, delincuentes, traficantes de droga, islamistas radicales, putas... Omites el lado oscuro de esa luna romántica como todos los bobos izquierdistas.

- Los de mi historia van muriendo de sed, de hambre, ahogados en medio de la nada, abatidos por el miedo y la desesperanza, ninguno de los tres, ninguno de los otros, llega a pisar vivo Europa.

- ¿Quién les mandaba abandonar su tierra? No me mires, yo no les he pedido que vengan, que se queden y monten empresas allí, que produzcan y vendan sus productos. Ellos saben el riesgo que corren, no es un viaje de vacaciones.

- Les llevamos nuestras empresas allí que se las impusimos con nuestro ejército, nuestro idioma, nuestra religión y nuestro mercado, nuestro sistema de comercio que ni es libre ni tiene alternativa, somos sus clientes y sus proveedores, les imponemos los precios de todo, incluyendo el precio de las personas, hemos creado las condiciones para que solo puedan exportarnos ahora mano de obra, prostitutas y traficantes de lo que se demande, como antes nos entregaban “coloniales” y mano de obra, hemos convertido a las personas en una materia prima barata y desechable.

- Yo no soy responsable de lo que hacía el abuelo del duque hace siglos, que yo soy un currela y no cotizo en bolsa.

- ¡Mierda! Lo que yo quiero decir es que los titulares de noticias que nos resbalan tienen debajo miseria, muerte, mercado y, sobre todo, mierda.

PIEDRAS EN EL ESTÓMAGO

Piedras en el estómago.

No soy el lobo feroz,

no me he comido a caperucita,

no he comido abuela tampoco.

Tengo piedras en la tripa.

Cuando mi hija llama,

cuando me llama mi niña,

el pasado se hace hoy,

su madre es mi hija.

Esa voz, ese tono, ella.

Risas y lágrimas de vida.

¿Qué ha dicho ? ¿Qué ?

Piedras en mi tripa.

FRONTIÈRES

 - La nourriture n'est pas mauvaise dans cette gargote – l’avocat de Donostia Jon Galtzagorri a commenté à Manu Majors, l’avocat de Bilbao, alors qu'on leur servait du café et que leur client commun avait quitté la table pour répondre à un appel - mais le gars de la Parte Vieja a dû venir pour lui donner une touche de sa main sage…

- Si tu ne veux jamais aller dans son restaurant à Lasarte et  à Madrid parce que ce Catalan a insisté pour nous amener ici, que tu m'aurais emmené manger des tripes ou un ragoût, je te connais.

Le luxueux restaurant, à la romantique Casa Gallardo, est à moins de dix minutes à pied du bureau où ils s'étaient rencontrés le matin. Ils finissaient de manger lorsque le restaurant commença à se remplir. Le service professionnel n'avait pas apprécié la précipitation que donnèrent les trois convives, pendant le repas, un long voyage à travers la dégustation des délices qui composent leur menu, très long et très étroit, comme dirait San Mikel Corcuera Ulacia, mais ils l'avaient déjà terminé. Le client revint et sans se rasseoir et leur dit au revoir à tous les deux avec son efficacité prussienne et pas du tout méditerranéenne :

- Ils viennent me chercher pour m'emmener à l'aéroport, Xavier vient me chercher là-bas, nous allons à Rabat signer l'acte, puis nous dînerons avec les Koweïtiens à Londres et je vais dormir chez moi à Barcelone parce que demain je dois être là à 8 heures pour la décision finale sur l'arbitrage. Merci pour vos conseils avisés. Cela a déjà été payé et vous êtes invités à ce que vous voulez comme digestif mais vous n'avez en aucun cas besoin de répéter les verres. Adieu.

Le financier s'est retourné et les deux avocats basques ont dit au revoir au petit vide qu'il avait laissé. Un chauffeur gorille, du type militaire slave, l'attendait à la porte.

- Si j'avais dû prendre le petit-déjeuner avec les Qataris, je me serais arrêté aussi à Paris, je suppose - commenta Galtzagorri en attendant qu'on lui serve le Macallan 25 qu'il avait commandé pour ne pas baisser le niveau de ce qu'ils avaient mangé - , de toute façon, avec un jet privé, vous pouvez profiter et jeter un oeil aux soldes Galeries Lafayette et autres.

Manu Majors a demandé que la bouteille de Pingus soit finie dans son verre, avant de recevoir celle de Garvey sur la table, a haussé les sourcils et commenté :

- Ce que je ne sais pas, c'est si nos foies vont supporter cette routine de déplacements sur place, de rencontres "physiques", de contacts humains, de déjeuners de travail, de moments de convivialité "gagnant-gagnant"... ou si nous étions mieux lotis avec le télétravail et l’infusion en pantoufles, quand ces personnes prenaient des décisions plus froidement.

- Ce qui me fait avoir la flemme c'est la vie que mènent ces gens, ce sont les douanes dans les aéroports, même au sein de l'Union européenne, entrer et sortir des aéroports est pénible, et ces gars et ces garces sautent de l’un à l’autre dans une vie peu enviable . Je suppose qu'il porte des couches parce que je ne pense pas qu'il ait le temps de chier de toute la journée, il a ce visage constipé, donc.

- Comme dirait mon associé : "Les douanes c'est seulement pour les noirs, pour nous de l’Athletic pas du tout, on nous arrête pas." Et tu le sais bien, tu l'as dit à maintes reprises « Qui va soupçonner une magistrate de la cour d’apel ? »

- Le truc de ton partenaire a vieilli avec les Williams mais c'est comme ça, les vrais criminels sont ceux qui imposent des douanes à des gens qui n'en ont pas besoin, il va falloir encore promouvoir cette ONG « Douaniers sans frontières » que n'a jamais eu de succès.

Ils n'ont pas inutilement prolongé le repas et se sont dit au revoir au coin de la rue Ferraz, en marchant vers la Place d'Espagne, avec un souhait commun :

- Ne manquez pas l'Alsa (*) !

* Alsa est le Flexibus en Espagne.

LE PAPY DANS LE MIROIR

Aujourd'hui, j'ai 75 ans. Quand mon père a eu 75 ans, j'en avais 38, quand mon grand-père paternel - le maternel est décédé plus tôt - a eu 75 ans, j'en avais 16. Si je ne me regarde pas dans le miroir, je pense que je ressemble plus à Antxón à 16 ans qu'à Antxón à 38 ans. Mais le papy dans le miroir me dit non, je ressemble beaucoup à mon grand-père paternel ou à mon père lorsqu'ils ont atteint 75 ans.

Lorsqu'elle m'a vu sortir de la maison pour l'accompagner au travail, ma femme m'a dit que je ressemblais à "l'Abbé Pierre", ce doit être à cause de la barbe "clochard" que j'avais encore ce matin - je l'ai rasée après -. À midi, pendant que nous mangions les artichauts et la txistorra que j'avais préparés, il m'a dit que sans barbe je parais plus jeune, je lui ai servi un verre de vin rouge, un excellent Pic Saint Loup.

Il y a 20 ans, j'enseignais mon cours de droit du travail à l'ESTE (Deusto Business School) lorsque les étudiants qui suivaient attentivement ce qui se passait sur leur téléphone, au lieu de mes savantes explications sur les innombrables et stupides réformes du Statut des Travailleurs, ont commencé à faire commentaires nerveux, jusqu'à ce qu'on interrompe mes brillantes paraboles pour crier "Des trains ont explosé à Madrid et il y a des milliers de morts".

Les silences et les mensonges du crétin moustachu et des maîtres de la désinformation qui étouffent encore aujourd’hui les cellules gris perle des citoyens espagnols se sont suivis. Vers 14 heures, mon fils aîné, qui vivait à Utrecht, m'a confirmé qu'il s'agissait d'un attentat d'Al Quaida mais j'ai continué à douter, plus parce que je connaissais la bêtise et l'esthétique de l'âme basque, un zéro entouré de menhirs, que parce que j'ai cru aux déclarations absurdes des porte-parole de ceux qui avaient déjà bombardé Guernica plusieurs années auparavant et quand j'ai entendu, face à la brigade putschiste et pisse-copie de Jota, le ridicule Jiménez et d'autres,  que s'est levée la petite voix, un peu type de pédé, - il ne portait pas encore de col-roulé Armani -, du porte-parole officiel du « hirurko » central de nos meurtriers ancestraux et indigènes, je n'avais aucun doute qu'ils, « les espagnols », nous escroquaient encore une fois, même si j'avais des doutes jusqu'à Samedi, peut-être à cause des nombreuses insistances du poulailler cacophonique que sont les média de diffusion - et non d'information - auquel nous avons accès. Je n'ai pas modifié mon vote, comme j'avais toujours voté par correspondance longtemps à l'avance, c'est un acte conseillé de voter par correspondance qui permet de suivre les campagnes électorales sans oreillettes. D’ailleurs, j’avait 55 ans.

EL ABUELO DEL ESPEJO

Hoy cumplo 75 años. Cuando mi padre cumplió 75 años, yo tenía 38, cuando mi abuelo paterno – el materno murió antes -, cumplió 75 años, yo tenía 16. Si no me miro al espejo, creo que me parezco más al Antxón de los 16 que al Antxón de los 38. pero el abuelo del espejo me dice que no que me parezco mucho a mi abuelo paterno o a mi padre cuando llegaron a los 75. 

Al verme salir de casa para acompañarle al trabajo, mi mujer me ha dicho que parezco el « Abbé Pierre », debe ser por la barba de « clochard » que aún tenía esta mañana – me la he afeitado después -. Al mediodía, mientras comíamos las alcachofas y la txistorra que yo había preparado, ha dicho que sin barba parezco más joven, le he servido un vaso de vino tinto, un Pic Saint Loup excelente.

Hace 20 años estaba dando mi clase de Derecho Laboral en la ESTE (Deusto Business School) cuando los alumnos que atentamente seguían lo que desfilaba por sus teléfonos, en vez de mis doctas explicaciones sobre las incontables y estúpidas reformas del Estatuto de los Trabajadores, empezaron a hacer comentarios nerviosos, hasta que uno interrumpió mis brillantes parábolas para gritar « Han estallado unos trenes en Madrid y hay miles de muertos ». 

Siguieron los silencios y las mentiras del cretino de bigotes y de los amos de la desinformación que ahoga las células gris perla de los ciudadanos españoles, aún hoy en día. Para las 14 horas mi hijo mayor, que vivía en Utrech, me confirmaba que era un atentado de Al Quaida pero yo seguía dudando, más por conocer la estupidez y la estética  del alma vasca, un cero rodeado de piedras enhiestas, que por creerme las patochadas de los voceros de quienes bombardearon ya Guernica muchos años antes y cuando oí que, frente a la brigada plumilla y brunete del Jota, del ridículo Jiménez y demás. se alzaba la vocecilla amariconada – aún no llevaba col-roulé de Armani -, del portavoz oficial del hirurko central de nuestros asesinos ancestrales y autóctonos, no tuve dudas de que "los españoles" nos estaban una vez más estafando, aunque tuve dudas hasta el sábado, quizá por tantas insistencias del gallinero cacofónico que son los medios de difusión – que no de información -, a los que tenemos acceso. No cambié mi voto, como siempre había votado por correo con mucha antelación, es un acto aconsejable votar por correo que permite seguir las campañas electorales sin audífonos. Tenía 55 años, por cierto.

 

ADUANAS

 - No se come mal en este figón – Jon Galtzagorri le comentó a Manu Majors mientras les servían el café y el cliente común de ambos se había alejado de la mesa para responder a una llamada -, pero ha tenido que venir el chico de la Parte Vieja a darle un toque de los suyos…

- Si nunca quieres ir a su restaurante de Lasarte y aquí, en Madrid, porque el catalán ha insistido en traernos, que tú me hubieras llevado a comer unos callos o un cocido, que te conozco.

De la oficina en que se habían reunido por la mañana hasta la romántica Casa Gallardo apenas hay diez minutos andando, estaban acabando de comer cuando empezaba a llenarse el lujoso restaurante, el profesional servicio no había apreciado las prisas que los tres comensales les dieron durante el largo recorrido por la degustación de las delicias que conforman su menú, larguísimo y muy estrecho, que diría San Mikel Corcuera Ulacia, pero ya lo habían acabado. El cliente regresó y de pie se despidió de ambos con su eficacia prusiana y nada mediterránea :

- Vienen a buscarme ya para llevarme al aeropuerto, Xavier me recoge allí, nos vamos a Rabat para la firma de la escritura, luego cenaremos algo con los kuwaitíes en Londres y voy a dormir a casa en Barcelona, que mañana tengo que estar allí a las 8 para lo de la decisión final sobre el arbitraje. Gracias por sus sabios consejos. Esto ya está pagado y están ustedes invitados a lo que quieran como digestivos pero no hace falta que repitan copas en ningún caso ¿Entendido ? Adiós.

El financiero se dio la vuelta y los dos abogados vascos se despidieron del vacío, pequeño, que había dejado. Un chófer gorila, tipo militar eslavo, le estaba esperando en la puerta.

- Si tuviera que desayunar con los cataríes hubiera parado en París también, supongo – comentó Galtzagorri esperando que le sirvieran el Macallan 25 que había pedido para no bajar el nivel de lo que habían comido -, total, con un jet privado, puedes aprovechar y darte una vuelta por las rebajas de Galeries Lafayette y tal.

Manu Majors pidió que le acabaran la botella de Pingus en su copa, antes de ponerle la de Garvey sobre la mesa, arqueó las cejas y comentó :

- Lo que no sé es si nuestros hígados van a aguantar esta rutina de los desplazamientos en el acto, las reuniones « físicas », el contacto humano, los almuerzos de trabajo, los momentos de convivialidad « win-win »… o si estábamos mejor con el teletrabajo y la infusión en zapatillas, cuando las decisiones esta gente las tomaba con más frialdad.

- A mi lo que me da pereza en la vida que lleva esta gente es lo de las aduanas de los aeropuertos, incluso dentro de la Unión Europea lo de entrar y salir de los aeropuertos es una pelmada, y estos tipos y tipas van saltando de uno a otro en un sinvivir  nada envidiable. Supongo que lleva pañales porque no creo que tenga tiempo para cagar en todo el día, así tiene esa cara de estreñido.

- Como dice mi socio « Las aduanas son solo para los negros, a los del Athlétic no nos paran ». Y tú lo sabes bien, lo has dicho muchas veces « ¿Quién va a sospechar de una magistrada de la audiencia provincial ? »

- Lo de tu socio se ha quedado viejo con los Williams pero es lo que hay, los delincuentes de verdad son los que ponen las aduanas a las gentes que no las necesitan, tendremos que promover de nuevo aquella ONG de « Aduaneros sin fronteras », manque éxito no tuvo nunca.

No prorrogaron innecesariamente la sobremesa y se despidieron en la esquina de la calle Ferraz, marchando hacia la Plaza de España, con un común deseo:

- ¡Que no pierdas el Alsa!

LOS TAMARINDOS

Los tamarindos sin hojas parecen esculturas contemporáneas desde la ventana. Valentín Garmendia Garmendia los observa allí abajo en la humedad que les envuelve, más allá, la barandilla separa el paseo de las aguas grises de la bahía, la luz del sol apenas penetra e Igueldo, la isla, Urgull e, incluso, el Ayuntamiento están como apagados. Le gusta tomarse el café, el termo lo ha conservado caliente, después de la vuelta por las bolsas del mundo que da todas las mañanas al levantarse, primero ha hablado con Hong Kong, su agente habla un inglés oscuro y entrecortado, luego con Singapur, un inglés fluido y solemne, y ha acabado, como siempre, con su banquero de Luxemburgo y su inglés elitista. No es un buen día, la caída de Tokio ha arrastrado los mercados financieros y ha perdido hoy prácticamente lo que ganó en la semana anterior, casi un millón de euros de valor en sus carteras de inversiones, sin embargo, ha mantenido la calma, solo ha ordenado una venta y ha mantenido sus posiciones, la semana que viene se recuperará con creces, Valentín Garmendia Garmendia tiene los gráficos en la cabeza y cree saber que la bajada de hoy es un retroceso para tomar impulso. Usando el ventanal como espejo se ajusta la corbata italiana al cuello y se alisa, es un gesto repetido infinitas veces al día, la chaqueta del traje, porque está ya vestido para ir al despacho y con sus corresponsales ha hablado en videoconferencia, solo el banquero luxemburgués y él llevaban chaqueta y corbata.

Es miércoles, le queda media hora para salir del apartamento y está solo, su mujer se ha debido de ir al cursillo de tenis o de golf o de pádel, los miércoles ella tiene un cursillo antes de las nueve y él tiene masaje a las quince y quince, después de comer ella se irá también, como cada miércoles, al bridge y él no irá al despacho, se quedará para el masaje.

Pone el teléfono móvil en modo avión, espera una llamada del obispo para un desayuno de trabajo y no quiere interrupciones mientras repasa alguna de sus series de diapositivas. Tiene posiblemente la colección más importante de Europa de diapositivas pornográficas, aunque hay un coleccionista belga que debe tener más, la colección particular de Valentín es de mejor calidad. El proyector tiene más de cuarenta años y sigue en un funcionamiento excelente, la pantalla igualmente es del más alto nivel técnico. Hoy escoge una pequeña serie en blanco y negro, « Fay Wray de Lezo y su King Kong donostiarra » reza la tarjeta de identificación con su cuidada letra. Las va pasando lentamente, saborea el golpeteo de impulso que hace pasar de una diapositiva a otra, le gusta ese ruido rítmico del que carecen las digitalizadas, por eso, cuando el autor decidió convertir sus fondos de archivo en soporte digital, le hizo una oferta, el capricho le salió caro pero mereció la pena. Nota la erección a pesar de que las ha visto muchas veces, esta erección le llena de optimismo para el masaje de después. Aunque le tiene que decir a la agente, que acompañará como siempre a la masajista hasta el portal, que es la última vez que quiere que venga esta ucraniana que va a cumplir dieciséis años y que tiene que presentarle una nueva ya, siempre una de quince a las quince y quince del miércoles y no una de dieciséis a las dieciséis y dieciséis, y además quiere una mulatita, ni una rubia angelical ni una negrita, la siguiente debe ser mulata que para eso él paga lo que paga. Por cierto, tiene que sacar dinero en efectivo de la caja fuerte del despacho, no sólo tiene que pagarle a la agente y darle una buena propina de despedida a la pequeña hada del Este, sino que ha prometido ayudar al fotógrafo en su desgracia actual, privado de libertad por causa de unas desagradecidas y de un malentendido judicial. Como decía su profesor en Deusto « Valentín huye lejos de los jueces y huye muy lejos de las juezas, que la envidia acaba dictando sentencia ».

Repasó su figura de gentleman en el espejo del hall antes de salir, todo correcto, y en cinco minutos, lo que tardaba de casa al despacho, ya podía atender las visitas con su profesionalidad y amabilidad tan apreciadas en Donostia, como de costumbre, un miércoles perfecto.

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Nota.- Creía que era innecesario repetir aquello de "cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia" y demás advertencias, al publicar esta actualización de una vieja página que tenía escrita por ahí. Estaba equivocado, por eso lo digo expresamente: en esta entrada cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia y los personajes y situaciones son de ficción en su totalidad ¿Tranquilo así Valentín Garmendia Garmendia?

 

KANT Y LA FOTOGRAFÍA ERÓTICA

Hace más de cien años, los publicistas de la época denominaron La Perla a la casa de baños erigida en el centro del arenal de la playa de La Concha, ahora se habla de Thalasso, nombre de un programa de televisión francés dedicado a viajes. Jon Galtzagorri piensa que no le gusta lo de “perla” y menos lo de “thalasso” mientras observa la resplandeciente bahía en el sol de invierno desde el ventanal con que cuentan las instalaciones. Ha saludado a algunas sirenas donostiarras que tomaron chocolate a la taza con el campechano y el balaceado cuando éstos eran niños y se bañaban en la playa de Ondarreta, entonces se vivía en blanco y negro, ahora se bañan todos los días del año, haga el tiempo que haga, en la playa de la Concha. La voz interior le dice que el paisaje en technicolor que contempla es irreal, está pintado por algún pintor hiperrealista de paleta cursi, no hace caso a la voz interior que últimamente le ha dado por hablarle de Kant, como el mes pasado le hablaba del asesinato de Unamuno en su casa de Salamanca. La voz interior se descontrola como un discurso radiofónico y fachosférico de radio de taxista madrileño; Galtzagorri se ha bajado en plena Castellana en más de una ocasión.

- Manuel Kant, que era un aburrido y un pelma y que vivió una vida aburrida y pelma, estoy seguro, este Kant nos dio lecciones de ética como aquella de que debemos decir siempre la verdad, incluso si la verdad nos causa problemas o nos hace perder algo que queremos ; mentir está mal porque implica tratar a los demás como medios para nuestros propios fines. Yo amo la verdad, la sinceridad en toda circunstancia pero me gustan los cuentos, las bromas, la poesía, el teatro… no tengo inconveniente en confesar públicamente que he mentido de forma impenitente desde mi más tierna infancia, desde que me sorprendieron con 3 años o así llevándome una jugosa mandarina de la caja expuesta en la tienda de ultramarinos de Jai Alai, la tienda de Salvador. Después de aquello no decidí hacerme abogado, ésa es otra historia, historia con muchas facetas, pocas de ellas sinceras.

Las sirenas donostiarras deben ser viudas, todas son mujeres, epidermis de neopreno pintado de colores varios que ocupan todas las plazas de la pequeña piscina de burbujas, Galtzagorri está húmedo de pie, abstraído en la secuencia interior de su relato.

- No sé por qué me acuerdo de Kant cuando veo textos sobre fotografía erótica donostiarra, últimamente he visto dos o tres sueltos sobre el más popular de los foteros de la ciudad balneario, la fotogenia de la ciudad ha debido propiciar que el número de excelentes profesionales de la imagen sea enorme en nuestro choco.

La imagen de la bahía tiene una saturación de color excesiva y Galtzagorri deja de seguir el vuelo de las gaviotas que juegan a bombardear las vidrieras con excrementos blancos de dieta de pescado. No es la dieta de Galtzagorri, sus abdominales distendidos sobre el elástico del bañador lo acreditan.

- El caso es que el deber de secreto profesional obliga al abogado a callar lo que conoce en el ejercicio de esta profesión, incluso aunque un cliente le haya estafado los honorarios y la única forma de cobrarlos sea contar lo que sabe del honorable ciudadano, mucho más a callar lo que se le ha pedido por quien puede pedirlo que no diga expresamente y con razón, porque decirlo causa unos daños enormes a víctimas de delitos impunes y no se sabe a quién puede beneficiar; la verdad, como la justicia y otros conceptos, ni siente ni padece.

La tripa de Galtzagorri no le deja ver más que las puntas de los dedos de los pies cuando mira hacia abajo, las uñas están blancas y demasiado largas, tenía que habérselas cortado en casa.

- Un ciudadano de este pequeño país pidió hace tiempo a otro abogado que contase lo que él le contaba en futuras publicaciones. « Para que tengas material para tus novelas » era su frase final en casi todas sus conversaciones, conversaciones total y absolutamente ajenas a la profesión de abogados de ambos y que se desarrollaban por las tabernas que frecuentaban.

Galtzagorri tenía que ir al podólogo de Eguía cuanto antes, no podía seguir criando champiñones en los dedos gordos, quizá tenía que arrancar todas y cada una de las uñas, se había descuidado mucho con los pies desde que acabó la temporada de excursiones montañeras.

- No sé si lo que se contaba era verdad, no sé si el que contaba llevaba la vida de Kant o la de Constant. Así que si lo habéis oído de mi boca o leído de mi pluma, ni vosotros ni yo sabemos la verdad de esas confesiones.

Parece que una segunda voz interior responde a la primera sin que Galtzagorri se altere. Repentinamente la piscina de burbujas se ha vaciado, Jon Galtzagorri aprovecha la ocasión para recuperar temperatura sentado en el jacuzzi sobre un chorro que le infla el bañador.

- Bajo secreto profesional un veterano y mecánico abogado contó lo estrictamente necesario procesalmente en su día a una persona obligada a guardar secreto también y que necesitaba herramientas para desbloquear el motor gripado de un asunto, asunto que quedó en marcha una vez que se le señaló dónde estaba el tornillo suelto de la maquinaria judicial y el sujeto se precipitó, verdaderamente se precipitó, a apretarlo a su modo y manera.

Como siempre, al poco rato de sentarse empezó a sentir ganas de mear, unas ganas inmensas, aunque Galtzagorri dudaba de que hubiera flúor en el agua que le rodeaba hasta la altura del diafragma optó por vaciar la vejiga en otro lugar.

- Las víctimas del delincuente, de la justicia, de su defensor gurú, del plumilla incombustible… tienen derecho estrictamente a la verdad judicial en nuestro sistema jurídico de derechos y deberes, es lo que hay nos guste o no. No tienen derecho a que se ponga en marcha el molino o el molinillo que ventee o revuelva cuaresmas y pasiones de hace mucho tiempo por mucho que paranoicos voceros se lo repitan. Es más de fiar el peor de los chamanes lakotas que el beyosu astur.

Los retretes de los balnearios, por muy limpios que estén, dan tirria siempre a Galtzagorri que piensa en ir un poco a la sauna después.

 

UNA DE ROMANOS

El plató está vacío, el plató del pequeño teatro es pequeño, más pequeño de lo que lógicamente tendría que ser si se mira el edificio desde fuera, pero el edificio tampoco estaba destinado a ser un teatro. Antes de que fuera abandonado y en desuso, el teatro había sido una fábrica de muebles, quizá habría que decir una pequeña fábrica de muebles pequeños como sillas y bancos pero quizá también hacían mesas y armarios o camas con baldaquino. Nadie recuerda y sabe lo que se hacía allí, un pabellón feo en medio de un bosquecillo que una de esas horribles urbanizaciones francesas había extrañamente respetado – otro día tenemos que hablar de los arquitectos franceses y su amor por extender « lo feo » por todo el territorio del país más bello del mundo -, porque, cuando un « teatrero », un hombre de teatro lo visitó abandonado y se dijo que, con la ayuda del alcalde, allí podía instalarse una compañía permanente de teatro y el alcalde hizo las gestiones para que el dueño de aquel inmovilizado lo alquilase por un precio simbólico a la compañía, el pabellón industrial eran cuatro paredes sólidas, un tejado menos sólido, puertas y ventanas emplazadas incoherentemente en las cuatro fachadas y muchas entradas y salidas de aire y agua por todas partes.  - otro día hablaremos del amor de los alcaldes franceses por la cultura que no tiene comparación alguna con el odio que se le tiene a la cultura en el sur de los montes pirineos -.

Hoy el teatro está vacío cuando llega Imanol Hiruntchiverry que ha entrado por la puerta principal y se ha dirigido al plató, sin tropezarse con el material de decorados y luces que está colocado o abandonado en el pasillo. Imanol ha llegado al cuadro de luces, ha encendido unas pocas, ha apagado la que velaba por el fantasma de Molière y ha observado que el suelo está lo suficientemente limpio para que los actores puedan ensayar descalzos.

Las sillas están apiladas contra la pared en un costado, a la derecha visto desde el público. Imanol coge una silla, la pone en el centro y se sienta con las fotocopias de los textos en las manos. En cada fotocopia está subrayado el nombre de un personaje. No ha pensado la distribución, su idea es ir repartiendo estos primeros libretos según vayan llegando. Así, cuando entran juntas las dos primeras actrices, entrega los que corresponden a Livia y a Cornelia. Livia es originaria de Guinea, allí alimentaba con su trabajo a 15 personas de su familia, atravesó su país, Mali,  Argelia, Túnez, Italia… nunca habla de su camino. Cornelia vino de Camerún por Tchad, Libia, Italia… Entre ellas hablan en francés fluidamente, a veces en volumen alto y con entonaciones melódicas.

- Ya falta poco ¿Cómo lo llevas? - dice Cornelia a Livia, después de saludar con dos besos a Imanol -.

- Me molesta un poco la rodilla pero se puede aguantar… - Livia se masajea la rodilla derecha - ¡Estos hijos de puta no han esperado nada! Y luego se quedan a la entrada fumando un porro para recuperarse del esfuerzo.

 - No iban a llevarte en parihuelas y no estás como para llamar a una ambulancia.

- Un poco de apoyo moral, al menos pero... ¿Qué se puede esperar de los hombres? - Livia continúa a protestar.

- El tuyo quería llamar al 112 y le has dicho que no, que no te pasaba nada.

- Y no me pasa nada, un golpe, un roto en el pantalón y un corte pequeño pero él no se ha quedado a hacerme compañía.

Imanol piensa que estas personas que han sobrevivido a travesías de sabanas, de selvas, de desiertos, de los peligrosos puertos de embarque, a las marejadas del Mediterráneo, a los senderos apenas transitables de los Alpes… estas personas pierden la coraza que les ha hecho  resistir sed, hambre, cansancio, enfermedades, golpes, heridas, violaciones, tratos degradantes y demás, al llegar a su objetivo, que ahora ya se han convertido en ciudadanas normales que se tropiezan en un bache de una acera urbana.

Aurelia, Agripina, Placidia y Lucrecia llegan antes de que Catulo decida que ya es hora de entrar y entre al teatro, cuando ha pasado más de una hora de la hora de la cita que Imanol les había fijado.

LOGIAS GASTRONÓMICAS

- Me alegro de que te hayas podido quedar a comer – Jon Galtzagorri está preparando las kokotxas de merluza en la cocina de la sociedad -, así no comemos solos Aristide y yo, pero tenemos que repartir entre tres lo que habíamos comprado para dos.

- Estaba dudando – contesta Manu Majors que ha servido dos copas de vino blanco de Rueda a sus amigos mientras que él bebe agua con gas de Betelu -, porque el otro día en Bilbao, un fiscal bastante cotilla que no hace falta que te lo nombre, me comentó que tú eras francmasón y mi amá me tenía prohibido relacionarme con masones, protestantes y libertinos, aunque fueran de Bilbao de toda la vida.

- ¿Masón, yo ? - Galtzagorri cuida el fuego bajo la cazuela de barro-. Las sociedades gastronómicas tienen mucho de la masonería y, durante los años del NODO, ciertamente alguna fue refugio de clandestinas « tenidas » como algunas tertulias conocidas lo fueron,  pero no es algo que me haya atraído en mi vida ¿Y a vosotros ?

- En mi familia, incluso en mi casa, hay quien está en la masonería – dice Aristide Labarthe que ha acabado de emplatar el jamón de entremés -, es una forma que ella tiene de socializar con sus amigas, yo leo las publicaciones que hacen y están bastante bien pero tampoco me atrae mucho. Al final, me parecen una secta, una secta blanca e intelectual, pero…

- En Donostia la masonería – dice Galtzagorri, poniendo la cazuela en el centro y cogiendo una loncha de jamón -, es la del estómago, con sus ritos, sus ceremonias, sus disertaciones aburridas, sus pompas con capa y txapela y su simbología extraña para profanos y esa masonería es muy poderosa, ha conseguido hacer de los « cocinitas » unos « catedráticos de culinaria » y que se les construya un gran templo masónico en el Manteo con vistas a la playa.

- Por lo que yo sé los masones son tan listos – Majors está untando pan en el plato hasta dejar la porcelana resplandeciente -, que también practican el tercer tiempo y después de sus misas o lo que sea hacen el ágape entre ellos.

- A mi todas esas cosas me acaban abriendo el apetito, así que voy a hacer unas crêpes – Galtzagorri saca del frigorífico una ensaladera con la pasta líquida amarilla -, que también requieren un ritual…

LA NIÑA BARRO EN TOURNÉE 2024

 « Suspira...

Y esquirlas saltan de sus labios

humedeciéndose contra la pared

de lluvia paralizada

por la angustia oscura

agazapada

tras la puerta sin pomo

como eco sin palabras. »

Estas palabras pueden introducirnos en el mundo literario de Marta, la autora de los poemas que han hecho nacer  « La niña barro » como teatro. La Niña Barro es una pieza de teatro visual ideada por Flavia D’Avila, directora de teatro brasileña que vive en Escocia,  a partir de una antología de poemas de la escritora española Marta Massé, actualmente residente en los Países Bajos. Esta pieza meditativa y lírica muestra el viaje de una mujer hecha de arcilla desde su nacimiento hasta la plena edad adulta, animando al público a pensar en lo que nos moldea como humanos a lo largo del camino. Evoca mitos de la creación e imágenes de adoración y rituales de fertilidad presentes en muchas culturas alrededor del mundo. Producción de Fronteiras Theatre Lab, interpretada por la actriz Elizabeth Sogorb y la performer Alexandra Rodes, ambas españolas de Alicante. Contratación en info@fronteirastheatrelab.com o +447847177784 (Flavia).

La Niña Barro est une pièce de théâtre visuel conçue à partir d'une anthologie de poèmes de l'écrivaine espagnole Marta Massé. Cette pièce méditative et lyrique montre le parcours d'une femme en argile, de sa naissance à l'âge adulte, encourageant le public à réfléchir à ce qui nous façonne en tant qu'êtres humains tout au long de ce parcours. Elle évoque les mythes de la création et les images des rituels de culte et de fertilité présents dans de nombreuses cultures à travers le monde, ce qui la rend attrayante pour un large public. Elle a été saluée comme une pièce de théâtre touchante, engageante et stimulante. Production du Fronteiras Theatre Lab, interprétée par l'actrice Elizabeth Sogorb et la performer, Alexandra Rodes, espagnoles les deux. Pour la programmer : info@fronteirastheatrelab.com ou +447847177784 (Flavia).

La Niña Barro is a devised visual theatre piece based on an anthology of poems by Spanish writer Marta Massé. This meditative and lyrical piece shows the journey of a woman made of clay from her birth to full adulthood, encouraging the audience to think about what shapes us as humans along the way. It evokes myths of creation and images of worship and fertility rituals present in many cultures around the world, which makes it appealing to a wide audience. It has received acclaim as a touching, engaging, and challenging piece of theatre.Production of Fronteiras Theater Lab, performed by the spanish  actress Elizabeth Sogorb and the performer Alexandra Rodes also spanish, . Hiring at info@fronteirastheatrelab.com or +447847177784 (Flavia).

Photos: Fronteiras Theatre Lab

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FABULA TOGATA

 Le plateau est vide, le plateau du petit théâtre est petit, plus petit qu'il ne devrait logiquement l'être si l'on regarde le bâtiment de l'extérieur, mais le bâtiment n'est pas non plus destiné à être un théâtre. Avant d'être abandonné et désaffecté, le théâtre était une usine de meubles, peut-être devrait-on dire une petite usine de petits meubles comme des chaises et des bancs, mais peut-être fabriquait-on aussi des tables et des armoires ou des lits à baldaquin. Personne ne sait ce qu'on y faisait car lorsqu'un "théâtreux", un homme, l’a visité, il était abandonné et le visiteur s’est dit qu'avec l'aide du maire, une compagnie de théâtre permanente pourrait y être installée et le maire a pris des dispositions pour que le propriétaire le loue pour un prix symbolique à la compagnie, le pavillon industriel se composait de quatre murs solides, d'un toit moins solide, de portes et fenêtres placées de manière incohérente sur les quatre façades et de nombreuses entrées et sorties d'air et d'eau par toute sa peau.

Aujourd'hui, le théâtre est vide lorsqu'Imanol Hiruntchiverry arrive, après être entré par la porte principale et s'être dirigé vers le plateau, sans trébucher sur les décors et le matériel d'éclairage posé ou abandonné dans le couloir. Imanol est arrivé devant les cadres électriques et en a allumé quelques lumières, a éteint celui qui surveillait le fantôme de Molière et a constaté que le sol était suffisamment propre pour que les acteurs puissent répéter pieds nus.

Les chaises sont empilées contre le mur d’un côté, à droite vue du public, côté cour pour la troupe. Imanol prend une chaise, la place au centre et s'assoit avec les photocopies des textes à la main. Sur chaque photocopie le nom d'un personnage est souligné. Il n'a pas pensé à la distribution, son idée est de diffuser ces premiers scripts au fur et à mesure qu'ils arrivent. Ainsi, lorsque les deux premières actrices entrent ensemble, il distribue celles qui correspondent à Livia et Cornelia. Livia est originaire de Guinée, là-bas elle a nourri 15 personnes de sa famille avec son travail, elle a traversé son pays, le Mali, l'Algérie, la Tunisie, l'Italie... elle ne parle jamais de son parcours. Cornelia est venue du Cameroun en passant par le Tchad, la Libye, l'Italie... Entre elles, elles parlent couramment le français, parfois à fort volume et avec des intonations mélodiques.

- On y est presque, comment vas-tu ? - dit Cornelia à Livia, après avoir salué Imanol avec deux baisers -.

- Mon genou me gêne un peu mais ça peut être supporté... - Livia se masse le genou droit - Ces fils de pute n'attendaient pas ! Et puis ils restent à l'entrée en train de fumer un joint pour récupérer de l'effort.

  - Ils n'allaient pas te transporter sur une civière et tu n'es pas pour appeler une ambulance.

- Un peu de soutien moral, au moins mais... Que peut-on attendre des hommes ? - Livia continue de protester -.

- Le tien voulait appeler le 112 et tu lui as dit que non, que tout allait bien.

- Et tout va bien, un coup, une déchirure au pantalon et une petite coupure mais il n'est pas resté pour me tenir compagnie.

Imanol pense que ces gens qui ont survécu aux traversées des jungles, des déserts, des ports de navigation dangereux, aux vagues de la Méditerranée, aux sentiers à peine praticables des Alpes... ces gens perdent l'armure qui les a fait résister à la soif, à la faim, à la fatigue, maladies, coups, blessures, viols, traitements dégradants, etc., une fois arrivés à leur objectif, ils sont désormais devenus des citoyens normaux qui trébuchent sur un nid-de-poule sur un trottoir urbain.

Aurelia, Agrippine, Placidia et Lucrecia arrivent avant que Catulle décide qu'il est temps d'entrer et entre lorsque plus d'une heure s'est écoulée depuis l'heure de rendez-vous qu'Imanol leur avait fixée.

LOS CAMPESINOS

- Tractores agrícolas por las autopistas, remolques llenos de ruedas viejas que nadie quiere reciclar gratis o de purines que no se pueden emplear como abono… símbolos de la intelectualidad agraria que no da para ir a la Bolsa o al Club de Golf con esas armas y atacar a sus enemigos, los que les atacan desde la altura del poder financiero – dice Imanol Hiruntchiverry, encajándose como puede en el asiento delantero derecho del utilitario -.

- Posiblemente porque tampoco les serviría de nada, así que mendigan ayudas del Estado que son pagadas por ellos mismos y los que sufren los atascos que provocan y que los burócratas, al servicio de los amos de la Bolsa y el Golf, no tienen otro problema para darles que hacer una operación contable en las cuentas públicas.

   Jon Galtzagorri le contesta, saliendo del aparcamiento de fortuna de Santesteban – este año no ha dejado el coche en la carretera de Ituren -, y se dirige hacia Bera.

- En realidad, no hay reivindicaciones claras, hay un cabreo generalizado y más vale que nos fastidien un poco la vida a los demás y no que vayan a ahorcarse a la cuadra de las vacas, después de haberles cambiado el lecho de helechos.

- Lo cierto es que, al final, acabarán ahorcados, es lo que les va… en tu lado, votando a la rubia Le Pen y, en este lado, al equivalente Feijóo que total, como el guapo de Sánchez, hacen lo que les mandan esos amos.

Han llegado a Bera que, como su nombre ya no indica, está a la vera del Bidasoa mismamente y, Galtzagorri deja el coche entre camiones que llevan marcadas las muescas de los accidentes de tráfico que han tenido desde Pamplona a la frontera. El restaurante tiene una explanada en la que quedan escasos huecos.

- Esos amos partidarios del desarrollo, del crecimiento, que les ponen delante la muleta de la ecología para que la embistan.

- El que cree en un crecimiento ilimitado en un mundo limitado es... o un loco o un economista.

- No, lo que tiene es un hándicap muy bajo en golf.

LA BANALIDAD DE ICIAR

Una actriz vasca ha prestado su imagen al montaje de Azkarraga y sus cuates al servicio del movimiento carlista y etarroide que sigue con su tradicional monopolio de la victimización en este periodo entre guerras carlistas - ¿Vamos por la quinta ? -. Para mi, es evidente que esta ideología totalitaria impregna uno de los poderes de Euskadi y está profundamente enraízado en nuestras cabezas tan vascas.

Lo que me ha llevado a pedirle a la IA más barata una reflexión sobre la banalidad del mal. Y lo que ha plagiado el invento es lo siguiente más o menos – siempre hay que pulir algo -.

La banalidad del mal es un concepto acuñado por la filósofa Hannah Arendt para describir la actitud de indiferencia y obediencia de algunos individuos que participaron en atrocidades como el Holocausto. Según Arendt, estos individuos no eran monstruos ni fanáticos, sino personas normales que no cuestionaban sus acciones ni las consecuencias de las mismas. Arendt se basó en el caso de Adolf Eichmann, un oficial nazi que organizó la deportación de millones de judíos a los campos de exterminio. Arendt asistió a su juicio en Jerusalén y escribió un libro titulado « Eichmann en Jerusalén: un estudio sobre la banalidad del mal ».

La tesis de Arendt es que el mal no siempre surge de una voluntad perversa o de una ideología malévola, sino que puede ser el resultado de la falta de pensamiento, de juicio y de responsabilidad. Arendt sostiene que el pensamiento es una actividad que nos permite reflexionar sobre nosotros mismos, sobre los demás y sobre el mundo, y que nos hace conscientes de nuestra condición humana. El pensamiento nos permite distinguir entre el bien y el mal, y nos impide caer en la rutina, la conformidad y la banalidad. Sin embargo, el pensamiento también requiere un esfuerzo, una valentía y una libertad que no todos están dispuestos a ejercer. Por eso, Arendt afirma que la banalidad del mal es el mal de nuestro tiempo, un mal que se manifiesta en la indiferencia, la ignorancia y la complicidad con los poderosos.

La reflexión de Arendt sobre la banalidad del mal nos invita a cuestionar nuestra propia capacidad de pensar, de juzgar y de actuar de manera ética. Nos alerta sobre los peligros de la deshumanización, de la violencia y de la injusticia que pueden derivarse de la obediencia ciega, de la aceptación acrítica y de la renuncia a nuestra dignidad. Nos recuerda que el mal no es algo ajeno o excepcional, sino que puede estar presente en nuestra vida cotidiana, y que depende de nosotros enfrentarlo y resistirlo. Nos propone, en definitiva, una filosofía política que defiende la igualdad, la libertad y la pluralidad como las condiciones esenciales para la convivencia humana.

DE LA ÉTICA Y DE LA SOLIDARIDAD

No todas las ideas son respetables, no todos los actos son respetables. Participar en una de las típicas demostraciones de fuerza del movimiento nacional de nuestro pequeño país y sostener su pancarta no es un error, es  una agresión.

En este país, bisagra entre Francia y España, quienes tienen una ideología excluyente y totalitaria han metido en el congelador parte de su catálogo de herramientas de intimidación social, como el tiro en la nuca o la quema de autobuses, pero siguen utilizando otras violencias para oprimir a sus conciudadanos, entre ellas esas periódicas manifestaciones de participación obligatoria en las que se pasa lista. Quienes van y participan activamente en las mismas están de acuerdo con la limpieza lingüística  y con la exclusión social de aquellos vascos   que no comulgan con su utopía idílica, ucronía también, pintada en rojo, verde y blanco, que obstaculiza un presente de convivencia gris, rutinaria, anodina y festiva de todos y entre todos.

Me siento solidario del inmenso número de vascos, víctimas que han sido agredidas por esa manifestación, inmenso sucedáneo de « ongi etorri », de reivindicación de los escasos presos restantes, porque es una ofensa pedir que regresen a sus casas mientras que los muertos, los heridos, los exiliados... no pueden volver (porque no pueden volver, se diga lo que se diga sobre el cese, falso por parcial, de la violencia).

Yo soy responsable de mis actos y de mis silencios, esa señora y sus contratantes también.

Ez naiz solidarizatzen.

Ideia guztiak ez dira errespetagarriak, egintza guztiak ez dira errespetagarriak. Gure herrialde txikiko mugimendu nazionalaren ohiko indar-erakustaldi batean parte hartzea eta pankartari eustea ez da akatsa, bidegabeko erasoa da.

Herrialde horretan, Frantziak eta Espainiak bat egiten dute, eta ideologia baztertzailea eta totalitarioa dutenek izurrite sozialerako tresnen katalogoaren zati bat sartu dute izozkailuan, hala nola garondoan tiro egitea edo autobusak erretzea, baina beste indarkeria batzuk erabiltzen jarraitzen dute beren herrikideak zapaltzeko, besteak beste, nahitaez parte hartu behar duten aldizkako agerpen horietan.

Bertaratzen direnak eta bertan aktiboki parte hartzen dutenak ados daude beren utopia idilikoarekin jaten ez duten euskaldunen hizkuntza-garbitasunarekin eta gizarte-baztertzearekin. Izan ere, utopia hori ere gorriz, berdez eta zuriz margotuta dago, eta guztien arteko bizikidetza gris, errutinazko, anodina eta jaietako orainaldia oztopatzen du.

Solidario sentitzen naiz manifestazio horrek erasotako euskal biktima kopuru handiarekin, «ongi etorri»ren ordezko handiarekin, gainerako preso urrien aldarrikapenarekin, beren etxeetara itzultzeko eskatzen dutelako, hildakoak, zaurituak, erbesteratuak... itzuli ezin diren bitartean (ezin direlako itzuli, indarkeria hein batean faltsua izateari buruz esaten dena esaten delako).

Ni naiz nire ekintzen eta isiluneen arduraduna, emakume hori eta kontratatzaileak ere.

EL TEATRO EN LA ESCUELA PÚBLICA FRANCESA

Se acerca la tamborrada, se oye en las calles de Donostia, desde los sótanos de las sociedades gastronómicas hasta los patios de los establecimientos de enseñanza esparcidos por alguna de las colinas del término municipal o casi. La repetición en bucle de las mismas melodías, de los mismos ritmos desde hace más de un siglo, bastante más, es invasora, envolvente y, a veces, cansina. Hay holandeses que no andan en bici y hay donostiarras que no golpean el tambor, el barril o la mesa del comedor durante las 24 horas de este mes largo que precede a la eyaculación desparramada por aquellas calles de comparsas de cocineros y de soldadesca napoleónica con desmesurada vocación de que todos participemos por activa o por pasiva en la fiesta, la fiesta del « gudari » de Ostia, al que estéticamente asaetearon, al parecer, sus colegas de ejército, para rematarlo a golpes días más tarde y arrojar su cadáver a los corcones del Tíber, si nos creemos las historias sagradas. 

Hay quien considera que el comer bien es una actividad cultural y, por eso, Donostia-San Sebastián es siempre capital cultural europea sin que sea preciso proclamarlo, incluso se puede devenir doctor universitario en macarrones al gratén en un centro culinario vasco de nombre inglés que ya cuenta con instalaciones en una de las colinas mencionadas pero al que, además, se le va dotar de unas instalaciones, que ni el Guggenheim bilbaíno, aquí al lado, en mi barrio. 

Lógicamente, yo no aspiro a cenar bien la víspera de San Sebastián, me suelo conformar con no morir de gastroenteritis después. Durante mucho tiempo, he sido de los que huyen de Donostia el día 20 de enero, durante unos años para esquiar, cuando aún había nieve en los Pirineos, incluso en los Alpes, aunque inevitablemente, si mi huida era en un grupo de excursionistas, la tamborrada se improvisaba con la debida emoción en donde fuera y la resaca nos acompañaba en los descensos del propio día. La izada de la bandera se une en mis emociones con una muerte, ausencia de la que no quiero escribir aquí. Esta coincidencia del calendario tampoco me ha añadido ganas de festejo desde hace 17 años pero la vida sigue y últimamente vuelvo a compartir el menú de tamborrada, no muy mala relación calidad/precio, el cava ideal para la acidez posterior en el garganchón, los golpeteos cacofónicos y arrítmicos sobre la mesa del restaurante y la posterior vuelta en la borrasca típica del invierno vasco para saludar a unos y otros -es lo mejor que tiene esa noche, los encuentros con los supervivientes de las tamborradas de nuestra juventud -, hasta que alguien tiene la suficiente autoridad para imponer una sensata huida hacia el lecho, donde se seguirán oyendo bandas, barriles y tambores con una frecuencia cada año superior.

¿Qué tiene que ver el teatro en la escuela pública francesa con lo anterior ? Nada. Pero Macron ha dicho algo sensato la otra noche, el martes 16 de enero : cursos de teatro obligatorios desde septiembre de este año en los colegios (De los 11-12 a los 14-15 aproximadamente). Ha omitido de incluir el rugby como deporte preferente pero, al menos, esa pequeña frase me ha dado una alegría más en esta semana previa al menú, al cava, al tamborreo y a la alegría marcada en el calendario de cocina como inevitable.

HA MUERTO CESARITO

César Alierta, el primo César de Isabel mi mujer era el tío Gilito de la familia pero en buen carácter, al menos conmigo. Creo que nos apreciábamos, yo era su primo comunista -así me presentaba a sus colegas en los saraos y cenas -, el único de la familia que le había llamado para amenazarle con darle un par de hostias si seguía mandando un giro mensual a mi mujer Isabel, me explicó que ayudaba a unos 60 de la familia y que una más no le importaba. Un buen tipo, a pesar de que tenía amistades peligrosas con el Papa, Javier de la Rosa o el cretino de bigote que nos lió con la guerra de Irak… lo de darle palique al Santo Padre me hacía gracia pero lo que más me gustaba era cuando decía que nos envidiaba a mi amigo Javier (Otra ausencia) y a mi cuando nos veía trepando por esos picos de los Pirineos desde su helicóptero – se alquilaba un helicóptero para el veraneo en Villanúa e incluso nos paseó en él a mi hijo mayor, su mujer y mis nietas -.

Supongo que ahora saldrán las necrológicas necrófagas de tantos plumillas que han vivido del dinero con el que César les ha untado, sobre todo cuando tuvo problemas con la justicia – en ningún momento dudé de que iba a ser absuelto -, pero, para mi, se ha muerto un amigo, un amigo más que un primo, alguien que me animó en la muerte de Isabel « Rezaré yo por ella, ya que tú, cacho ateo no lo harás, hein  », alguien que me dio buenos consejos « No inviertas en Bolsa, en Bolsa siempre ganamos los mismos y siempre perdéis los mismos » , alguien que me hizo llorar hablando de Ana su mujer fallecida antes, que me hizo reír con sus desayunos en el Vaticano o con sus cocidas en sanfermines « He comprado que me abran el aeropuerto para despegar cuando se me acabe el buen rollo, hein ¿?».

Un abrazo César y « no, no bebo whisky a estas horas, no insistas »

Te echaré de menos, la muerte, la nada, la inexistencia es lo que tiene.  

MI CIUDAD

 

El clima de enero nos ha devuelto la ciudad.

Los reyes magos compran camisetas y leotardos en los almacenes de Garibay.

Paco Bueno nos presenta su persiana anti aglomeraciones pero la anchoa con oliva negra de Txepetxa es mi favorita.

De regalo boina Elósegui, sin historias por una vez, en Leclerq y en la librería de local enorme me pierdo en un bosque de árboles, quizá arbustos recrecidos como los tamarindos pero tampoco repetidos.

Menú del día en lo que fue casa de Àlava, a pesar del siniestro apellido balance positivo entre calidad y precio, no hay estrellas ni se les espera.

Rosco en Argitan sin mariconadas de chantillyes desbordantes y cuatro cartones de tabaco para franceses en Reina Regente…

Mi primo murió con un bisturí mal clavado pero dejó su sonrisa, mi hermana se ha quedado sin el bombero que apagó el incendio de San Sebastián y Paloma voló alto por encima de Berabera.

Las tres damas de Irutxulo son viudas.

Mi ciudad es mi ciudad en el clima de enero.